Nessuno là fuori si chiede perchè non scrivo,
in fondo che importa al cumulo del mondo
come la mia vena avvizzisca e come muoiano
su un dito un verso ed il suo nome.  Qualcuno
forse crede che io abbia dimenticato gli
ingredienti, si vocifera di un alterco fra me
 e la mia cortese balia di parole, quella che
mi rovesciava il sonno dalle coperte perchè
le dessi un canto.La verità è che tanto hanno
ignorato di me, mi hanno spesso lasciata
in posa, come fossi un unguento, un medicamento
da esterno , speravano ne penetrassi in tempo
la scorza armata. E non vedono, non sanno che
invece di infilarmi in quella coltre, io sferruzzo piano
verso l'alto, aggrappata ad una linea nera che mi
fa da bruco per imbastire il volo.

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Sono stata io, è mia la colpa: io ho sporcato,
sottratto, rotto, mescolato, confuso, sbeccato,
sprecato. Sono mie le tracce su ciò che è  disfatto,
sperperato ed irrisolto, mia l'ombra sull'ala, il boato
nella carne, la catena al sorriso.Se trovi faccende
annodate, riconducile senza difficoltà alla mia cruna,
di qui passano le vene di tutti i malanni, i nomi di
tutti i ritardi, lo specchio che condanna ogni anno,
il bottone che soffoca l'asola ancora vergine.
Si, sono stata io, ed è ora che di tutti questi
indizi lasciati senza attenzione, tu faccia una
ricetta per fermarmi, se sei ancora in tempo.
Perchè io non voglio più guasti, ma sentirmi
finalmente voluta, nonostante le mie mani
siano ancora invischiate in tutto ciò che non sono.

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Non so stare al mondo, scivolo, la mia posa
dura un secondo, la mia culla era  piena
di fori, così adesso le mie ossa, annerite
da pause lunghissime, stanno insieme
per abitudine.Hanno tentato con argani
ed arpioni di issarmi, ancorarmi, di 
assetarmi da qualche parte ma poi
succede che mi piego, poco alla volta,
in genere lentamente, così lentamente
che sembro la stessa lasciata sulla sedia,
nell'angolo, al piatto. Invece mi curvo e
trovo l'uscita, l'inciampo, la frattura su
cui rivelare il mio fiacco equilibrio.  Non so
stare al mondo come non sanno starci
poche altre cose: certe alucce
fastidiose di falene investite dai fari
di una candela ad esempio.
Non ho l'abilità silenziosa dei gatti,
l'appiccicosa pazienza sottosopra
dei gechi.Io sto ferma, ci provo,
mi impegno, ma poi vengo via,
come un mucchietto di polvere
sgomberato da uno starnuto.
l'abilità silenziosa dei gatti

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Lascio le cose così, verdi, acerbe rachitiche e slavate,
senza una culla, una covata da presidiare, una gibbosa
sacca di sorprese. Lascio i semi inturgiditi e nani,tutti
concentrati nella loro incompiuta possibilità e quando
vogliono crescere, li acceco. Così le parole, annodate ed
informi,vedo i bulbi da cui so come tirarne fuori il manto
eppure li  trattengo da quel pianto lanoso, li preferisco
perennemente gravidi e senza urlo.
In qualche modo sono una strega che immobilizza
le cose, impiastricciandole di un eterno presente,
vado a caccia degli istanti  perchè mai si divincolino
da questa mia trappola e prendano la fuga del domani.

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Abbandonami da qualche parte, se avrai cura
di seminarmi, di disperdermi, non tornerò indietro.
Abbi fede, dimentico vie, semafori e traverse, non
sarei capace forse di distinguere una piazza da
una panchina, girerei a vuoto per ore,
forerei un piede ricordando l'ombra
del palo a cui avresti dovuto legarmi.Tu fallo come
avresti dovuto oggi, con il sole fisso nel cielo,
un chiodo sulla croce di Cristo, l'INRI saranno le
nubi ed io la ladra che cerca di conquistarti
sbagliando ingresso. Mi consumerò così, uno
stelo che ingobbisce poco alla volta, tu lasciami
lì, come oggi. Io non merito altro che un rimprovero
di spalle in lontananza mentre le tue labbra
aspettano di essere gridate dalle mie, ancora
illuse sia un'ala l'amo nero che mi porto nel petto.

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Scrivere non è intendersene di incastri,
limare le lettere fino ad assottigliarne lo
spuntone, ago per la tana giusta.
Scrivere  è forse questo dolore che mi
prende all'improvviso, che si moltiplica
senza acqua in una scura regione della
mia carne dove le ossa stanno affacciate,
canne albine su un deserto. E' dire mi fa
male qui ed accorgersi che il male è
andato altrove per non essere catturato.
Allora vado a cercare il rimedio tra le
macerie di un soccorso,nella folla degli
unguenti innocui, dei medicamenti assorti.
in quella fossa comune travestita da
sanatorio si accatastano gusci e noccioli
di parole già spolpate e tutto ciò che trovo
è solo un verso, una puntura senza
cura che inietta alla pagina il mio supplizio.

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Ho il grugno inesploso del bozzolo, turgida,
aspetto mi bussino le ali promesse.
Ogni tanto sgranchisco i monconi, se appoggiate
un orecchio, sentirete il sordo punzecchiare di qualcosa
che non sa come uscire. Vi vedo già affannati a
cercare la serratura, a provare la mandata,
ad accontentare la toppa con il boccone
giusto. Lasciate perdere, non ho fioriture:
sono semina perenne di un raccolto incarnito.

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Dicono siano tristi le mie parole quando
friniscono in punta di dita e vengono tonde
a giocare sulla pagina dopo aver dormito
a lungo dietro le siepi della mia mente.
Dicono siano sempre vestite di scuro,
calzino calzari, abbiano per flagello
me come madre e come padre il calco
del dosso con cui faccio della mia mano
un grembo in contrazione per sputarle
dritte ma mai furbe in faccia al mondo,
con il campanello del travaglio  sempre
pronto a dire basta. Dicono mi somiglino
perchè non sanno asciugare dalle labbra
il sapore dei morti e tutto ciò che danno è
una smorfia, un contagio di peste a
chi le insegue. Ma anche io saprei farvi
ridere! Inciampando su un accento,
aggrottando la lingua a mo' di ventaglio.
Vi stupireste della mia comica disperazione!
Solo che non vi accontentereste e vorreste
comunque trovare dentro la grassa pancia
della risata il girino di un dolore, assicurarvi
che crescerà, allattato a dismisura dai
seni di una turgida mannaia.

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Speravo che qualcuno lo uccidesse, stanandone
l'invadenza da ariete, che giustiziasse il capro
e mi sciogliesse dal mostro che ha la sua
nicchia preferita fra il mio sterno e le mie
domeniche. Invece sta là e decide con quante
dita posso sorridere e con quante altre tagliarmi.
Se mi tendessero una trappola e ribaltassero,
si accorgerebbero della voglia di questo scuro
sonaglio che ho sotto la lingua, spierebbero
dalla mia bocca , come fosse la testa di un prigioniero ,
il battaglio che mi è stato fuso al cuore in un giorno
di inverno e che rintocca di rado.Si crogiola del
suo gingillo tutto il mio essere,è forse gemella del
mio respiro l'apnea, della luce la cecità.
Il nido non è che una tomba
quando manca la cura della vedetta.

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Questa è l'estate di tutti gli amanti,
dei piccioni schiantati sulle strade,
grigie sindoni sotto le suole meccaniche
del lunedi, delle decalcomanie di farfalle
uccise dai bambini, tatuaggi di ali
rossastre in cui trovare i propri mostri.
E' l'estate che non sono più come ieri,
che vedo nelle rughe pochi semi e
nessun bocciolo, allora scavo più a fondo
e cerco radici, ma mi risponde sempre
l'uncino di un punto interrogativo.
Questa è l'estate dei cocomeri spalancati
come porte insanguinate, delle verruche dove
l'asfalto si stanca ed il catrame non sa
guarire, della tua attesa e del mio nome.
Ci incontriamo così, nella mezzaluna
di questa stagione furibonda, siamo la
trama di un merletto, una groviera di arnie
senza miele e la posa della cera,
una sola fiamma a liquefarla.

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Quando ho incontrato il tuo nome, era
tutto impettito, un dorso di piccione appena
caldo di volo, un attenti di piume.
Eppure in quella bandiera spiegata  a dire
la tua meraviglia, ho sentito il sapore del
mio primo cavallo a dondolo. Quell'arnese
 poco colorato e severo se ne stava come un
ago al centro del salotto, intorno le ore
damascate dei divani, le gambe spuntite
di mia nonna e la voce di una zia. Tutti
gettavano scommesse come dadi sul
mio divertimento,io sola lo accarezzavo
cercandone la carne: mi piaceva la
parentesi della criniera, la sella per paravento,
il nodo di plastica sotto la pancia,  una chiesa 
sconsacrata, il nitrito giocattolo.
Quando ti ho detto, io ho sentito quella stanza.
Allora mi sono chiesta se  mi stavi già cucito
dentro, un bottone di riserva, generosa dotazione
della  giacca più  nuova, scorta di un  sarto previdente.
Se mai mi fossi trovata sola e spalancata
al mondo infreddolita, tu saresti stato là, a rimboccarmi.

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Tre dosi di ruggine, una copiosa manciata
di guasti, pizzichi di condotte sbullonate,
fresature di torniture mai panciute,piallature
imperfette, levigature abbozzate, rifiniture
tralasciate, acconciature glabre, giunzioni
allentate e poi croci e marsine infilate
di forza sulla gonna, asole dalla bocca
slabbrata e bottoni adottati da buchi
casuali.Questa dunque sono io
messa sotto la lente del caso: a
ricostruire il mio impasto fanno tutti
fatica.Il risultato sembra commestibile
a giorni alterni,nello specifico peso
quanto peserebbe un danno ben
truccato. Poggiata sul gusto per fame,
fornisco sapori variabili e variazioni
dalle beffe usuali. Ma con il passare
del tempo vengono fuori le spine non
preventivamente scartate e di polpa
rimane appena un granello, più
quasi un fastidio che una perla tra il catrame.

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