Poesie (pagina 23) su Aphorism.it

Poesie

• 23 aprile alle ore 12:58

  Cinque Cento Quattro
  Liquefatto:  agosto  quando sarà
  sui meccanismi del Sud.
  Aggiornati  e, se ti adegui,
  vedi che qui temperiamo il sole
  finchè non ci prescrive meridiana
  ed umore, il quadrante un'abbuffata
  di cicale spruzzate come pepe
  dentro la testa dei pini, pidocchi
  in trasloco. Salutami la tua barca
  di amici, remate piano sulle pance
  larghissime della pianura, dritte
  quanto un cadavere , invitano
  a letto il sonno, presto.
  Il tuo gruppo da araldica di paese,
  con il nomignolo per pedigree,  li
  immagino gli occhi grigi , la
  nebbia in tasca al posto del
  resto e la pacca sulla tua
  spalla quando arrivi.
  Le tue spalle: mi fossi legata
  a marzo con la mandata del
  nodo che tu dici non si scioglie,
  che non è neve, adesso ti
  starei addosso.  Cintura al collo,
  una campana nella giugulare del
  campanile, suono se è ora
  di te, il tuo cave canem,
  il morso micidiale all'ingresso
  dei desideri sul mio desiderio in catena.

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  Emilia Filocamo

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• 23 aprile alle ore 9:07

  Se c'è
  Se c'è
  AMORE
  mai muore
  supera prove
  acquista forze
  al male resiste
  vince il tradire
  bello risorge.
  
   

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  Michele Prenna

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• 22 aprile alle ore 21:29

  Vero amore
  Finalmente allo scoperto
  
  fuori dall'intenso buio del passato
  
  tutto ricordo di quel tempo
  pieno di corse ad ostacoli
  
  che ancora oggi ogni pensiero
  è intriso di quegli struggimenti
  
  a sussurrarmi nuove speranze
  procreate da inappagati antichi desideri
  
  a turbarmi il cuore
  nel ricordo dell'odio trionfante
  
  padre di questa solitudine interiore
  
  Gocce di emozioni solcano l'anima
  
  lasciando tracce di fallaci utopie
  
  nei lividi e percosse incorniciati
  in lunghi silenzi
  
  nel ritrovato gusto
  di una libertà tutta nuova
  
  nel vivace e immenso godimento
  
  di Te unico vero amore
  .
  cesaremoceo

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  Cesare Moceo

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• 22 aprile alle ore 20:31

  Cinque Cento Tre
  Tutto va via da me:la chioma,
  scappellandosi, soldato a giorno,
  perde appendici e annessi, taglio
  veloce in collera con la sutura,
  caduta a rilascio stagionale,
  dosi minime, talvolta in suppurazione.
  Ho malinconia delle voci alte
  sulle grucce dei mercati, dei castagni
  irrigiditi dall'eccitazione ventuno settembre,
  l'aria in piedi sui ricci esplosi sotto
  le gomme disattente dei viaggi,
  un muro senza mare dove
  tutto è mare. Ma vanno via da me
  fasi e nomi, arti, periodi, carezze,
  moncherini e protesi.
  Niente resta in posa con convinzione:
  mi provano, test da contenitore,
  scivolano dentro e poi, voilà,
  già guardano domani spiando
  l'ago chiaro, l'indovino dell'apertura,
  rabdomante di fori ed evasioni.
  Eppure dovrei essere abituata
  a certi esili : nemmeno io so tenermi
  accanto se non per un istante.
  Seduta allungo la mano  fino
  alla mia e con le gambe stesse
  in posizione a scatto già mi abbandono.

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  Emilia Filocamo

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• 22 aprile alle ore 20:18

  Ribelle
  Incendiario era il tuo sguardo:
  generava fuoco 
  alle scintille dell’incontro.
  Erano
  le pupille
  meteore di sogni,
  dirottate qui,
  nella realtà.
  
                                        Poi…
  senza la cura del riassetto,
  miagolando difesa,
  inoffensivo
  il fuoco
  si è spento,
                        f  r  e  d  d  o .
  
  Ma la cenere non l’ha insabbiato.
  Superstite
  ancora esiste
  come fiamma imprigionata nel prisma vetrato.
  
  Dalla polvere della soffitta
  l’osservo,
  come se fosse a me estraneo,
  mentre le lingue
  fiammanti
  si diramano
  rabbiose
  verso l’alto.

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  Elèna Italiano

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• 22 aprile alle ore 18:09

  Terra Madre
  Terra sorella,
  Terra respiro
  del tempo che cola
  fra interstizi di rocce
  impenetrabili,
  eterne.
  Terra soffio di drago
  che abbatte e riscalda.
  Terra madre,
  che dal putrefatto torpore
  delle nostre rovine
  ritrae alla vita
  plastiche forme,
  docili e imbelli,
  e rigenera  il canto
  dell’anima nuova.
  
  (22 aprile 2013 Giornata della Terra)

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  Francesca Montomoli

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• 22 aprile alle ore 16:49

  Bar Socrate
  Fra piante in vasi
  tavolini all’aperto sparsi
  camerieri movesi
  al bar Socrate
  con te quanti minuti
  
  a lato università
  in tua attesa
  contavo ora
  arrivavi or ora
  ordinavi allora
  
  quanti mezzodì
  o pomeriggi
  in tua compagnia passati
  chiacchiere dolci
  parole dolci
  
  quanti ricordi
  quanti frammenti
  particolari momenti
  mitici momenti
  memorabili momenti
  
  attimi ora ricordati
  ora spariti
  riaffiorano alle nostri menti
  sorridenti vaganti
  di noi giovani amanti.

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  Gianluca Papa

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• 22 aprile alle ore 14:19

  Re Leone
  Lontana la leonessa
  a procurare il cibo
  i leoncini sbrana
  un vigoroso maschio.
  
  E' legge di natura
  durissima da pianto
  per la gentile anima
  così prender dominio.
  
  L'istinto però muove
  non la ragion di stato
  nè un malvagio cuore.
  
  Meglio è un felino capo
  coerente all'io animale
  d'un prepotente umano.
  
   

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  Michele Prenna

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• 22 aprile alle ore 14:04

  Cinque Cento Due
  Venere e ciechi, stelle a
  perdifiato lungo la gobba blu,
  rodeo di luci e notti per
  mandriani e pescatori sospesi
  al mento della donna che li
  attende  arenata
  sotto le coperte, capodoglio
  e capelli.  Di spalle.
  Come ci si saluta sulla Costa
  è diseguale al buongiorno di
  tutta la terra: noi tratteniamo
  i fiori fra le labbra, zingari
  e zagare appesi ai muri,
  se vendono bene.
  E tu che vuoi studiarmi nell'habitat
  a me congeniale, fra il battaglio
  espulso dei sandali e la sventagliata
  di plissè abbronzati, non sorprenderti
  di quanto mi ha invasa ogni
  tuo tendine, di come mi sfilasti
  la casa che portavo: numero di magia
  o destrezza da esperto.
  Adesso nuda, le ossa
  con il tuo specchio, mi vedi meglio
  e più ferma di tutti gli scogli
  imburrati dal mare.

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  Emilia Filocamo

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• 22 aprile alle ore 13:38

  Cinque Cento Uno
  Mi preferisco. Anche se ho
  paura: la paura mi fa simpatica
  come la plastica quando ci imbusta
  la vita. Mi preferisco anche tremando
  fra i tuoi monti e le spalle amore
  mio su cui sento sbattere il tempo
  dei navigli che  raccontarono mio
  padre ed i suoi giorni di fama,
  acquerelli e sottigliezze.
  Risacca nebbiosa, granulosa
  ed ecrù. Mai stata lì, ne altrove:
  i rosoni restano incolti sulle
  Chiese del nord e la terra è
  piana e ancora forte, livella
  di semi e radici, architravi ed
  assi, teatri, pose, mestieri.
  Mi preferisco anche così:
   la pelle ha sapore perenne
  di fusa e di reti, di scogli,
  tovaglie e presse.
  E per quanto tu l'abbia
  mescolata, mantecata alle risaie,
  alle risse di fine pazienza,
  alle mattine cicatrizzate in
  testa, alla filigrana in grandine
  sulle passatoie dei campi,
  lei è fiera e con la faccia di
  sole e poche medaglie,
  si tiene stretta la bugia
  di poterti somigliare solo perchè ti ama.

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  Emilia Filocamo

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• 21 aprile alle ore 21:42

  Amori scordati
  Vagabondo
  perso in romantiche illusioni
  
  accarezzato dal vento
  che sussurra musiche già note
  
  tra i meandri assopiti
  di ricordi d'amori scordati
  
  briciole di passato
  a dar voce a ciò ch'è nascosto nel profondo
  
  e sciogliere i gelidi ghiacciai dell'indifferenza
  
  aggrovigliata tra le spire dell'anima in travaglio
  nelle vertigini di inganni e delusioni
  
  e in questa pioggia di emozioni
  
  ammutoliti smarrimenti
  echeggiano tra i cunicoli stretti del cuore
  
  a risvegliare la voglia di nuovi sogni
  
  Riparto a piccoli passi
  rinfrescati dal desiderio dell'oblio 
  
  in ritrovate brame e serenità
  a eccitare il mio imminente crepuscolo
  .
  cesaremoceo

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  Cesare Moceo

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• 21 aprile alle ore 17:49

  M
  Sono un mare in tempesta
  sotto un cielo sereno

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  Francesca Fichera

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• 21 aprile alle ore 16:11

  Che ne sarà di me?
  Sfortuna, scelte errate,
  destino o chissa che
  mi hanno portato qui.
  Metà della strada percorsa
  non so quanta ancora da fare,
  sogni sfuggiti man mano
  come molliche di pane
  disperse a segnare il cammino.
  Cammino che non ha ritorno.
  Non puoi far rivivere i sogni.
  La strada davanti è in salita,
  più avanzi e più l’erta cresce
  e più la stanchezza ti assale
  Ma il cuore, la mente, le idee
  mi sembra rimangano indietro,
  là, giù, all’inizio dell’erta,
  mi seguono ad ogni mio passo,
  ma distanti rimangon da me.
  Raccolgono i sogni lasciati
  e prendono ricordi perduti,
  li portano correndo da me,
  e di colpo la strada davanti
  si appiana e poi va in discesa,
  stanchezza lascia le membra,
  il passo s’allunga veloce.
  Non so quanta strada ho da fare
  ma so che avrò sogni da vivere
  e cuore per farli parlare.

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  Massimo Dagrada

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• 21 aprile alle ore 14:48

  Cinque Cento
  Vuoi sapere l'odore che fa il mio
  odore: ti aiuto mentre mi informo.
  Odore di intonso, di mai sgualcito,
  mai usato, consunto, finito, sfruttato,
  vissuto, saziato, piegato, assaggiato,
  divorato. Odore di cosa non toccata,
  di muro a facciavista meno gli occhi,
  di ingresso senza calpestio.
  Di un giorno di mare e mezzo
  lungo la sera, orrendo copriletto
  a schizzi gialli,di catena, di   ciondolo
  e pena. Odore di cane e guinzaglio,
  di macchia, di mano che corre
  a prendere il desiderio lanciato
  giù, dove tremo. Ti fermo.
  Il mio odore è fare piano:
  ma siamo già piano.
  Orizzontali e nascosti,
  somiglia alla morte
  il nostro " in piedi".
  Stese le teste non solleticano
  il cecchino che sa del mio
  nome quando viene col tuo.
  E la paura,  buio mirino,
  mi tiene la gola in cui versi
  e versi la vita una dose
  alla volta perchè un poco
  si posi ad avvamparmi le
  vene e le ossa, perchè
  non pulisca le labbra esibendo
  fiera a fine pasto
  la traccia di tutta la sete.

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  Emilia Filocamo

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• 21 aprile alle ore 13:55

  Quattro Cento Novantanove
  Venti minuti, rimpiccioliti:
  sotto la lente passano i pini
  con gli aghi, il sole è un ditale,
  la cucitura dai tronchi alle teste
  è ferma  e  quasi sfrontata. 
  Ai tigli hanno inaugurato la
  barba, tenera polluzione allergica
  ed eccitata che macchia già
  i rami. E sui tetti, tra tegole
  e grondaie, ali di scorta e
  ricicli, mansarde, schiuse le fughe
  all'inverno, le biglie e i tornei
  corrompono pomeriggi infiniti
  di bouganville ricamata sui muri,
  e una gualdrappa di edera ,
  tenta, tentacolare bordura sui
  dorsi a secco delle mie vie.
  Ma  a venti minuti dall'ultimo
  goccio di voce, tu hai già
  indossato una giacca color
  del ricino e porti bene il
  mio ricordo sotto il braccio.
  E quando alle diciannove dovrai
  reggere chiavi ed ombrello,
  copione, busta , una mano
  e forse un regalo, lo lascerai
  andare: un numero in caduta
  ma senza frattura, show di passato.
  Giù, verso il c'è stato.

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  Emilia Filocamo

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