Detesto del pomeriggio il pomeriggio,
ed il gre gre di valigie, di case da asporto
su rotule artificiali  che battono asfalti,
poi pavimenti di navi e poi ancora
piazze, rodei di destinazioni in cui
non ho posto. Detesto la lanugine
dell'afa dopo il pranzo, i piatti
scrostati come pidocchi dal
cuoio delle tavole, cerchioni da
riciclare, dischi e volanti, manubri,
e le forchette accavallate, bambine
di ferro e la finta diplomazia delle
lame chiamate a violare tranci,
molliche, interi, nodi e, missione
di spicco, i chiassosi pappagalli
dell'ultimo packaging. Detesto del pomeriggio
lo stretching fino alla sera, era bello
abbandonarsi al buio qualche frazione
dopo il mattino, sentirselo addosso
vorace, impaziente, amante tenuto
a dieta di pelle per troppo tempo.
Detesto pensarti con questo
pensiero che non accetta tregue,
che un giorno è tutto baldanza e
self control ed un giovedì dopo
sta inselvatichito e secco come
l'innesto mal riuscito.
Una bestia che poteva essere
bella se addomesticata ad
amarsi per quello che è:
ma nel recinto in cui sola
si scuote, ballando a vortice
non trova che coda e
la testa più pesa se cerca una scusa.

• Segnala abuso

I miei meccanismi di difesa.
Si, editi  o anche non. In piedi,
va bene.  Prendi nota, ma in fretta:
così cambio la forma, come il cielo
imbusta Marzo, coniglio del mago,
camaleonte, turbina, veloce, abbaglio,
stortura, una nube, poi sole, poi scroscia,
rigetto e dai tuoni nessuna divinazione.
Non so farti da spalla, ma lussare
questa passione si,  sono perfetta,
non so curarti dalla mia infezione
con metodo sano, io posso solo
aggravarti, come al mulo  riempio
la sacca a carico giallo e lo avanzo
già stanco su nuovi  gradini. Toh! Sfusati alle grotte,
due chili di battagli per una campana,
di solito in vetro e a forma di cello,
di bacca, di squama. Così io ti appoggio
addosso il mio non saper stare senza.
Di te, oltre te, dopo te. Ma prima com'era?
Ah si ricordo, ed inorridisco. Tre volte caduta
tre rialzata, l'ultima folle quanto una prigione
di cui si conosce la toppa, deflorata dalla
giusta chiave eppure si condanna l' inappropriato
amplesso delle due per l'ora d'aria.
I miei meccanismi di difesa: sfuggirti,
provarti, rodarmi alla tua pelle  ma poi
stazionare e farmi stanziale, dire fredda,
meschina la migrazione , dondolarmi
quindi nella stessa stagione, nell'antico
cruccio e , valutando il passaggio,
la portata e lo stormo, tenermi a distanza
per non prendere il corso, la scia,
lo schiaffo di vento che corregge
ogni vela dall'assurda pigrizia.

• Segnala abuso

Sto bene, davvero.
Sto bene così, con i punti
dati al mio male  tutti in riga
e sull'attenti alla pagina,
ore quindici solitamente,
qualche volta anche dopo.
Che cosa vorreste fare?
Forse una sutura in braille?
Un accorato rammendo a
rilievo? Sentire il mio dolore
sotto bianco con tutto il palmo?
Una sposa smagrita dal tanto
amore che trapana la vestaglia
con un osso che alza così
tanto la voce da sembrare di
troppo , conto dispari,
non più  206. No, non è da
me. Non da me.
Io nascosta ed orizzontale
riesco a fare tutto ciò che riesco,
quando poi mi dicono che è ora
dell'alzabandiera, di mostrare
dentro le spalle le ali infilate
con grazia un po' di anni fa,
mi scuoto, protesto. Ho più
coraggio nella vigliaccheria, quasi
mi arrotolo e sbraito e mi raggrumo,
mi curvo e coagulo dicendomi ormai
in forma di insetto e solo terrestre,
che di anfibio non avrò nemmeno il
cuore nel giorno della comune
apnea.  Indicherei la schiena  e la
calotta turgida da cui non spuntano
certo prove di volo:io sto bene intessuta
a questa trama che chiede soltanto
di essere letta, ma nel suo letto.
Chè da sveglia avrà sempre freddo
ed il segreto è solo darle una cuccia.

• Segnala abuso

Ti abbraccerò e dirò che stai
bene, che la cura, litigio e distanza,
il dagherrotipo dei si, ma no, e basta,
può darsi,  che importa, ti ha rimpolpato
le ossa per reggere meglio il carico
sempre sporgente, arti fuori sagoma,
il pane da solo non sana. Però la
medicina è la stessa: tre giorni di
vento, un weekend di tapparelle
 a lutto, poi sole fino a nausearsi
sui polpacci  a segno, dritte frecce
di carne. Indosserai il solito
ventaglio di odori che non conosco, senza
farmi notare cercherò di dar  loro una casa,
un nome, una coda  o una gonna, poi,
spaventata, dirò che è essenza da mercati,
da bar, da piazza con le sedie e la plastica
abbronzata dalle intemperie, sai quel
flaccidume seppia su cui si abbandonano
i retri di interi pomeriggi. Percorrerò dallo
sterno alla gola una fossa a me cara, che
poi sia stata terrapieno di altre battaglie,
frontiera agli sguardi che inevitabilmente
ti hanno bagnato, quasi io me lo nego,
le palpebre del tuo respirare hanno
poteri occulti, dimentico anche l'ora
della realtà stretta dove tu sai.
Ti abbraccerò e dirò che conviene
accostare un poco la luce, oriunda
su certi pavimenti da poco, balzana
l'idea di darle spazio: ho fremore ed
istinto di falena, di talpa, di Dracula
da fondale e con la solita antenna
sintonizzata sui cambiamenti del
mare, farò come fanno le formiche
eccitate dal boccone sbriciolato.
Possono sollevare appetiti
grandi come grattacieli, sapevi?
Si, tu sai tutto  del popolo che il
caso risparmia alla jihad delle suole.
Ti abbraccerò e dirò al crotalo che
qui dentro con te si è intonato:
questo è lui. Stenditi, appianati,
scusati, perdonati, insegnati, iniettati,
annientati, stordisciti, insultati, tieniti,
adattati, ambientati, accettati, finisciti.
Ma poi afferra, tratttieni, adesso non
dopo: non esiste morte più sciocca
di quella che si poteva obliterare
quando, arrivata la salvezza, la si
ignora credendo quell'occasione
giunta in formato di gregge.

• Segnala abuso

Vogliono essere come noi:
me e te. Ma solo per gioco:
la penna, in verticale, è
infilata nel foglio, natica
da diporto, gli occhi tirati
al piattello, ago scandaglia
braccio, il tartufo a caccia
del padrone,  fiele a pieni
polmoni, la fiala è su,
nella testa, clessidra già
guasta, il tempo va speso
qui sopra. Noi e questa
nostra comune malaria: ci ha
punti una volta da bimbi,
forse di meno, tu dieci volte
più grande di me, con l'ampolla
del fluido serpente che uguale
ci attraversa le dita, vagonate
di versi e virgole e scontri e
deviazioni, deragliamenti.
Vogliono essere come noi:
e provano, provano.
Ma sanno come si fa?
Non esistono vacanza, sosta,
riposo,  pausa, pic nic, colazione,
a sacco,briefing, aperitivo, partita,
simulazione. Non è da tutti stare
fermi con questa tormenta fra
i pali del cranio, da tempia a
tempia uno sciamare continuo
di ricordi e bollette e strade
e nomi ed amori e morti e
resuscitazioni  violente e poi
pietre scostate dai sepolcri
ed ossa sguainate come
una Torah: dal tronco si legge
quando ci inanellammo alla
sventura che però ci seduce,
incantandoci al letto.
Non è di tutti questa stagione
che sembra passata ma non
si estingue  quando svegliandoci
appena  o appena iniziata la fiumana
che porta al mattino, siamo già
pregni, imbevuti, ubriachi  delle
sante parole e così, va curata
la sbronza, assaggia, sputiamo,
ma sempre io e te, insieme,
a distanza, complimenti,
contagiati senza  toccarci.

• Segnala abuso

Le farfalle hanno più diritto di noi:
sternini fibrillanti impiegati nel turno
di un giorno, a due danno forfait,
veloce la loro resistenza come
il lancio di un elastico,
batacchi in servizio  al don delle
primavere formicolanti di vene alate
e lepidotteri lanciati  in alto, e sbadati
frontali, sputi di scura saliva.
Persino le falene, nella buia arrampicata
sociale alle tende, toppe a trapezio,
od ai muri che va colorando la sera,
persino loro hanno più diritto e di noi.
E che dire dei ragni?
Pasciuti dalla caccia del mago a
retino, morsa perfetta, squali fra i rami,
imboscata di un'ostia.
Ogni cosa sembra avere più diritto di noi:
i volantinaggi di umidità dei lombrichi
a pascolo nel terriccio  e più sotto
ancora le radici e le verminature molli,
e forse ancora più giù, fra i resti dei
resti e le ossa.  Ogni cosa è più
forte, sana, equilibrata e sorride.
Noi siamo stati incisi nel baco
da un demone antico, venuti
fuori da una sbavatura imprevista,
come il geyser del pus, credevamo
la cura a metà strada fra due niente
travestiti da tutto.  Siamo l'incollare
ghiaccio sul vetro: uno scioglie,
l'altro gracchia, merletto, frattura,
poi cede. Strana, inconsueta commistione
la nostra,  tentativo da folli l'ammaraggio di tuberi
ai fondali, la miccia del  fuoco sui fiumi.
Appiccare il vento alle braccia
e chiedersi perchè non si vola.

• Segnala abuso

Ti basta sia oro, che spalanchi
le labbra alla corda  con cui pizzichi
il mestiere, Osanna al tuo verseggiare!
Ti basta una vanga, con petali e
terra fai quasi meglio che con carne
e capelli. La notte mi porta conigli,
giganti squittii e malvagi  mi mordono
i piedi cercando la via in cui tu hai
parola d'ordine e chiave. 
Ti basta sia lattea e  bronzea
di quel poco che il sole ormai sa
di me, praticamente la lozione  sul cassino
a fine anno . Sfinita, sgattaiolata dalle maniche
e dalla lana ho già tremori per la stagione
che avanza, i treni che adoro hanno
binari sistemati come costole a bordo
torace. Spezzarne una, incrinarla,
vedere come regge l'affitto ciò
che rimane, non basta, ora non più.
Sono il mio testimone, sono il celebrante,
la sposa, lo sposo, l'altare, l'addobbo,
la damigella, lo scambio, la promessa,
l'alzata del velo e poi il bacio.
Io sono di me tutta la mia cerimonia
e faccio fatica a spalancare le porte
convenendo sia numero e circo
questo bastarmi quando, depennandoti,
non ho nulla più che sia abbastanza.

• Segnala abuso

Forse è nelle tinture, diserbanti
al cuoio che disbosca l'anno
venuto dopo l'anno che pareva
più giusto. O forse è nelle schiene,
tra i nodi ed i nervi delle dorsali, o giù
verso il coccige, lanterna che rischiara
l'origine dell'antico, indimenticato carponare.
Magari è nelle mascelle,  nei ritmi
della mandibola, salse, digrignare:
io osservo la gente e mi chiedo dove
stia allegata la sacca di coraggio fino
all'orlo che a me sempre sfugge o
quale passaggio mi abbia sfornita
dell'inchiostro per latitare dai
fallimenti. Come sempre il grande
tiglio mi dirà cosa fare: lì sedeva
mio nonno, a tre anni dalla mia
prima parola, nelle estati di
bottega in primina, con la sedia,
stuzzicadenti nell'unico boccone
di ombra, guard rail sulla
lisca delle formiche, assicurata al suo  muro,
osso sacro del Duomo.
Nonno di poche parole e
grigia flanella, e grigi capelli
e grigi cotoni lì a riparo fino
a quando non urgeva il taglio,
la chierica austera della creatura
verticale contro la pepata della
verde processionaria.
Si, il tiglio mi dirà come
sempre l'inizio o la fine di questa,
di quella stagione col suo starnazzare
pruriti innocenti e qualche  starnuto dopo,
con l'irrigidirsi spettrale in cento rughe di rami.

• Segnala abuso

Lettera agli approcci dal mare,
ai viandanti  delle stagioni
generose di umori, rumori:
la Costa è un cranio in preghiera,
chino sulla camicia sbottonata
da Golfo a Golfo, dopo l'amore.
Nessuna intenzione di rabbocco
alle asole. Mette in circolo sangue
col sale, poi le vene hanno ingorghi
di lombrichi a due piani, di lumache
corredate di servizi, cucina e
tre biciclette,  luccichio di pendagli alle
gonne e alle zingare.
La Costa vende brodaglie a prezzo di linfa:
è esplosa dal torace di Dio, obliterata
e perfetta, osso per cani che l'azzannano,
consigliabile Marzo concluso, scrollati
via coriandoli e sedie sbattute dal vento.
Di qui passano bene gli scirocchi,
monsoni parenti e le tramontane
sono amazzoni svelte sui
miraggi di asciutto.
Lettera agli approcci fugaci:
La Costa mi tiene nel suo
ombelico da sempre, io scendo
 i gironi che vanno alle viscere
ma sanno sempre di fiori,
di lucertole e strisce, di venerande
sospensioni dal male. Una volta
imbevuti del suo ticchettio, asprume
di alici e limoni, sfusato, colato,
garum, inchiostro, natura,
difficile non insaporirsi.
Chiunque, annusandomi, sa
come arrivo e da dove: vana
la detersione dal paradiso con
il crasso di inferno. Qui senza
un Orfeo (con il tuo nome) che
mi torca il collo  mentre mi volto e rintano.

• Segnala abuso

Lui è la coda, o io sono
il cane. Razza discutibile.
Ci provo e dannatamente
riprovo a venire via dalla bruma,
a scollarmi l'appendice, scrollatina
di me: si fa così col prurito molesto,
con la pioggia quando è zavorra.
Ma poi è giovedì o è sabato e
devo voltarmi, controllare da
dove sono venuta e quanta
strada non ho battuto, ma poi
basta una sera che dice
il mio nome senza attenzione
ed eccolo lì. Lui. Ancora.
Il per sempre, il posticcio,
l'applique, l'addendo, la
scusa, l'addetto. 
Dovunque mi trascini,
trascino il suo resto, il
mio continuo, continuo
giovane, di un pò di mesi,
ma corposo come se mi
fosse stato costruito
addosso nella culla
dove sverminavo l'infanzia.
Dunque, mi dite, che senso
ha ormai la fuga?
Non si va lontano, il lontano
è una posa, un atto, un trafiletto
nel sangue di tutte le mietiture
e delle parole.  Alla carne non
è concesso gemmare con la
miracolosa faccenda delle meduse:
la carne va incisa,  molestata
dalla lama e separata. La doglia,
il calvario del ventre sminato,
divaricazione: benedetto rigetto
di ciò che era entrato.
L'attesa, lotteria dei dettagli,
la spinta, poi urla.
E' da ciò che viene che si
riconosce la forma di chi ha dato.
Ed  il suo inizio.

• Segnala abuso

Se non avesse vestito mia nonna,
mia nonna un mulo sfiancato
a Novembre smise il suo
carico e nemmeno tossiva più.
Io ero il gesso incartato di beije,
alla gonna tiravo i capelli sperando
mi desse contegno nel luogo
del dolore improvviso. La luce
una piovra nel singhiozzo
dei corridoi, hula hoop itterico
dalla scatola blu dell'obitorio
ci danzava sui piedi, i nostri
caldi: olè. Prezzoliamo la mano
che prima disincaglierà la bianca
creatura arenata nell'Ade che va
alla sera. Sfilati i tubicini dalle
vene come boccagli dal sub
che non gonfia le branchie.
Il pomeriggio era stato
così buono, sincero, che megera
quest'ora! Sui tavoli del Pesce
d'oro le squame del giorno feriale,
una donna, del fumo, la Costa
sbiadita dai tomi di pioggia,
più su le ginocchia di Agerola,
confine di muro sul mare.
E poi la nebbia, la veranda
dei limoneti, nera pernice,
lutto d'anticipo. Se non avesse
vestito mia nonna una mano
che sarà sempre più mamma
di me che sono soltanto una
gatta, se quella Croce non
fosse sul petto,
inanellata al capo ancora non
rigido tra i gigli ed il disinfettante
dei lunedì di Cava, sui pavimenti
 bobine delle notti di reni fallaci, oggi
Adele è di turno, la signora della
203 è impazzita, se quella Croce
lei non l'avesse issata sul Golgota
del petto ansimante, certo non
l'avrebbe mai presa nel vespro,
nuova reposizione, il Cristo
s'invola, la Croce ci resta a
reliquia  del Novembre che
finisce in per sempre, come un suo bacio.

• Segnala abuso

Sfebbrare:  mi strofinano
con l'alcool. Ero sporca di sangue
quando con una pacca mi diedero
al mondo. Dovevo già allora
non restare nè rosa nè calda,
certo non così a lungo.
Il serpente da cui ebbi la vita,
mi attanagliò il collo con
doppia mandata, per poco
mollavo, invece voilà: eccomi
qui, a testa in giù come
sempre, come Pietro rivoltata,
crocifissa al mio Santo di fine
maggio. Ero sporca di sangue,
sarò sporca di fuoco. No, dicono.
Il fuoco andrà via con questa
energica aspersione di palmi
unti dallo Spirito in flacone.
Sfebbrare: in fondo è solo
estrarmi dal cuore il tuo nome,
ma se fosse poi così facile
credo basterebbe portarti
sopra il mio seno e chiederti
gentilmente di riprenderti
il colpo.Ecco che accorrono: orario
di visita. Sono la torta del capezzale,
la ciliegia nel letto.  Hanno più
fame del  " come è successo" che
del mio sanamento. Si allungano su
di me con gli stetoscopi dei nasi:
la fine se è fine ha un odore
sottile; mi adombrano con le
fonti aggrottate, con le mani
al Mercurio. La curiosità ingrandisce
i difetti: le pupille sono nei
gettati nel mare che mi è venuto
in eredità, dicono, da un lontano
cugino del nonno , o forse chissà,
ancora più su sull'albero antico
sta il ramo con appesi il corredo
e i miei dati. Adesso spiegato
il perchè dei capelli.
La seconda volta avevo già
un dente: una pausa e non
respiravo più, terrore di mamma,
papà  non trova il Rosario.
Nessuna pacca, nessun intervento:
da qualche parte mi oliò
il buon Dio. Miracolo e Osanna
per la bambina con il cielo 
negli occhi  che si salva ancora
una volta. Sfebbrare?
Non credo.
Questa deve essere la
definitiva. Inutile accorrere:
il soccorrere burla.
Non sono mai stata più
morta che in questa morte
che ha le tue spalle, il tuo
mento fiorito dall'incuria
di soli due giorni e gli
occhi fermi del predatore
un attimo prima del balzo.
E guai a chi mi salva!
Finalmente mi concedo
alla chiave di tutte le porte.

• Segnala abuso