Racconti anno 2012 su Aphorism.it

Racconti

• 28 dicembre 2012 alle ore 23:01

  Il principe della notte

  Intro: Un ospite illustre, un barbagianni! Un uccello che non può certo vivere in casa e che ritrova la libertà nel giardino di una scuola, ammirato da una piccola folla di bambini entusiasti.

  Come comincia: Fu trovato, dopo alcuni giorni di nebbia fittissima, all’interno di un capannone industriale. Era finito lì chissà come e mi venne subito affidato.
  Non avevo mai visto così da vicino un barbagianni. Mi trovai di fronte un faccione bianco, una specie di maschera a forma di cuore con due occhi obliqui che mi guardavano seri. Mi dette l’impressione di un gatto più che di un uccello. Con il gatto aveva in comune il corpo robusto, il capo rotondo, la posizione di agguato. Oltre che, naturalmente, l’antica passione per i topi!
  Era un esemplare assai bello, fortunatamente sano, lo sguardo intelligente, l’atteggiamento da persona importante, austero, aristocratico, quasi regale.
  Il grosso volatile mi incuriosiva. Che cosa potevo fare se non cercare un buon libro di ornitologia o ricorrere a un’enciclopedia sugli animali?
  Così venni a conoscenza, fra l’altro, che i barbagianni spesso sono costretti a vivere in cattività e addestrati, come le civette, a richiamare uccelli, soprattutto allodole, durante le battute di caccia. E, ancor peggio, seppi della barbarica antica usanza di uccidere crudelmente questi uccelli e altri rapaci notturni, inchiodandoli poi alle porte di casa. In passato la superstizione popolare li faceva ritenere infatti di cattivo augurio. Mi consolai pensando che una simile idea oggi farebbe inorridire, considerato il livello della nostra civiltà e tutti gli appelli per la conservazione della natura.
  - Non voglio tenerti qui prigioniero. Meglio la libertà! - gli dissi, e lui sembrò annuire socchiudendo gli occhi.
  In quel momento squillò il telefono. Il barbagianni si mosse appena appena ma, chissà come, intuii perfettamente che aveva l’intenzione di volare.
  - Addio! - tremai - Non sono stata previdente: e ora… la statuina di finissima porcellana di Capodimonte regalo di una vecchia amica, e… la splendida lampada antica, dono di nozze di una cara cugina, e il vaso che io stessa avevo dipinto a mano e portato a cuocere in un forno dall’altra parte della città, attraversando una fiumana di auto e sudando freddo per le difficoltà di parcheggio? Addio! Sarebbe stato tutto distrutto.
  Risposi al telefono cercando di limitare al massimo i miei movimenti e di parlare a bassa voce:
  - Oh, che fortuna abbiamo avuto, va bene… Certo che sono contenta! No, no… sono solo un attimo occupata, poi ti spiegherò. Tu, intanto, comincia a studiare l’itinerario…
  E c’è ancora chi dice che il barbagianni porta male? Ebbene, la mia amica Paola mi aveva appena informato di essere riuscita a trovare i biglietti aerei per un nostro viaggio, un nostro vecchio sogno. Fino alla sera prima era stata un’impresa talmente difficile che ormai pensavamo di dovervi rinunziare.
  Quindi, durante le prossime vacanze di Natale, avremmo finalmente visitato l’isola di Lanzarote con i suoi splendidi vulcani colorati e, soprattutto, io avrei potuto rivedere mio padre che viveva alle isole Canarie già da qualche anno.
  L’uccello intanto era approdato dall’altra parte del salotto. Niente: era passato accanto agli oggetti più delicati senza romperne neppure uno. Il suo volo era leggerissimo e silenzioso.
  Pensai quale fruscio rumoroso accompagna lo spostamento di un piccione, nonostante sia di dimensione inferiore. E perfino un minuscolo uccelletto fa sentire il frullio delle alucce, per non parlare addirittura degli insetti, ancora più piccoli, che producono il ben noto ronzio.
  Il volo del barbagianni invece era un soffio. Né più né meno che quello di una farfalla.
  Ora se ne stava sulle lunghe zampe divaricate coperte di piume e ondeggiava con un movimento molleggiato simile a una danza (solo dopo appresi che era indice di disagio e di agitazione), poi decollò nuovamente, ma ora sapevo che potevo fidarmi di lui!
  Le ali erano molto ampie, il volo elegante. Si stabilì senza alcun danno sul televisore, e lì se ne stette bello tranquillo.
  Abbassai un po’ la tapparella. Conoscendo le sue abitudini notturne, mi sembrava che la luce diretta lo abbagliasse.
  Mi avvicinai all’uccello a piccoli passi. Mi feci coraggio e lo toccai. Il suo piumaggio era  soffice, quasi lanuginoso, di un bel colore grigio rossastro nella parte superiore, candido nella parte inferiore.
  Il barbagianni iniziò a lisciarsi e ordinarsi le penne con il becco curvo e giallastro. Sembrava tranquillo. Doveva avere un udito finissimo perché, ad ogni parvenza di rumore proveniente dall’esterno o dagli appartamenti vicini, si fermava bruscamente.
  - E ora che cosa si fa con te? - gli domandai mentre lui mi lanciava un’occhiata.
  Presi contatto con un’associazione naturalistica e mi feci consigliare sul trattamento da riservare all’illustre ospite. Come avevo previsto, era necessario liberarlo. Sarebbe stato troppo complicato trovargli una sistemazione e soprattutto alimentarlo adeguatamente.
  La mattina seguente collocai il barbagianni in una gabbia e lo trasportai nel grande giardino della scuola. Mi sembrava il posto più adatto e poi… immaginiamoci la sorpresa per miei alunni di prima elementare! Fui immediatamente circondata da una folla di piccoli curiosi.
  - Perché non gli diamo un nome, prima di liberarlo? - propose qualcuno.
  - Proviamoci. - risposi.
  I nomi più graziosi, all’inizio, furono Cicciottello e Pennagrigia. Poi Nicoletta, la bambina più romantica della classe, suggerì Cuoricino perché il volto le ricordava la forma del cuore. Infine Luca, il grande esperto sulla natura, ci propose “Il principe della notte”. Mettemmo ai voti tutti i nomi e vinse l’ultimo.
  Aprii la porta della gabbia. Il barbagianni restò un attimo immobile a guardarci come per decidere sul da farsi, poi prese il volo scomparendo dopo qualche istante nella foschia, mentre i bambini applaudivano.
  - Dove sarà arrivato, adesso? - chiese più tardi Nicoletta.
  - In un’altra città o in America, oppure… - si misero a fantasticare.
  A qualcuno era rimasta l’illusione che il barbagianni, prima o poi, sarebbe ritornato “a farci visita”. Confesso che un po’ lo speravo anch’io e più volte quel giorno mi sorpresi a guardare fuori della finestra…
  Poi mi augurai che il “Principe della notte” avesse trovato la libertà dei campi per sempre.

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  Ida Caggiano

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• 27 dicembre 2012 alle ore 18:33

  Valore

  Intro:

  Come comincia: Una collana di perle rarissime ha il suo valore...una montagna di lingotti d'oro hanno il loro valore...il mio oggetto più prezioso, dal quale non potrei mai separarmi, comunque ha un suo valore...ma...l'anima, la mia anima, anche se malconcia, sbalottata, incerottata, incompresa o derisa, ha valore?...
  Niente, nemmeno l'infinito universo ha valore quanto la mia anima...eppure è un bene che io stesso svendo facilmente.
  

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  Pantaleo Nasca

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• 27 dicembre 2012 alle ore 2:05

  Mario nel fantastico mondo dei choosy

  Intro: Questo di Mario più che un racconto è una storia stretta in un lasso breve che associa i ricordi non per nostalgia, ma perché i ricordi sono tesori che restano e dei ricordi bisognerebbe farne tesoro.. Mario,un nome di fantasia in una  storia vera, un episodio inventato in una realtà ambientata nel mondo del lavoro ed i suoi dintorni.

  Come comincia: Mario è un professionista qualificato con anni di esperienza. A causa della crisi ha perso il lavoro ad un’età dove è difficile rimettersi in gioco: non ti danno nemmeno retta perché,classico paradosso di questi tempi, sei troppo giovane per andare in pensione e troppo vecchio per essere assunto in qualche azienda. Per cui cosa fare? Morire di fame? La Caritas? No, Mario si è accontentato, si è rimboccato le maniche,fà dei corsi e tenta “la carriera” nel mercato delle vacche. Un lavoro poco adatto ad un uomo adulto,non c’è uno straccio di rimborso spese,non c’è uno stipendio fisso garantito, devi girare per la città,fissarti gli appuntamenti e sperare che qualcuno ti firmi un contratto altrimenti non guadagni nulla,neppure i soldi che hai speso in benzina per girare la città.Mario è uno che non molla mai! Mario ha una figlia, è insegnante elementare e si arrangia con le supplenze,quando ci sono. Ha lavorato in vari call center perché il mercato del lavoro è quello che è e ci si deve “accontentare”giusto? Bene, ha studiato per fare la maestra, ha titoli professionali,diplomi e specializzazioni ma,alla fin fine non è che le siano ancora serviti. Sembrerebbe solo la storia di due persone che non sono mai state choosy,tutt’altro. Ci si mette il destino, a Mario viene diagnosticata una malattia, la vista si abbassa, comincia a muovere le mani con difficoltà,dolori diffusi gli impediscono i normali movimenti. Difficile lavorare in queste condizione per un uomo che per guadagnare qualche cosa più che lavorare deve “galoppare” per gli altri. Supportato dai medici Mario fà richiesta di prepensionamento ma gli viene negata, chiede all’agenzia la possibilità di lavorare seduto ad una scrivania, magari inserendo contratti, fare calcoli al computer o quant’altro possa servire ma gli viene negata dal suo capo strabico; servono i numeri ed il suo lavoro è fare i numeri e basta, perché Mario lavora,o meglio galoppa, in una agenzia dove si presta molta attenzione ai numeri e scarsa o nessuna a chi i numeri li fà e Mario è consapevole di essere solo un numero. Numeri numeri numeri e basta! Maledetti numeri, sempre e solo numeri che neanche nella tombola di Natale sono stati capaci di farlo sorridere regalandogli nemmeno un misero ambo. Decide che chi deve dare i numeri una volta tanto non devono essere gli altri, e che cazzo! Questa volta deve essere lui! In una gelida serata dei primi di gennaio, raggiunge Levata, apre il baule gettando il panettone scaduto che il capo strabico dell’agenzia gli ha regalato in una scarpata e decide che sarà un 21 e 18, che anche il locale Levata-Pioltello in fondo và bene, niente Frecciarossa o Regionale Veloce, Mario un choosy non lo è stato mai, e non è una questione di costi perché Mario su quel treno non ci deve salire. I fari del furgone dei necrofori illuminano nella notte ormai fonda  i colleghi del Mario subito accorsi, mandati dal capo strabico dell’agenzia  che, mascherati da avvoltoi, piangendo lacrime di coccodrillo,  raccolgono e si spartiscono litigando i fogli con i contratti di Mario sparsi sui binari.

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  Carlo Feroldi

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• 24 dicembre 2012 alle ore 23:28

  Baronia e il primo mattino del giorno

  Intro: Il 21 giugno del 1940, nel giorno del suo compleanno, il giovane soldato Sartre viene catturato a Padoux e deportato nel campo di concentramento di Treviri; prima di riuscire a fuggire durante il trasferimento in Germania, certa sentenza di morte, avrà il tempo di dedicarsi alla lettura e allo studio gettando le basi a dodici delle sue opere tra cu

  Come comincia: Cantastorie cieco – come lo diventerà l’Ateo che mi ha immaginato - e Baronia è il mio nome, sono nato nel campo di concentramento di Treviri in una baracca di intellettuali nell’avvento del 1940, ma la mia storia si svolge nella Giudea dominata dai romani e ho visto il primo tra tutti i primi “Mattini del Mondo”. Ero il capo di un villaggio vessato e dissanguato da Roma. Decidemmo in consiglio così di  dedicarci alla volontà di una cullata estinzione, le madri non avrebbero concepito figli, noi non avremmo lavorato la terra, ci saremmo cancellati giorno dopo giorno in una sola generazione per liberarci dall’oppressione. Persino quando scoprii che la mia sposa aspettava un figlio, non esitai un solo istante nel cercare di convincerla che una bocca in più avrebbe perpetrato l’umana sofferenza.
  Ma siccome in quel periodo troppi angeli erano sulla terra alcuni di loro apparvero ai miei pastori e annunciarono la nascita del messia. Il mio villaggio mi si rivoltò contro e decisero tutti di partire per Betlemme per assistere alla sua nascita. Rimasi solo, la mia protesta si inaridì in una sola notte sospesa tra l’eternità e il dolore umano. La mia rabbia mi fece proclamare la libertà dell’uomo anche nei confronti di Dio e se anche lo avessi guardato in volto non lo avrei seguito pur riconoscendolo, la mia ribellione e il mio dolore generarono una sete che nessuna divina promessa finalmente mantenuta avrebbe placato. Tre re sconosciuti provenienti da oriente trovarono riposo nella solitudine del mio villaggio e Baldassare – il mio inventore – amplificò la mia rabbia graffiando la mia libertà affermando che ogni uomo, nella pesantezza della sua carne, è sempre altrove da dove è convinto di essere.
  Decisi allora di partire per Betlemme e uccidere con le mie mani quel neonato per convincere me stesso che la libertà dell’uomo è talmente profonda da assassinare  anche quella di Dio, non immaginando che con quella decisione mi sarei incamminato proprio verso un altrove – con la pesantezza dei miei piedi e della mia carne - dove non avrei mai pensato di giungere. Arrivai ad un monte in festa e vidi quel bambino perfetto e terrificante, Maria inondata da un angelo evanescente in una casa spoglia era diventata madre, era amorevole e a seno nudo alimentava il sangue di Dio con la tenerezza e l’illusione che fosse solo suo figlio, un semplice figlio che nessuno le avrebbe ma strappato dalle braccia per poi restituirglielo schiodato dalla croce senza vita e le certezze non sono mai presagi. Ma quella bambina in quella notte d’astri in festa aveva partorito solo suo figlio tra animali sporchi, accattoni pastori, cimici, insetti di ogni sorta… e nessuno, neanche gli angeli, sarebbe stato così crudele da cancellare quell’istante di pura maternità. Rincontrai il mio Baldassarre Jean-Paul, che senza il minimo stupore nel vedermi in quel primo mattino mi disse che io non ero la mia sofferenza, che  la lotta tra il desiderio della vita e la sua inevitabile sofferenza sono frutti dell’umana contingenza e che mi appartengono come il giorno della mia morte, certo ma sconosciuto… dato ma non rivelato. Che l’accettazione della sofferenza senza troppi giri di parole è la prima e più radicale dichiarazione di vita, la prima prova della sua potenza che mi supera infinitamente, il senso più profondo dell’umano. E un Dio in fasce e lì per questo… e per questo ha già le stimmate impresse  in quelle minuscole mani che si aggrappano al seno di una madre illusa che sia suo e solo suo: “Questo Dio è mio figlio. Questa carne divina è la mia carne. È fatta di me, ha i miei occhi e questa forma della sua bocca è la forma della mia. Mi rassomiglia. È Dio e mi assomiglia». E nessuna donna ha avuto dalla sorte il suo Dio per lei sola.”
  Decisi allora, per puro caso, di permettere a quei tre accattoni una via di fuga dalla follia di un Erode impazzito, riuscii a prender tempo combattendo contro i suoi soldati impegnati a sgozzare bambini  con le lacrime agli occhi e qualcuno di loro avrà assassinato anche il suo.
  
  “Ecco, sono sballottato dalla notte come una botte dalle onde e la stalla è dentro di me, luminosa e fonda, come l’Arca di Noè essa naviga nella notte, rinchiudendo in sé il mattino del mondo. Il suo primo mattino. Poiché non aveva mai avuto un mattino. Era caduto dalle mani del suo creatore indignato in una fornace ardente, nel nero, e le grandi lingue brucianti di questa notte senza speranza passavano su di lui, coprendolo di vesciche e facendo aumentare la forte affluenza degli onischi e delle cimici. E io sono nella grande notte terrestre, nella notte tropicale dell’odio e della disgrazia. Ma – potenza ingannevole della fede – per i miei uomini, migliaia d’anni dopo la creazione, si alza in questa stanza, al chiarore di una candela, il primo mattino del mondo.”
  Jean Paul Sarte, Baronia e il figlio del Tuono, piéce teatrale sulla Natività scritta nel campo di concentramento di Treviri nel 1940.

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  Franco Giordano

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• 22 dicembre 2012 alle ore 21:13

  La vita del bruco

  Intro: Ogni individuo è speciale e possiede dei pregi spesso invisibili ai suoi stessi occhi e capita di sprecare il tempo a cercare i lati buoni negli altri perché la vita rende cechi.

  Come comincia: Un bruco giallo e azzurro incontra un altro bruco verde e azzuro e dice " Ciao, ma come sei carino, che bei colori che hai, e guarda che bella codina arricciata e spinosa, e come sei bravo a scalare questo rametto, ma che zampette curate e che unghiette pulite, tu si che sei un bruco perfetto!!!" L'altro bruco lo squadra dalla testa ai piedi, lo fissa negli occhi  e risponde " Anche tu sei carino e hai degli splendidi colori, sono diversi dai miei e non ne ho mai visti altri uguali, e hai la codina arricciolata e spinosa proprio come la mia, mi segui da un bel po' su questo rametto rinsecchito e fragile e non sei caduto, forse perché le tue zampette pur essendo non uguali alle mie funzionano ugualmente bene ,anche se non possiedi unghiette, mi osservi e sei così intento a tesser le mie lodi che non ti accorgi di te stesso e neanche ti conosci, guardati e ammira... quanto è stata maestra la natura" Il bruco giallo e azzurro resta a bocca aperta e si zittisce, e in un battito di ciglia diventa cosciente di aver sprecato tanto tempo a guardare il bello che aveva di fronte in quel momento, senza rendersi conto dello splendore che portava dentro di sé da quando era nato.
  Morale della favola " Non dire mai che l'erba del vicino è migliore della tua se prima non hai osservato bene il tuo giardino.
  
                                                             

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  Vittoria Carrassi

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• 22 dicembre 2012 alle ore 18:22

  Ritorno alla dignità

  Intro:

  Come comincia: Ritorno alla dignità
  
  Il passaggio da una scuola
  dove non abita la parola dignità,
  ad una scuola che è diventata
  la mia seconda casa...
  
  Questo racconto è dedicato
  a chi lo legge...
  per portarlo a conoscenza della
  malvagità adolescenziale...
  
  INTRODUZIONE:
  
  Mi chiamo Michele e ho quindici anni.
  Vivo a Lucca una cittadina molto bella che, come altre, può nascondere realtà negative e terribili come quella da me vissuta durante l'anno in cui ho frequentato la quarta ginnasio del Liceo Classico.
  In questa scuola ho passato i più brutti momenti della mia vita. Momenti che mi danno un pianto immediato al solo ripensarci.
  Ho avuto dei compagni che chiamarli “mostri” sarebbe un complimento; compagni che mi hanno privato della mia dignità al punto che ho dovuto cambiare scuola per ritrovarla.
  
  Durante quell'anno maledetto passato al Classico, ho subìto gravi danni psicologici. Per fortuna i miei genitori mi hanno permesso di cambiare scuola.
  Così ho cambiato scuola. Adesso mi trovo al Liceo Musicale. Per me è diventato una casa, un luogo che mi ha accolto a braccia aperte, e dove le persone mi accettano per quello che sono. La musica che avevo in me ed insieme io stesso, abbiamo trovato casa in questa scuola.
  Devo ringraziare tutto il Musicale per il bene che racchiude e sopratutto la mia professoressa di Pianoforte, senza la quale non avrei mai avuto l'idea di entrare in questa scuola.
  
  Adesso ho una dignità, una scuola che amo e dove i frutti che coltivo nascono e non vengono calpestati.
  Sconsiglio a tutti di andare nella scuola che ho fatto all'inizio. Altrimenti dovrete mettere da parte la vostra dignità, perché lì a seconda di come si è, la si perde...e può darsi che non la si trovi neanche più!
  
  Capitolo 1
  L'INIZIO DELL'ANNO SCOLASTICO
  
  Erano i primi giorni di scuola. Potevo dire che era una scuola proprio bella! Infatti era un convento una volta. I compagni mi stavano abbastanza simpatici, anche se stavano sorgendo le prime offese. I professori mi piacevano...Insomma tutto sembrava  a posto, per questo non potevo mai immaginare cosa mi sarebbe accaduto in futuro. I primi giorni, mi ricordo, ero accanto a  due compagni. Uno di loro lo conoscevo di vista, perché quando ero  piccolo eravamo insieme alla scuola estiva. Quindi ci conoscevamo già un poco. I primi giorni rimanevo da solo a ricreazione, perché gli altri  stavano in gruppo tra di loro, visto che venivano quasi tutti dalla stessa scuola. Era tutta gente di alta borghesia: figli di avvocati, giudici, notai, dottori, imprenditori, architetti, eccetera. Io invece sono un normale ragazzo, figlio di un tecnico di cartiera e di una scrittrice, persone normali. Suono il pianoforte e adesso anche  il contrabbasso. Ma sono uguale a quei ragazzi e non c'era nessuna ragione per cui io venissi trattato male e crudelmente da loro. Quei ragazzi non sono, non erano e non saranno mai più importanti di me. Siamo tutti uguali. Ma forse a quei ragazzi ciò non era chiaro.
  Il primo voto che presi fu un' otto a Latino.
  Fu la prima e l' ultima volta che vidi un' otto!
  Dopo qualche giorno i miei 'compagni' iniziarono, senza motivo apparente, a chiamarmi finocchio e frocio. Non capii e non capisco tutt'ora il motivo di queste offese. Cosi iniziò il mio anno scolastico: un anno infernale.
  Mi ricordo che i ragazzi non mi volevano accanto a loro,  perché dicevano che ero una checca.
  Cosi un giorno mi spostai e andai in prima fila accanto a una ragazza e un ragazzo. Lei era buona, lui era il diavolo in terra.
  I primi giorni il ragazzo non mi considerava, ma poi iniziò a considerarmi anche lui, purtroppo, chiamandomi, al solito finocchio e frocio. Sinceramente mi aspettavo un: “Ciao,come ti chiami...?”, ma non c'è mai stato!
  
  Capitolo 2
  NEBBIA SULLA DIGNITA'
  
  Non era passato molto tempo dal cambio del posto. Già la maggior parte della classe aveva iniziato ad offendermi ed a emarginarmi. Non esistevo per loro, o forse...se esistevo era sotto forma di merda!
  I miei compagni prendevano voti alti e io bassi. Cosi trovarono il mio primo punto debole dove poter colpire: giudicarmi attraverso i voti scolastici.
  Mi dicevano che ero sfigato e finocchio! Che gli schemi che facevo per studiare non servivano a nulla! Mi sentivo inferiore e impotente. Non avevano un minimo si rispetto o pietà per me...Tempo dopo cambiai di nuovo  posto, perché  non riuscivo a stare attento. Cambiai posto, ma non fila. Ero sempre nella prima. Mi ritrovai accanto ad un figlio di avvocato, terribile come gli occhi fissi al sole! Mi ricorderò per sempre questo ragazzo. Aveva le labbra grosse ed era bassissimo, ma molto crudele. Non riuscivo a socializzare con lui, perché ogni cosa che facevo era errata. Mi diceva che dovevo non venire a scuola perché non voleva vedermi, che gli facevo schifo.
  Questi cambiamenti di posto non portavano a nulla, perché in OGNI posto che ho cambiato c'era SEMPRE qualcuno pronto a umiliarmi.
  Io mi chiedo: che gusto perverso si può provare  a violentare mentalmente una persona cinque ore su cinque?
  Io ho passato le pene dell'inferno per tutto l'anno accanto ad uno di questi aguzzini. Una cosa terribile veramente!
  Fino alla fine dell'anno sono rimasto accanto a questo ragazzo, di cui, per ovvi motivi, non dirò il nome. Per due volte l'ho anche preso a sberle nel bagno, perché mi prendevano delle crisi nervose per i suoi continui insulti. Ho fatto male lo so...La violenza chiama violenza e non avrei dovuto alzare le mani. Ma la rabbia è stata troppo forte e non mi ha impedito di farlo.
  La rabbia a volte prende il sopravvento sulla ragione.
  Pensavo che il Liceo Classico fosse una scuola d'eccellenza, ma in realtà mi è sembrata La Tana del Diavolo!
  
  Capitolo 3
  RICORDI.
  
  Una cosa che mi ricordo molto bene è ciò che succedeva quando io arrivavo a scuola e quando tornavo a casa.
  Mi ricordo che appena entravo nel portico della vecchia scuola tutti alzavano gli occhi al cielo come a dire: “ Ecco è arrivato lo sfigato”. Appena arrivavo io li salutavo e loro mi dicevano di tornare a casa, o di andare a morire, perché non mi volevano, né vedere, né stare con me... Io ci rimanevo malissimo. Cosi mi trovavo  nella solitudine completa. Poi di nuovo all'uscita. Allora erano contenti, perché me ne andavo e mi dicevano di scappare, perché mi odiavano!
  Non capivo e, credo,  non capirò mai questo disprezzo nei miei confronti.
  Io a loro non ho fatto mai nulla di male. Se qualcuno mi dicesse il perché di questa violenza, farei una scoperta straordinaria! Insomma, io non ero accettato minimamente, per usare un eufemismo.
  
  Capitolo 4
  GLI SPREGI.
  
  Quando arrivava l'ora di ginnastica io mi sentivo la persona più incapace del mondo. Non ero considerato 'umano', dai miei compagni. Ogni volta che sbagliavo qualcosa, il mio gesto era seguito da una serie di offese a non finire. La battuta di pallavolo non mi veniva mai bene: ogni volta facevo rete e tutti mi urlavano contro. E che fare in un momento nel quale tutta una classe ti urla addosso: “Incapace! Vai a morireee”. Beh tutti voi vi chiederete:
  “ Ma i professori?” e io rispondo: non gliene fregava un bel nulla! Proprio così.
  L'ora di ginnastica era quindi per me l'ora in cui la mia dignità svaniva completamente.
  Un altro spregio che mi fecero, fu quello di giovedì 11 maggio a ricreazione.
  Io soffro da anni di attacchi di emicrania, ma quella terribile che a volte fa finire all'ospedale. Ebbene quella mattina avevo proprio un attacco di emicrania da svenimento.
  I miei “carissimi” compagni mi urlavano contro apposta per farmi stare ancora più male! E mi dicevano: “ Mal di testa?? sì....ci godo!!!”.
  Beh...persone più cattive di queste è raro trovarle.
  Dopo per fortuna venne mio padre a prendermi e mi portò a casa. Ma quando ero ancora in classe con il mal di testa che mi faceva soffrire incredibilmente, non sapevo come comportarmi: era come se mi vergognassi ad averlo! 'Loro' mi facevano sentire un imbecille, perché avevo il mal di testa. Ed io, addirittura, mi sentivo in colpa...
  Tuttavia questo è niente, rispetto a tutto quello che ho passato.
  Ricordo solo che per un anno intero andai dallo psicologo a causa di queste violenze mentali. Violenze che, secondo me, non avevano una logica, visto che non ho ancora capito il motivo di tutto questo odio.
  
  Capitolo 5
  IL SINONIMO DELLA MIA
  CLASSE ERA: LO ZOO
  
  Chiamerei la mia ex-classe uno zoo, piuttosto che aula studentesca.
  Durante le lezione c'erano solo polemiche su polemiche e insulti su insulti (naturalmente questi ultimi molto spesso nei miei confronti).
  
  Mia mamma era rappresentante di classe e ogni volta che usciva dal consiglio era sempre accompagnata dalla medesima frase dei professori: “E' una classe molto rumorosa dove primeggia il caos e il disordine”.
  Questa era pura verità anche se i miei compagni sostenevano che la nostra classe era molto calma e rispettosa. Non era vero: eravamo cavalli imbufaliti!
  
  Tornando al ruolo di rappresentante di classe di mia madre, mi ricordo che qualche giorno dopo il consiglio, mi dava delle lettere da consegnare ai miei compagni. In queste  c'era scritto cosa era stato detto durante la riunione, per conoscenza a tutti i genitori. Quando io consegnavo le lettere, queste (che mia madre  redigeva per 25 persone e imbustava singolarmente) venivano buttate dritte, dritte nel cestino, e tutti commentavano con il solito “Non è vero niente!”, “La mamma di Michele è una bugiarda...”
  A volte si mettevano a cantarmi in faccia il nome di mia madre ad alta voce seguendo una brutta melodia a presa di giro. Non sopportavo questa cosa.
  Non solo criticavano me, ma anche mia madre!
  
  Mi ricordo, con molto imbarazzo, che a seguito di questi trattamenti avevo cominciato a bagnare il letto... A quindici anni!!!
  Ma, come mi è stato detto, era l'espressione di un grande disagio psicologico.
  Ora non mi succede più, davvero!
  
  Non posso dimenticare gli interventi stupidi e imbecilli dei miei ex-compagni.
  Vi racconterò un fatto che non avete mai sentito uscire dalle labbra di nessuno. I miei compagni amavano scrivere sui banchi. I professori, come di norma, invece, dovevano impedire che questo accadesse. Così, un giorno, il  professore di matematica, beccando un mio compagno a scrivere sul banco, lo rimproverò, dicendogli che non si scrive sui banchi di scuola, perché il banco di scuola non è proprietà del singolo, ma proprietà comune. A sua volta  l'alunno, rispose che il banco era anche suo perché  pagava con le tasse (!!!) e quindi ci scriveva quanto gli pareva. A quel punto il professore, secondo me sbagliando, stette zitto e continuò la lezione.
  Potrei andare avanti all'infinito con tutte queste storie, perché la mia classe ne ha fatte così tante che non basterebbe la circonferenza del nostro pianeta per determinarne la lunghezza.
  Litigi con i professori, risposte di traverso, offese (anche se non molto esplicite)...un elenco infinito. I professori non facevano mai niente. Promettevano rapporti, ma promettevano e basta.
  
  Capitolo 6
  L'AMBIENTE SCOLASTICO
  
  Immaginatevi un monastero medievale dove camminando si potevano ravvisare i toni dei canti gregoriani. Immaginatevi un porticato sorretto da colonne e pilastri con in mezzo  un bellissimo cortile decorato da alberi... e ora immaginatevi una immensa nuvola di fumo di sigarette (non solo di tabacco!) che inondava tutto questo bel vedere! Ebbene sì. La caratteristica principale del Liceo Classico è di avere una serie infinita di fumatori.
  Ma a parte questo io amavo la mia scuola dal punto di vista estetico. Era bella. Molto luminosa e antica. Ero amico delle bidelle e dei custodi. Se non fossi stato amico loro, di chi lo potevo essere in quell'inferno? Della mia classe? Dei miei compagni? no...credo proprio di no...Non si può essere amici di razzisti di alta borghesia che si credono di essere superiori e in realtà sono solo degli invertebrati privi di mentalità e rispetto. Sono esseri privi di sentimenti e di cuore. Non sanno cosa sia il rispetto e non lo sapranno mai.
  
  Nella parte più interna della scuola si diramavano una serie di corridoi, a volte interrotti da porticine basse, basse. Amavo questi corridoi che non finivano mai. Stanza su stanza, cunicolo su cunicolo...Tutto sembrava infinito.
  
  Capitolo 7
  HO BISOGNO DI AIUTO
  
  Verso la fine dell'anno, una mattina, decisi di riportare su un foglio tutto ciò che mi dicevano i miei compagni. Presi carta e penna e mi misi a trascrivere tutte le offese e gli insulti. Quando arrivai a casa feci leggere tutto ai miei genitori, aggiungendo anche che tutte queste decine e decine di offese mi erano state scagliate contro nel giro di un'ora. Pensate, decine e decine di offese solo in un ora! E io dovevo sopportarli per un anno intero, tutti i giorni, tutte le mattine: sempre! Un incubo!
  I miei genitori, trasalirono nel leggere quel foglio: “vai a morire! Muori! Non devi vivere! Stronzo, pezzo di merda, fottiti, che sei nato a fare?...”  e potrei continuare all'infinito.
  Il giorno dopo portai il foglio ai professori che mi promisero di tenermi lontano da quei cinque, o sei elementi che mi offendevano. Il problema era che quando spostavano i miei vicini di banco, col cambiare del professore ritornavano ai loro posti iniziali, accanto a me, per tormentarmi. E così tutto tornava come prima!
  
  Non avevo ancora vinto la mia battaglia. Decisi di cambiare scuola. Fu una decisione che richiese molto tempo. Volevo andare al Liceo Musicale, ma non ne ero sicuro.
  
  Capitolo 8
  LA NUOVA SCUOLA
  
  Perché andare al Musicale? Beh...io suonavo già il pianoforte, quindi mi sembrava la scuola più adatta alle mie capacità e alla mia passione per la musica. Fu grazie alla mia professoressa di pianoforte che mi convinsi che il Liceo Musicale era la scuola adatta a me.
  Arrivarono le vacanze estive. Ero contentissimo perché finalmente non avrei più visto 'quelle persone'.
  A settembre sarei andato al Musicale. Mi chiedevo sempre come sarebbe stata la nuova scuola...
  Passai tutta l'estate a studiare per poter passare l'esame di ingresso al Liceo Musicale.
  Studiai, studiai, studiai, ininterrottamente e tutti i giorni.
  Fu una lunga estate, ma il pensiero di non dover più tornare in quell'incubo mi sollevava l'animo e riuscivo, così, a lavorare con sicurezza e tranquillità.
  Arrivò settembre. Il giorno dell'esame mi presentai e mi davo da fare a sembrare baldanzoso, per alleviare il terrore che avevo dentro, perché temevo di non passare l'esame di ammissione, di non poter entrare al Musicale e
  dover tornare al classico! Ma non mi sarei mai aspettato di passare l'esame con 95 su 100!!!!!
  Ero contentissimo e viaggiavo con  un grosso sorriso  stampato sulle labbra!
  
  Capitolo 9
  LA MIA SECONDA CASA
  
  La nuova scuola la considero la mia seconda casa. Lì mi sento al sicuro. Siamo una famiglia, ci vogliamo bene, siamo musicisti, artisti! Il nuovo Liceo mi rende la vita una meraviglia. E adesso, e solo adesso, posso dire che è ritornata la dignità. E' ritornata e devo questo alla mia professoressa di pianoforte, che mi ha consigliato la nuova e amata scuola. Ai miei genitori che mi hanno permesso il passaggio e ai miei compagni del Musicale che sono delle persone dal cuore gigantesco che sanno vivere con gli altri e che sanno cosa sia la dignità. Non vivo più l'incubo dell'anno scorso. Considero il Liceo Classico una scuola di fascisti e razzisti privi di rispetto e senso civico! Una scuola odiosa che sconsiglio a tutti! Il mio primo Liceo mi ha fatto questa allucinante impressione. Mi dispiace ma è così!
  
  Grazie Musicale, grazie musica, grazie amici miei musicisti,
  GRAZIE DI AVERMI FATTO RITROVARE LA MIA DIGNITA'.
                                               

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  Michele Sarti Magi

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• 21 dicembre 2012 alle ore 23:15

  Tu scendi dalle stelle

  Intro: La notte di Natale, un'atmosfera di attesa, il papà non arriva... Però, come per miracolo, un piccolo essere capita in quella casa e porta la gioia. Finalmente nasce Gesù.

  Come comincia: Era la vigilia di Natale quando Ricky arrivò, e non era ancora mezzanotte.
  Ecco perché in quella casa, per la prima volta, il Bambinello… nacque con un piccolo ritardo. Eppure, nella grotta, già da quindici giorni, una soffice bambagia era pronta ad accoglierlo. Per lo stesso motivo perfino i doni sull’albero avrebbero aspettato un bel pezzo prima di essere scartocciati…
  - Nonna, lui ha fatto cadere le salsicce. - bisbigliò la bambina più piccola cercando di non farsi sentire, ma il fratello scattò: - E lei ha rotto l’ala dell’angioletto celeste!
  - Non è vero, non è vero, lo sai che era già così! Bugiardo! - gridò la bambina battendo i piedi  dalla collera e guardando con occhi di sfida il fratello.
  Si avvicinò la nonna a passi lenti, con i suoi occhialini rotondi, il grembiulino azzurro dalle tasche sempre piene di utili cianfrusaglie e i capelli ancora abbastanza scuri raccolti sulla nuca, dai quali scappava il solito fermaglio.
  - E’ piccola, va ancora all’asilo, lei. Tu invece sei un ometto, un ometto che sa già leggere e scrivere… e che sta imparando bene anche la tabellina del tre. Tu sei la gioia della nonna tua. - disse, mentre gli occhi le diventavano lucidi.
  Con la pazienza in volto, la nonna riappese le salsicce al piccolo gancio, sull’uscio del macellaio.
  - E ora… tu hai spostato la lavandaia! - l’accusò il ragazzino.
  - Hai ragione. - ammise la nonna - Adesso la rimetto al suo posto io, davanti al lavatoio come prima.
  - Non piangere. - disse poi alla piccola - Ho sistemato tutto: il vostro presepe è bellissimo. - Le passò una mano sotto il mento e le baciò i bei capelli lucidi.
  - Papà… - disse lei. La vecchietta la guardò e la rassicurò con un sospiro impercettibile: - Viene più tardi.
  - Mi annoio. - si lamentò il bambino.
  Proprio allora la bambina più grande si mise a cantare con passione, davanti al presepe, “Tu scendi dalle stelle”. Gli altri due cominciarono a cantare con lei.
  - Bravi! Che belle vocine, e come l’avete imparata bene! - esclamò la nonna compiaciuta tornando sui suoi passi. Allora il bambino raccolse abilmente "a pugno" le mani davanti alla bocca ed emise un accompagnamento come di zampogna.
  - Bravi. Bravi tutti e tre. Maria, lascia stare un momento la cucina, vieni a sentire anche tu… - chiamò la vecchietta.
  La mamma arrivò subito e fece loro tanti complimenti. Poi la bambina più grande si mise ad ammirare la magia delle palline colorate che luccicavano sull’albero e ispezionò da vicino, uno per uno, i pacchetti con curiosità.
  - Lei vuole accendere le luci dell’alberello! Quelle si accendono quando arriva papà! - gridò allora il fratellino.
  La nonna e la mamma si guardarono senza dire una parola.
  Il bambino scrutava ogni tanto dalla finestra, ma il papà non arrivava. Controllava i movimenti dell’ascensore, ma niente. Eppure… l’anno precedente lui era arrivato parecchio tempo prima della mezzanotte, aveva fatto gli auguri e si era fermato a casa finché i doni non erano stati tutti aperti.
  - Ma quando arriva papà? E’ già tanto che non viene più a trovarci!
  Nessuno gli rispose.
  - Uffa, uffa… è tardi! - strillò sempre più impaziente.
  Gli occhi della più piccola cominciavano a perdere espressione, le palpebre, di tanto in tanto, le si abbassavano. Era stanca di aspettare. - Forse… - balbettò all’improvviso - sarà morto.
  - Che dici? Ma come ti vengono queste idee? - gridò la mamma terrorizzata. Le due rughe a fianco alla bocca erano più profonde, quella sera. Cercava di mascherare la sua amarezza e la sua angoscia: come lo avrebbe detto ai bambini che il papà non sarebbe arrivato? Cercava perciò solo di distrarli, di trovare qualunque espediente purché non pensassero a lui. Almeno quella sera. Aveva passato la notte insonne ad avvolgere con amore i regalini e ad appenderli all’albero come un buon Babbo Natale, pregustando la gioia dei suoi piccoli nell’aprire i pacchetti a mezzanotte.
  La nonna le fece segno di tacere: - Tutto si aggiusta. - la consolò, e si asciugò gli occhi di nascosto.
  - Io e la mamma - disse ad alta voce - torniamo un attimo in cucina, stiamo finendo di preparare gli strùffoli*. Siete contenti?
  La bambina più grande lo sapeva che il papà non sarebbe arrivato. Lo aveva saputo poche sere prima. Stava leggendo il Corriere dei Piccoli nell’ingresso. L’uscio di casa era socchiuso e attraverso lo spiraglio vedeva la mamma che accendeva il braciere sul finestrone del pianerottolo. Ogni tanto le belle scintille scoppiettanti salivano verso il cielo blu e lei si divertiva ad osservarle. Vide anche strane nuvole scure correre sulla faccia bianca della luna, allora la bambina si avvicinò silenziosa alla porta per ammirarle meglio. Fu in quel momento che sentì la vecchietta, vicina di casa, dire sottovoce alla mamma: - Ma come può farlo, signora Maria? Andarsene così…
  La mamma le spiegò che il papà si sarebbe trasferito fra giorni, ormai aveva deciso. Se ne andava a vivere con lei a Milano… Lei… la doveva conoscere già da un paio d’anni.
  - … Lei… - terminò con un sospiro la mamma - ha una figlia della stessa età della nostra prima bambina.
  - Gesù, che dite? Con tre figli veri! Con tre figli suoi! Come può abbandonarli? - aveva commentato la vicina.
  La bambina grande, ora che sapeva tutto, non desiderava che il papà arrivasse, quella sera. Non lo aspettava. Che le importava più rivederlo se lui preferiva un’altra bambina?
  - Vieni, - disse alla sorellina - ti faccio una bella pettinatura. - e cominciò subito a intrecciarle i lunghi capelli davanti allo specchio.
  - Brave, fra poco nasce Gesù. - disse la mamma passando.
  - Ma quando apriamo i doni? - domandò subito il bambino.
  - Presto. Ormai… manca meno di un’ora alla mezzanotte.
  - E allora… perché non arriva ancora papà?
  Ora il bambino non si riusciva più a tenere.
  - Su, giochiamo un po’ a tombola, mangiamo qualche dolcino… Oppure il panettone che vi piace tanto!… - tentò la nonna.
  - No, no, no.
    A quel punto lui faceva troppi capricci: - Voglio questo, voglio quello!…
  Voleva anche andare a salutare un amichetto nell’altra scala dell’edificio.
  - E va bene. Ma un momento solo! - disse decisa la mamma - Anzi, domanda se domani mattina vengono tutti a messa con noi. E quando entri ricordati di salutare…
  - Noi ti guardiamo dalla finestra. Torna subito! - gli raccomandò la nonna. Ma il bambino era già schizzato fuori, smanioso di novità e di compagnia.
  La vecchietta cinse le spalle della nipotina più grande. Lei, con un movimento rapido, portò via il vapore dal vetro creando un grosso cerchio trasparente attraverso cui si misero ad osservare insieme il cortile.
  Ma il bambino non passò, non si diresse verso l’altra scala. Un istante dopo, infatti, con una spinta vigorosa alla porta, era già bell’ e rientrato in casa. Si avvicinò in fretta al tavolo e rovesciò il contenuto della tasca sul piano di cristallo. Una pallottolina di velluto marrone.
  - Oh, che cosa hai portato? - si preoccupò la nonna.
  - Venite tutti a vedere! - gridò lui, gonfio di emozione.
  - Com’è piccolo! Un cagnolino! - esclamò la bambina grande.
  - Un cucciolo. - precisò lui - Era sullo scalino a piano terra, da solo. Piangeva e tremava.
  - Bello della nonna, perché l’hai preso? Questo è troppo piccolo, questo ha bisogno della mamma, non sa mangiare, questo muore… - brontolò subito la vecchietta.
  Un sorriso dolce illuminò invece il volto stanco di Maria, pronta sempre a regalare un po’d’amore a chi ne avesse bisogno. Lei non si arrendeva mai.
  - Povera bestiolina, che coraggio abbandonarlo con tutto questo freddo… Ma chi sarà stato… - disse prendendolo in una mano e tentando di riscaldarlo.
  - Certo qualche persona. - spiegò la bambina più grande - La sua mamma non l’avrebbe mai fatto…
  - Su, - disse con slancio Maria - cerchiamo un contagocce, proviamo a dargli un po’ di latte caldo.
  Come lo appoggiò sul piano del tavolo, il cucciolo divaricò tutte e quattro le zampette e finì col pancino sul cristallo. Che buffo! Non stava ancora in piedi. Si mise a strisciare girando su se stesso e dondolando la testa. La sua vista doveva essere ancora debole. Cominciò a guaire. La mamma lo riprese nella mano.
  - Non ha coda! Sarà nato così. - osservò la bambina maggiore.
  - E’ vero. Chissà come diventerà da grande!…
  - Cambierà, cambierà. Come voi bambini. Anche il suo pelo forse diventerà più lungo, e magari... più chiaro o più scuro.
  - Riccio?
  - Chissà…
  - Poi imparerà ad abbaiare!
  - E queste belle orecchiette? - aggiunse la bambina più piccola  toccando appena appena con la punta dell’indice uno di quei minuscoli triangolini.
  Il cucciolo sembrava guardarsi intorno smarrito, i suoi occhi dall’espressione innocente erano di un bel colore celestino. Il musino rotondo e piccolissimo… portava già un accenno di baffetti.
  Arrivò la nonna con il contagocce e con un secchiello di latte caldo. La mamma ne portò un sorso alle labbra: - La temperatura è giusta, ma adesso vediamo se lo beve!…
  La bambina più piccola, con le guancia di fuoco e gli occhioni luminosi, aspettava in silenzio. Non aveva più sonno, ora.
  Il cucciolino, con un accenno di sbadiglio, lasciò vedere per un istante anche la sua linguetta rosea.
  - E’ proprio bellissimo! - esclamò la grande.
  Un sorriso di soddisfazione affiorò in quel momento sul volto di Maria:
  - Succhia! Succhia! Credo che si salverà. E’ un bel maschietto.
  - Ha fame, mangia. Però… trema ancora, poverino! Prepariamogli un lettino e cerchiamogli un nome. - sussurrò con tenerezza il bambino.
  - Non penserete per caso di tenerlo! - esclamò la mamma mentre già le giungeva un piccolo coro entusiasta: - Sììììì!
  Lei lo sapeva. Certo, un cucciolo come quello era il più bel regalo che nella notte incantata Babbo Natale potesse fare ai suoi bambini.
  - Speriamo che non diventi troppo grande, magari un bestione!… - si lamentò la nonna alzando le spalle.
  - Ci vorrà un collarino con un guinzaglio per portarlo fuori! - si preoccupò la nipotina maggiore.
  Poi si misero a fare proposte sul nome da dare al nuovo arrivato:
  - Rintintin, Kim, Boby, Lassie, o forse meglio…
  - E’ più carino Billy!
  - Idea! - gridò finalmente il bambino - Chiamiamolo Ricky, come il cane della mia maestra!
  L’idea piacque subito a tutti.
  La nonna sorrise, i nipotini erano riusciti a trovare un accordo senza litigare! Bruciò una pigna sul braciere ed ecco diffondersi nella stanza un gradevole profumino di incenso. In quel momento si udì il colpo di un fuoco d’artificio. Il cucciolo sobbalzò.
  - Ma voi… sapete che ore sono? - esclamò all’improvviso la vecchietta guardando l’orologio - Mezzanotte e un quarto!
  - Davvero???
  - …E i regali? Non vi dimenticherete i pacchetti sull’albero, quest’anno… - incalzò la nonna che ormai non vedeva l’ora di andarsene a letto.
  - Oh, no! Prima però… bisogna mettere il Bambinello nella grotta. - stabilì la più grande, e intonò di nuovo con ardore “Tu scendi dalle stelle, o re del cielo…”
  La piccola famiglia si raccolse contenta intorno al presepe: il bue e l’asinello erano pronti a riscaldare Gesù, gli angioletti osannavano, i Magi si avvicinavano in groppa ai cammelli guidati dalla magnifica cometa, i pastori svolgevano le loro piccole, normali  occupazioni.
  In quel Natale di gioia, anche il cuccioletto Ricky ora dormiva sazio e tranquillo nel suo caldo cestino.
  
  * Uno dei dolci più tipici del periodo natalizio a Napoli.

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  Ida Caggiano

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• 21 dicembre 2012 alle ore 15:30

  La barca e il capitano

  Intro: Molto spesso le apparenze ingannano e risultano fallaci. Chi ingenuamente si fida o si lascia coinvolgere tramite esse prima o poi ci rimette anche l'esistenza.

  Come comincia: C’era una volta una bellissima barca di nome Ondasuonda che stava ormeggiata nel molo del Porto antico da tanto tempo ormai. Il Porto antico era bellissimo ed era rivolto verso occidente, tant’è che bellissimi erano i tramonti che offriva il sopraggiungere della sera. Quei tramonti visti dalla spiaggia ciottolosa e dal molo offrivano uno spettacolo straordinariamente magnifico. Al tramonto, infatti, i colori del cielo e del mare spesso si coloravano con sfumature di giallo, giallo arancione, azzurro, rosso, viola, che si mescolavano tra essi formando una specie di ragnatela che incorniciava le barche mentre solcavano lievemente il mare conferendo ad esse ancor più splendida bellezza. In quel porto c’erano tante altre barche ma Ondasuonda era la più grande, la più sicura, la più elegante, la più attraente, la più bella insomma.
  Il suo padrone Abileguido aveva avuto un attacco di cuore e di conseguenza aveva dovuto smettere di bearsi con Ondasuonda andando per flutti. Si diceva che quel porto era stato costruito durante il primo secolo prima che nascesse Cristo e questo era dimostrato anche dal fatto che le pareti antistanti il rifugio dei natanti erano costruite in opus reticulatum in cui le pietre a base quadrata venivano incastonate mettendole in questa posizione una accanto all’altra in modo da formare un reticolato molto solido, compatto, resistente a qualsiasi movimento tellurico.
  Abileguido, nome che suo padre gli aveva dato perché l’aveva predestinato a guidare magnificamente i navigli, aveva messo in vendita Ondasuonda. E questa accusava in cuor suo un grande dispiacere perché non sapeva in quali mani sarebbe potuta andare a capitare. Con Abileguido si era trovata sempre molto bene. Non per niente Abileguido l’aveva chiamata Ondasuonda la quale, se l’avesse potuto fare, avrebbe chiamato il suo capitano, così come questi si chiamava, Abileguido.
  Abileguido e Ondasuonda era diventata una coppia vincente per mare.
  Ondasuonda andava veloce sull’acqua e nessun’altra barca della stessa stazza l’aveva mai eguagliata con Abileguido al timone, sia durante le regate che per la pesca. In mare aperto Ondasuonda era sempre avanti a tutte le altre e le sue reti erano sempre piene di pesce. Ne aveva fatta di strada sul mare e aveva fatto pescare quantità di pesce incommensurabili passate alla storia del Porto antico. Durante la stessa ora e in diversi periodi dell’anno Abileguido amava fotografare il sole e poi aveva assemblato tutte le foto scattate ottenendo un’unica foto che fa comprendere come la terra sia una palla con l’asse che congiunge i due poli, Nord e Sud, inclinato. Ogni anno, prima che arrivasse la bella stagione, Abileguido faceva mettere a nuovo la barca, togliendola dall’acqua. Tinteggiava la carena di verde, la parte sopra la linea di galleggiamento di colore bianco e la piccola cabina dove era allocato il timone di uno sgargiante colore rosso porpora. Da lontano sembrava la bandiera tricolore italiana posta in senso verticale. Quelli del porto la chiamavano per questo con il soprannome “bandiera”, ma Ondasuonda non gradiva questo appellativo. Abileguido, nel frattempo, faceva anche calafatare tutto lo scafo da un bravo mastro calafato con la migliore pece in commercio. Il calafataggio era operazione essenziale per la vita di Ondasuonda e per i suoi passeggeri, perché l’acqua dal mare non doveva penetrare dentro lo scafo, pena la perdita di quell’importante equilibrio senza il quale sarebbe andata a finire in fondo al mare, diventando così inconsueta ma fissa dimora dei pesci. Per Ondasuonda sarebbe stata la fine di un sogno. È vero che agli uomini quando muoiono spetta il seppellimento in terra, ma per le barche che perdono l’equilibrio l’affondamento in mare è una vergogna insanabile. E che vergogna! È spiacevole far dire ai posteri “Ondasuonda non valeva niente; era una barcaccia tant’è che è affondata!”. La barca viene costruita per galleggiare e non per affondare. Quando affonda è per imperizia del timoniere e per le forti intemperie, e quando avviene questo rimane per la barca un’infamia disonorevole in modo irrimediabile. Per questo Ondasuonda aspirava ad avere un nuovo padrone, anzi un capitano, molto bravo che fosse esperto nella guida. Uno skipper valente e capace di usare il timone, per capirci.
  
  Passavano i minuti, trascorrevano le ore, avanzavano i giorni e Ondasuonda era ancora là, ancorata a quel molo del Porto antico che ormai le era diventato anche antipatico, soprattutto quando il moto ondoso molto forte la costringeva a sbattere contro il ciglio della banchina fortemente. Ciò noceva alla sua robustezza e alla sua durata e quindi al suo buon nome. Più tempo passava e più si deteriorava. Cosa poteva fare per risolvere questo problematico e ormai annoso problema? Non poteva muoversi, tuttavia, né poteva gridare ai passanti tutta la sua angoscia, la sua ansia e il suo desiderio di libertà. Mica poteva lasciare il molo e andare a farsi un po’ di propaganda da sola? Non tutti si è fortunati nella vita. E Ondasuonda era una di questi.
  Un bel giorno di primavera, quando il mondo si risveglia dal freddo e dal torpore invernale e si colma di colori che destano gioia nei cuori, diletto e felicità,  il mare era di una tale calma piatta che sembrava la superficie di uno specchio, tant’è che se uno voleva vedere il cielo non c’era bisogno che guardasse in alto, bastava che guardasse sulla superficie acquea. Ondasuonda appunto non rollava né oscillava. Quel giorno si presentò sul molo un vecchio pescatore gagliardo o tale sembrava perché aveva il berretto da marinaio di colore blu e una lunga pipa ricavata da una radica speciale. Aveva la barba canuta incolta e pochi capelli che gli coprivano la tigna ed era sdentato. Sul braccio destro aveva il tatuaggio di un’ancora e su quello sinistro invece quello di una barca a vela. Senza dubbio doveva essere un marinaio. Aveva una lontana somiglianza con “Popeye”, il famoso “Braccio di Ferro” dei cartoni animati, per intenderci. Sì, quel “Popeye” che diventa straordinariamente vigoroso ingurgitando una scatoletta di spinaci, vegetale ricco di ferro che, si riteneva erroneamente, desse tanta energia. Proprio lui, sì “Popeye”. Quel tizio si fermò a leggere il cartello su cui c’era scritto che Ondasuonda era in vendita, con l’indicazione del prezzo e del numero di telefono di Abileguido. Impiegò un po’ di tempo a leggere e a scrivere il numero su un taccuino tutto malconcio. Non doveva avere neppure la quinta elementare visto l’insicurezza che mostrava nello scrivere. Con un balzo, in un attimo, si trovò, poi, sul ponte della barca e incominciò a perlustrarla da poppa a prua e da prua a poppa. Azionò pure il motore quel ficcanaso di un marinaio senza aver chiesto il dovuto permesso! Ma chi gli aveva dato tanta libertà di fare? Avrebbe dovuto telefonare ad Abileguido! Perbacco! Ma nei paraggi non c’era neppure l’ombra di una cabina telefonica.
  Il marinaio forse pensò che avrebbe fatto prima a dare un’occhiata alla barca senza chiedere il placet a chicchessia. Mentre il vecchio pescatore stava ancora su Ondasuonda si sentì una voce che diceva: - Scusi chi è lei? Cosa sta facendo? Cerca qualcuno? - Era il custode del porto antico che vigilava sulle barche ormeggiate. 
  Il marinaio rispose con una voce alquanto rauca: - Mi chiamo Delfino, ho letto il cartello “Vendesi” e sto dando un’occhiata per vedere le condizioni in cui si trova la barca perché sono interessato all’acquisto. Volevo telefonare al padrone ma non ho visto nei paraggi una cabina telefonica. Questa barca è in ottime condizioni e mi piace. Sa dirmi se questo è il numero di telefono del proprietario –, disse Delfino indicando con la mano destra il cartello “Vendesi”.
  - Sì, è quello! Lo può chiamare e le risponderà senz’altro perché sta sicuramente a casa –,  rispose il custode del Porto antico.
  In quel preciso istante, anche se il mare era calmo, Ondasuonda oscillò sicuramente per manifestare il suo assenso per la contentezza. Era una fortuna che dopo tanto tempo fosse capitato da quelle parti un vero marinaio o presunto tale. Il nome e l’aspetto che mostrava erano una garanzia. Abileguido avrebbe chiesto le dovute referenze prima di cedere ad un estraneo quello che per lui era stato un bene fondamentale della sua stessa vita.
  Passò, da quel giorno, qualche tempo e non si vide anima viva. Il mare da calmo era diventato molto agitato. Ondasuonda continuava a rollare e a sbattere conto il duro molo. L’estate, infatti, era finita e l’autunno ne aveva preso il posto già da parecchi giorni. Temporali, burrasche, perturbazioni improvvise e raffiche di vento erano alla portata di ogni giorno.
  
  Una mattina piovosa, con l’acqua scrosciante che impediva di vedere limpidamente a due metri di distanza e con il mare molto mosso si presentò il capitano Delfino. Aveva una grossa valigia di cartone, inumidita dalla pioggia, legata sui quattro lati con un laccio per evitare che aprendosi facesse cadere il contenuto. Era pesante quella valigia perché quando il capitano Delfino salì sulla barca, la carena si abbassò sotto il livello del mare di parecchi centimetri. Ondasuonda scrutò qualsiasi mossa di quello strano tizio e si accorse che aveva portato il suo pesante bagaglio nella stiva dove incominciò a svuotarlo di ogni cosa. Era fatta! Delfino aveva acquistato Ondasuonda perché si comportava come un vero padrone e poi il custode questa volta non era venuto a curiosare.
  Ora sì che si poteva ritornare a navigare tempo permettendo! – Sospirò con entusiasmo Ondasuonda che subito dopo pensò: - è un brutto periodo dell’anno questo per l’acquisto di una barca o meglio per andare per mari. Non credo che Delfino voglia uscire con questo brutto … .
  Non ebbe neppure il tempo di concludere questa sua semplice riflessione che Ondasuonda sentì l’accensione del motore. Sentì l’elica girare e lei stessa muoversi prima lentamente e poi velocemente. Sembrava che Ondasuonda andasse sulle montagne russe.
  - Che guaio! Questo non sa cosa significa guidare una barca, non sa dove è messo di mare, non è per niente un esperto di mare. Non può portarmi a mare aperto con questo tempo! Non sa dove mettere le mani, povera me! Mi farà affondare sicuramente! Avevo nutrito tante speranze. Ero contenta di essere capitata nelle mani di un lupo di mare, ma mi sono sbagliata nel giudicare. Non bisogna mai e dico mai fidarsi delle apparenze! – Tutto questo balenò nella mente di  Ondasuonda.
  Cercò di gridare! Cercò di dire a Delfino che con quel mare agitato non era il caso di navigare. Il suo linguaggio, purtroppo, non era lo stesso di quello usato dagli umani e quindi Delfino, che era un umano, non poteva ascoltare la sua voce allarmata, le sue grida.
  Non ebbe il tempo di uscire dal Porto antico che un’onda anomala improvvisa, altissima con una forza gigantesca, fece sbattere contro il durissimo molo Ondasuonda che si fracassò in mille pezzi. Povera Ondasuonda!

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  Francesco Giuliano

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• 21 dicembre 2012 alle ore 11:45

  la danza della vita

  Intro: mi è venuto cosi senza chiedere e ne pensare..spero vi piaccia..

  Come comincia: cosi nel bel mezzo di una strada percorsa da 37 anni , arriva il momento di cambiare, ma ormai nudo di ogni condizionamento e passione mi ritrovo qua senza piacere, e senza saper dove guardare per vedere la luce, ma non mi voglio addormentare, voglio rimanere sveglio ed aspettare che la notte passi, per vedere l' alba appropriarsi di me e donarmi un nuovo colore e con gli occhi aperti farò entrare quel dipinto che nasce da un nuovo mattino e mi rialzerò lucente e limpido per un nuovo cammino, passerò tra le mie emozioni e godendo di loro aprirò le braccia  ad una nuova vità chiamata piacere, cosi senza che nienta accadda , cosi senza cercare , cosi senza volere, nasce dentro di me un fiore di luce che illumina ciò che deve essere..cosi da diventare leggero, silenzioso e sorridente hai profumi e colori che madre natura ci regala ogni attimo che noi presi da altre cose non riusciamo a vedere, ma madre natura è qui ed ora , è sveglia e festosa pronta a farci danzare con il canto degli uccelli e ha donarci una scenografia di colori entusiasmanti ...ognuno di noi ha questa caratteristica di poter vivere gioiosi e festanti su questa terra ma ancora non siamo liberi di poterlo fare perchè la nostra mente ormai sporca da immondizia ci porta sempre a vedere quella discarica da noi creata e quindi non conosciamo l' altra parte festante di noi stessi, ci vuole coraggio per fermarsi ed aprire gli occhi , ci vuole coraggio a fare un piccolo passo anche se sappiamo ormai correre, ma un piccolo passo fatto con consapevolezza porta alla festosità della vita, il nostro più grande dono lo sprechiamo buttando spazzatura nella nostra discarica mente e ci sotterriamo noi stessi...

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  Parigyan Acciaio

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• 21 dicembre 2012 alle ore 11:33

  Filippo

  Intro:

  Come comincia: Mia madre vendeva scatole di latta, libri usati e ogni sorta di chincaglierie con il suo banchetto ambulante sul lungomare del nostro paese giù al Sud.
  Era una donna taciturna. Ricordo gli occhiali rettangolari enormi da presbite, ricordo la sua vita da nomade in giro per il mondo a comprare e vendere gioielli che ad un certo punto dopo la morte di mio padre, un bravo skipper, si era fermata, senza cambiare mai il suo modo randagio di esistere.
  La nostra casa era un accampamento, poco più di un bivacco. Non avevamo armadi, tutti i nostri abiti erano sparsi alla rinfusa nelle camere da letto e così le pentole e i tegami in cucina, le medicine in bagno, i bagnoschiuma, gli shampoo, le creme, tutto sembrava pronto per essere messo in una valigia e andare, sparso a vista d’occhio per non essere dimenticato. La mia casa, le nostre vite, erano enormi valigie disfatte in un punto qualunque di un viaggio.
  Io e mio fratello dopo la scuola ce ne stavamo per strada, non sapevamo cosa fosse l’ora di  pranzo o di  cena. Mia madre usciva la mattina presto, montava il suo banchetto e lo richiudeva qualche ora prima del tramonto. Tornata a casa, se ne aveva voglia cucinava oppure riceveva  clienti a cui leggeva ogni sorta di carte o altro attrezzo adatto alla divinazione. Non ci hai mai chiesto di aiutarla con quelle sue cianfrusaglie, lo abbiamo fatto fino a quando ci è sembrato un gioco. Io adoravo in particolare le scatole di latta. Erano bellissime, provenivano da un altro tempo, ero rapito dalla varietà dei colori, dalla ricchezza da miniature dei disegni, da quel suono di pentole quando le richiudevi.
  Ne posseggo ancora qualcuna. Crescendo io e mio fratello abbiamo abbandonato completamente l’idea di aiutare nostra madre in quella specie di lavoro. A stento ci eravamo diplomati ma non concepivamo l’idea di avere degli orari di lavoro: eravamo due nomadi senza meta.
  Mia madre morì all’improvviso. Una notte trovai un biglietto sotto l’uscio, lo aveva lasciato un vicino: “ Sua madre è in ospedale”. Era già morta quando arrivai.
  Mi raccontarono che l’avevano  raccolta per strada, su di una panchina poco lontana dal suo banchetto: sembrava dormisse. Era morta così.
  Quando tornai a prendere le sue mercanzie abbandonate, trovai ben poco: avevano rubato quasi tutto, frugato, strappato. Solo le scatole di latta erano ancora lì. Portai a casa la mia eredità materna, la ripulii e misi tutto in uno scatolo di cartone.
  Mio fratello partì; s’imbarcò come aiuto cuoco su di una nave da crociera. Lasciai  la nostra casa, non sapevo nemmeno di chi fosse, i miei genitori erano stati sempre molto vaghi sulla questione e sia io che mio fratello eravamo molto poco curiosi  di faccende di amministrazione domestica.
  Consegnai le chiavi al portiere, lasciai la città e  mi trasferii in questo paesino, in questo monolocale.
  Mi erano avanzati un po’ di soldi dalla vendita della barca di mio padre, mio fratello mi aveva lasciato anche la sua quota per comprare la mia nuova dimora.
  <<Così ogni volta che torno da queste parti ho un buco dove andare a dormire>> mi aveva detto con quell’aria stralunata, lo sguardo spiegazzato come le sue camicie, credo che non abbia mai indossato una camicia stirata mio fratello. Quando lui partì mi chiusi in casa. C’era un campanile proprio di fronte all’unica finestra. Mi piaceva che fosse piccola, me la volevo sentire stretta addosso, come un vestito, anzi, per aderirvi meglio cominciai ad ingrassare. Mangiavo.
  Era una preghiera apparecchiare, cucinare, lavare le stoviglie, scuotere la tovaglia, riporre le bottiglie nel frigo: il mio rito, la mia giaculatoria quotidiana. Mi facevano compagnia gli odori, la luce calda del cibo, i suoni degli utensili. Gustare era l’ultimo atto solenne di quel pellegrinaggio. Divenni enorme: un enorme uomo in una piccola casa. Divoravo cibo e  libri,  mi misi a studiare come un forsennato. In tre anni e una sessione riuscii a laurearmi in lettere. Uscivo raramente, mettevo comode, lente, radici.
  Dopo quattro anni conobbi quell’uomo. Era un fotografo. Lo incontrai per strada mentre passeggiavo. Lui scattava fotografie per un servizio giornalistico. Mi chiese qualcosa, non ricordo cosa, aveva un accento torinese come mia madre, m’incuriosì.
  Disse che mi avrebbe ricompensato se gli avessi fatto da guida per qualche giorno. Era un uomo dai gesti rapidi, di poche parole, sui quaranta, uno sguardo sferzante. Gli offrii di stare da me, si trattava di pochi giorni, ci saremmo arrangiati. Si chiamava Alessandro. Alessandro Parisi.
  Cenammo in silenzio quella sera. Dopo cena lui si collegò al suo portatile, io me ne andai a letto, sul divano della cucina, gli avevo ceduto la mia camera da letto.
  Il giorno seguente mi chiese di uscire di buon’ora.  Salimmo sulla sua auto e cominciò una giostra di telefonate, soste ” per qualche  scatto” come diceva lui, una miriade di caffè consumati in fretta tra uno squillo e l’altro del telefono o della corrispondenza elettronica e perfino del fax. Aveva tutta una serie di diavolerie elettroniche a portata di mano che adoperava con una disinvoltura frenetica. Io avevo molto tempo per osservarlo, non dovevo fare altro che dirgli dov’era questa o quell’altra strada. All’improvviso mi fulminò un pensiero: perché mi aveva chiesto di fargli da guida? Aveva il suo navigatore satellitare, che ci facevo lì io, veramente?
  Glielo chiesi la sera a cena. Ero distrutto, avevo passato una giornata ad un ritmo infernale. Mentre cucinavo lo sentivo ancora trafficare con i suoi giocattoli elettronici, mi sfiniva solo guardarlo.
  Dopo cena glielo chiesi. Aveva un caffè fumante tra le mani. Aveva ancora quella furia nei gesti, nel tovagliolo quasi gettato di lato dopo ogni rapida asciugatura, nella smorfia dolorosa con cui deglutiva. Glielo chiesi.
  Mi guardò: era un deragliamento quello sguardo, mi sembrò quasi di sentire le ruote che stridevano sulle rotaie. Il suo corpo si spense, si acquietò. Rimasero accesi solo gli occhi.
  <<Ti stavo cercando >> disse.
  Mi faceva quasi paura adesso.
  <<Chi sei?>>
  <<Un amico di tuo padre>>
  <<Mio padre è morto>>
  <<Lo so>>
  Non sapevo cosa fare, dove guardare. Le campane cominciarono a dondolare all’improvviso, imbruniva. L’uomo si alzò, mi fece cenno di seguirlo.
  Si diresse al suo portatile, abbandonato sul letto. Lo accese, cercò qualcosa poi me lo porse, con una delicatezza insospettabile in un uomo così scattante. Erano immagini, fotografie.
  Mio padre apparve dopo diverse immagini, dopo una serie di paesaggi straordinari. Pensai che Alessandro avesse una magia potente nello guardo, un lasciapassare speciale che gli consentiva di viaggiare nella materia stessa degli oggetti, delle persone, dei paesaggi, e viaggiando catturava significati e angolazioni assolutamente nuovi, mai visti, invisibili. Mentre guardavo smarrito quell’enorme saccheggio alla bellezza, mi ritrovai davanti il viso di mio padre. Sorrideva, chino su di una barca, intento al suo lavoro. Non me lo ricordavo così giovane, così felice.
  <<Devo molto a tuo padre>>
  La voce di Alessandro mi riportò in quella stanza, mentre si spegneva l’eco del suono delle campane. Allora il silenzio avvolse tutto, anche le mie ovvie domande.
  Restai muto, sapevo che l’uomo prima o poi avrebbe ripreso a parlare.
  Proverò a raccontarti la sua storia come l’ho sentita dalla sua voce e dalle sue parole.
  
  “ Avevo vent’anni quando lo conobbi. Ero uno stupido ragazzo ricco in cerca d’avventure e di rogne. Ero spesso su di giri, capisci cosa intendo? La mia famiglia aveva assunto tuo padre come skipper per una regata. Per tutto il tempo non feci altro che tormentarlo e provocarlo, ero sicuro che non mi avrebbe potuto affrontare. Mi ignorò per tutto quel giorno eppure ti assicuro che ero veramente un cretino. Al ritorno fui l’ultimo a scendere dalla barca, ero un po’ ubriaco, continuai a provocare e ad insultare tuo padre, mi stizziva quella sua calma. Non sapendo cos’altro
  f are per farlo arrabbiare mi misi a pisciare sul ponte. Fu allora che me le diede di santa ragione.
  Qualche giorno dopo, per scusarmi, gli portai un po’ di fotografie che avevo scattato alla sua amata barca.
  <<Tu sei nato per fotografare>> mi disse
  Fu una rivelazione.
  Smisi di fare il deficiente e cominciai a studiare sul serio. Finalmente usavo i miei soldi per fare qualcosa di buono. Ho avuto grandi maestri, ho viaggiato molto, mi hanno insegnato a guardare. Ogni volta che realizzavo un buono scatto, pensavo a tuo padre, ogni volta che fotografare mi faceva sentire vivo, utile, provavo una grande gratitudine per quello skipper che mi aveva fatto scoprire chi ero.
  Presi ad andarlo a trovare ogni volta che i nostri ritorni coincidevano. Mi offriva le sue birre analcoliche ghiacciate e ascoltava i resoconti dei miei viaggi, guardava le mie fotografie.  Quando con quella sua faccia onesta mi diceva: “ Questa è proprio bella”, mi sembrava di aver vinto l’Oscar.
  Un giorno parlammo di cose di cui non avevamo mai parlato, me lo ricordo benissimo, mi pare di vederlo qui davanti a me.”
  
  Da quel momento sembrò davvero che ci fosse anche mio padre in quella stanza, anzi, c’ erano solo loro due. I ricordi di Alessandro erano brace viva dentro di lui che come in trance, parlava con mio padre, ora.
  
  << Alessandro sono preoccupato >>
  <<Che ti succede?>>
  << Il cuore. Il mio medico vuole che mi ricoveri, dice che l’infarto alla mia età è fatale.>>
  <<Il tuo medico è un coglione, ti porto da mio zio, è un bravo cardiologo, non ti preoccupare  >>
  <<Non sono preoccupato per me. I miei figli devono andare a scuola, non possono continuare a fare i randagi appresso a me e mia moglie. Se me ne dovessi andare vorrei saperli al sicuro  da qualche parte>>
  <<Dove vivete?>>
  <<Due stanze ammobiliate nel quartiere lì di fronte.>>
  <<Metti su casa, una casa vera. Vattene a vivere nell’appartamento che mi ha lasciato mio nonno, è enorme, non ci abiterei mai. >>
  <<Che significa “vattene a vivere”>>
  <<Vai lì, prendi la tua famiglia, datevi una sistemata, poi mi paghi l’affitto>>
  << Quanto>>
    <<Poi vediamo, non me ne frega niente dei soldi.>>
  - Vediamo adesso>>
  <<Senti, io sono una testa di cazzo, ho speso in macchine, bourbon e scommesse due volte il prezzo di quella casa abbandonata che tu puoi far rivivere.  Io ne ho altre di case ma di amici come te nessuno, non farmi aspettare di morire per regalartela: te la regalo, domani vado dal mio notaio e ti porto l’atto di proprietà>>
  <<Tu sei matto>>
  <<Dai skipper, attracca e goditi la famiglia>>
  <<D’accordo ma tu non fare cazzate, prendo la casa e ti pago l’affitto, d’accordo?>>
  
  Riuscii a convincerlo a sistemarsi in quella casa ma non accettò mai che gliela regalassi. Dopo un mese sono partito all’improvviso, ebbi appena il tempo di salutarlo. Ho vissuto in Inghilterra per otto anni. Sentivo tuo padre ogni tanto. Ho saputo della sua morte solo dopo due mesi che era avvenuta. Ho passato altri dieci anni in giro per il mondo fino a quando, quatto anni fa, sono tornato definitivamente. Proprio quando tu hai lasciato la casa e sei venuto a vivere a Soleria. Il portiere dello stabile ha restituito le chiavi al mio notaio che era al corrente di tutta la faccenda.  Fu proprio lui ad informarmi di quello che avevano fatto tuo padre  e tua madre fino alla loro morte.”
  
  Alessandro si passò le mani lunghe sul viso: <<Potrei avere un altro caffè?>
  Andai a prenderglielo. Quando tornai era in piedi, la mani affondate nelle tasche, guardava fuori. La luce dell’unico lampione arrivava di sbieco sulle campane: sembrava che il tempo si fosse fermato, che tutto potesse accadere da un momento all’altro.
  <<Il caffè>>
  Si girò lentamente. Si rimise seduto sul letto e riprese a raccontare.
  
  “Avevano continuato a versare una quota per il fitto della casa, su di un conto corrente a mio nome, per vent’anni, senza perdere nemmeno un mese. La banca alla morte di tua madre mi ha avvisato che c’era un bel gruzzolo da loro che mi apparteneva. Dannati soldi.
  Ti ho cercato. Non è stato facile trovarti. Non è stato facile ma non smettevo mai di pensare a questa faccenda. Ti ho rintracciato già da un po’ ma non sapevo come fare ad avvicinarti, non sapevo come fare per… mi sono inventato la storia della guida, prenditi questi dannati soldi, non li voglio. Sono riuscito a fare qualcosa di buono nella mia vita perché tuo padre mi ha fatto sentire speciale, accidenti, quella faccenda della casa era proprio una bella cosa, non me la togliere.”
  Era addolorato, sarebbe crollato se non gli avessi dato ascolto.
  <<D’accordo, grazie. >>
  <<Che ne dici di uscire per una birra?>>
  <<Analcolica ghiacciata?>>
  Mi sorrise, per la prima volta. Sembrava un ragazzo.
  Da allora siamo rimasti sempre in contatto e appena possibile ci vediamo.
  Non volevo che quel denaro servisse solo a me, così decisi di mettere su un locale, un posto dove mio fratello avrebbe potuto lavorare come cuoco e fermarsi, finalmente. Ci ho provato due volte prima di capire che mio fratello era un randagio, come mia madre. Ci ho messo due locali e un omicidio per capirlo.
  
  Scusa, ho bisogno di una pausa, non per cercare le parole, le ho
  cercate a lungo, messe in fila e spostate tante volte nella mia mente, quello che mi serve è  un’intonazione, un peso giusto da mettere nella mia voce per continuare a raccontare.
  
  Aveva un naso enorme. Su quel viso stava bene, era un paesaggio armonioso quella faccia, la vegetazione fitta della barba si estendeva fino alle chiome dei due alberi delle sopracciglia.
  Il promontorio del naso la solcava tutta  come l’ultima duna prima dell’oasi. Aveva sempre una birra tra le mani. Cenava spesso da noi e soprattutto beveva.  L’ho visto raramente scambiare qualche parola con altri clienti, camionisti per lo più. Era un locale situato a ridosso di un’autostrada, frequentato da gente costretta a viaggiare per lavoro. Randagi come noi: “ Stray cats”, lo avevamo chiamato.
  Pierluigi una sera litigò con il tizio che ti ho descritto, per una banalità, carne troppo cotta, poco cotta, nemmeno me lo ricordo più. Vennero alle mani, una scenata pazzesca. Se mio fratello aveva piantato tutto quel casino per una cavolata voleva dire che qualcosa non andava. Gli parlai, la sera stessa, sembrava un folle, un drogato in astinenza:  se ne voleva andare. Non riusciva a fermarsi più di un certo tempo, si sentiva in trappola, lo tratteneva solo la gratitudine nei miei confronti che avevo  usato tutto il denaro a nostra disposizione per mettere su qualcosa che potesse garantirgli una casa e un lavoro.  Pierluigi era uno sradicato, un senza radici, uno che non riusciva ad appartenere a nessuno, nemmeno ad un progetto, ad un’idea. Nemmeno a me.
  Io mi ero salvato da questa sindrome familiare perché dopo la morte di mia madre mi ero fermato con il corpo e avevo imparato a viaggiare con la mente; avevo viaggiato nello spazio e nel tempo studiando filosofia, psicologia, antropologia, lingue. Mi ero lasciato attraversare dalle parole e dal pensiero di altri uomini, avevo amato intensamente il mio progetto di laurearmi , di conoscere. Tutti questi sentimenti erano le mie radici, la mia storia. Pierluigi invece era fuori dal mondo. Non gli rimaneva che continuare a saltellare di qui e di là per giustificare a se stesso il senso di estraneità profonda che continuava a provare.  Capii che se fosse rimasto sarebbe impazzito.
  Lo aiutai a trovare un ingaggio come aiuto cuoco su di una nave, sarebbe partito entro un mese. Era deciso.
  La sera prima della partenza quell’uomo tornò al locale. Era ubriaco. Cominciò ad insultare Pierluigi che non lo sentiva perché era in cucina dall’altra parte del banco. L’uomo non la smetteva. Piano piano il locale si svuotò. Rimasero solo pochi curiosi, poi solo  io e i due buttafuori che cercavamo di fare uscire il tizio. Pierluigi uscì dalla cucina attratto dal baccano. Guardava quell’uomo come se fosse un insetto fastidioso. Cominciò a picchiarlo. Dopo poco l’uomo sanguinava, dal naso, dalla bocca. Ho afferrato Pierluigi per le spalle e l’ho scaraventato al lato opposto della sala. Volevo solo che smettesse di picchiare quell’uomo. Perse l’equilibrio. Cadde. Deve aver sbattuto la testa. Non mi ricordo. Morì due giorni dopo in ospedale. L’uomo si salvò.
  La polizia indagò brevemente e poi archiviò la morte di mio fratello come accidentale.
  Una fatalità. Ma il fato si era servito di me per portare a compimento i suoi disegni: questo nessuno sembrava ricordarselo, nemmeno io.
  Nelle testimonianze non comparve mai il fatto che io lo avessi spinto. Un piccolo fotogramma tagliato ed ecco un altro film, una storia completamente diversa: Pierluigi aveva perso l’equilibrio da solo nel corso della colluttazione.
  Quel particolare, la spinta, era scivolato via dalla memoria di tutti i presenti, soprattutto dei due buttafuori che erano proprio lì vicino, come mai?
  Perché io me ne sono ricordato dopo mesi, all’improvviso?
  Ero allo Chez Marie, il locale dove ci siamo conosciuti. Mi ero messo in affari con i due buttafuori, quelli che erano con me quando mio fratello è morto.
  C’era complicità tra noi, una strana intesa. Erano venuti a chiedermi di aiutarli finanziariamente a mettere su un nuovo locale. Li aiutai poi divenni socio. Quando mi ricordai di quella spinta mi furono chiari tanti dettagli fino a quel momento oscuri.
  Accadde una sera. Un uomo strava ballando con la sua donna, la faceva volteggiare con una certa energia; la spingeva e la riacchiappava dopo ogni giravolta. Ad un certo punto gli sfuggì, la spinse  e non riuscì a riacchiapparla. La donna perse l’equilibrio e cadde all’indietro. Mi sembrò di vedere quella scena al rallentatore: il corpo sbilanciato, la gamba sollevata, le braccia che nuotavano nell’aria, la caduta inesorabile nella sua traiettoria perfetta d’atterraggio, il tonfo. Era avvenuto in un istante fuori di me. Dentro, invece, si era srotolato lentamente il frammento che avevo nascosto nell’ultimo anfratto della mia memoria. Mio fratello era morto perché io l’avevo spinto e allora lui aveva perso l’equilibrio e poi e poi. Il frammento, dolcemente, si era ricollegato alla sua sequenza. Me ne tornai a casa. Avevo ospiti quella notte.
  Cominciarono ben presto a sfilare nella luce spettrale del lampione,
  sulle campane di fronte alla finestra, da cui guardavo, insonne.
  Sfilarono il rimorso, la disperazione, la banalità del male, la nostalgia. Ero annichilito dai loro assalti, da questo loro improvviso pretendere udienza. Non avevo nemmeno una risposta, niente con cui sedare il tumulto.
  Me ne stetti lì, su quella poltrona di fronte alla finestra, per un tempo, un brandello di tempo, una quantità, giorni forse.
  All’improvviso i colpi alla porta e le scampanellate erano talmente violente che mi precipitai istintivamente ad aprire: erano i  miei soci, non mi vedevano da giorni dissero, non avevo risposto al telefono, stavano per buttare giù la porta, credevano fossi morto.
  Ci sedemmo. Uno di loro cominciò a preparare un caffè.
  <<Che ti succede?>>
  <<La spinta>> riuscii a dire. Mi sentivo sporco, non mi lavavo da chissà quanto tempo, avevo i pensieri intorpiditi dalla mancanza di sonno.
  <<Quale spinta?>>
  <<Mio fratello>>
  Abbassarono la testa. Incrociarono le braccia. Quasi simultaneamente deglutirono.
  <<Non serve adesso Filippo, come non sarebbe servito allora andare in galera >>
  <<E’ stato un incidente, fattene una ragione>>
  <<Vi devo qualcos’altro per il vostro silenzio, oltre i soldi per il locale?>>
  <<Non la mettere così Filippo, non siamo due pezzi di merda>>
  <<E poi io ero sicuro che tu te lo ricordavi di averlo spinto>>
  Li guardai. Chi erano? Di cosa stavamo parlando? Mi alzai. Me ne andai in bagno a lavarmi.
  Ho continuato a vivere, a lavorare, come un sonnambulo, fino alla sera dell’esplosione. Il resto lo conosci.
  Filippo.

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  Patrizia D'Errico

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• 19 dicembre 2012 alle ore 14:22

  Allergie!

  Intro: Neanche i Maya l'avevano predetta così...

  Come comincia: – Etciu! – il suono rimbombò in ogni angolo del globo, e una grande scossa fece tremare la terra. Tutti l’avvertirono e scene di panico scoppiarono ovunque. – Harg! – un rombo ancora più terribile accompagnò una seconda scossa, seguita da un forte schiocco, Sciaf.
  Per pochi istanti tutto sembrò finire, poi la terra tremò ancora.
  Uno schianto immane aprì una profonda crepa da un polo all’altro, i vulcani esplosero e gli oceani sprofondarono su se stessi.
  Poco prima che la vita sul pianeta si estinguesse, gli ultimi superstiti udirono un ennesimo grido – Presa!
  
  Poco prima
  
  Puff, Pott, due bambini, nudi e paffuti, apparvero a mezz’aria dietro una grossa siepe, sorretti dalle loro piccole ali.
  – Stavolta ci divertiamo – disse Eros al fratello che lo fissò dubbioso. – Non preoccuparti Anteros – continuò, aprendo la scatola che aveva in mano – Ho sentito Zeus dire che quel grosso fesso laggiù – indicò più avanti – È allergico alla zanzara leone dell’Olimpo.
  L’insetto, appena liberato, fu immediatamente attratto dalla calda e sudaticcia massa muscolare del suo designato obiettivo.
  Atlante lo sentì subito arrivare, quel ronzio era inconfondibile.
  La zanzara leone si posò sul naso del Titano che cercò di soffiarla via, storcendo gli occhi per metterla a fuoco, ma l’esserino lo solleticò facendolo starnutire. – Etciu! – il mondo sulle spalle di Atlante tremò. La zanzara colpì ancora, pungendo il gigante sulla gamba. – Harg! – gridò il Titano, lasciando per un istante la presa sul globo, assestandosi un sonoro ceffone sulla coscia, Sciaf.
  Il gigante era fuori di sé dalla rabbia. Quando vide l’insetto volargli davanti lasciò ancora la presa, stavolta con entrambe le mani, e schiacciò la zanzara tra i palmi – Presa! – gridò felice.
  Voltandosi, Atlante vide che la Terra era rotolata giù dalla sua schiena, spaccandosi al suolo come un uovo.

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  Fabrizio Mancini

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• 15 dicembre 2012 alle ore 18:03

  Fenomologia di G.

  Intro:

  Come comincia: “Ci racconta il riposo del
  pellegrino stanco; che legge
  agiografie e libri di preghiere,
  che copia antiche storie, ci dice
  il suo dettato, e intanto fuori emana
  la luce del suo cuore”.
  Antonio Machado, I miei poeti.
  G. è un ritardatario! Basti dire che G. è un apparente nome composto, apparente in quanto nessuna pausa divide i due nomi - l’attesa che sarebbe nata da una possibile separazione risulterebbe eterna ed inaccettabile per il nostro umile concetto di tempo. G. è un nome che non possiede né sdruccioli né tronchi… è un nome in linea retta; in definitiva, la lungimiranza dei suoi genitori depositò all’anagrafe, come una profezia, il tenace e guerreggiante futuro del Nostro contro ogni clessidra… di sabbia o acqua non conta!
  Chi ha il piacere e l’onore di conoscere G. e la sua voce, tanto altisonante quanto nobile resa amabile da modi d’altri tempi, non si lasci ingannare dalla sua gentile presenza; G. è un novello San Giorgio in eterna e vigile lotta contro un  drago che rigetta incandescenti ed inafferrabili attimi, questo nemico si nutre d’ ansia, di modernità e ci riconsegna infuocato tempo, con un alito insalubre, fetido e pericoloso per le nostre dormienti difese immunitarie. Ma G. contro questo oppositore ha una calma e luminescente armatura coniata in quella lega ottenuta dal suo nome in linea retta, senza sdruccioli o tronchi. La sua serenità infrange i vetri di ogni clessidra e restituisce ai deserti ogni sabbia, ai mari tutta l’acqua!
  G. – come il sottoscritto, ma con un’algebra per me inaccessibile – è paradossalmente amante degli orologi, ne stima gli abili e ingegnosi meccanismi, da buon esteta ne percepisce il futile fascino, ne apprezza gli scintillanti ticchettii come un’ esoterica e continua novità; intravede nelle sovrapposte ruote dentate, un giardino miniato di petali assoluti e geometrici piegati ad una legge – per lui - inutile e carceriera! Non mi stupirei se, nella sua fervida immaginazione, G. stesse progettando un segnatempo nel quale ogni meccanismo è libero da qualsiasi prigionia, un orologio iperbolico ed arabescato dove ogni ruota sia libera di orbitare in tutti gli angoli di questo universo, senza che venga meno quel preciso e scintillante ticchettio che tanto lo incanta, ed una volta concluso…  allacciarlo soddisfatto al polso di Dio come una preghiera.
  Tutto questo a noi, semplici corpi dimentichi dell’eternità delle nostre anime, non può che stupirci ed irretirci.
  I ritardi di G. hanno del leggendario, il suo concetto di tempo - ammesso per beneficio d’inventario che ne abbia uno - è dilatato al parossismo… quando chiunque di noi, nell’attenderlo, ha perso ogni umana speranza - e si rifugia, a seconda del carattere, nell’orazione o nella bestemmia -, il Nostro emerge come un Deus ex-machina, hieròs ed eusebés, sacro e pio; come un Lare ormai inutilmente atteso nella tesa disperazione  dei nostri nervi!
  Ed è qui che si affaccia inaspettato un miracolo della psiche! Il disperante ritardo diviene epifania! Cristallina, semplice, manifesta liberazione … i suoi modi gentili e sempre affabili poi, precipitati della sua straordinaria intelligenza, rendono definitivamente netti e rassicuranti i confini di questa Itaca insperatamente e felicemente raggiunta!  È paradossale affermare che  un inverosimile ritardo possa poi tramutarsi in una sorta di felice liberazione, ma è ciò che accade! È come se le nostre nervature disperatamente tese come le corde di un’arpa ansiose di incantare il pubblico, inizino a vibrare al tempo giusto distendendosi in melodia. G. retroattivamente rappresenta il kairos del ritardo… il tempo opportuno del ritardo!  Invito chiunque a far esperienza di questa celata geometria che ha solo la maschera del caos.
  G. è un accordatore del tempo… esercita i legamenti della nostra sopportazione dilatando con un agognato sorriso la nostra pazienza, e forse anche la sua.  Indicativo forse è il fatto che queste parole le ho scritte senza fretta, “con calma” come ama sempre intercalare ogni suo discorso il Nostro G. Io intanto anticipo gli appuntamenti con lui almeno di due ore, in modo tale da ottenere un onesto ritardo.

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  Franco Giordano

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• 15 dicembre 2012 alle ore 18:01

  Il sogno di Galatea

  Intro:

  Come comincia: Tra le braccia della narrazione c’è sempre addormentata una menzogna; ha mani piccole e occhi immensi, avvolta in un drappo ondulato di ciniglia e torpore. Così il piacere che non si nasconde percorre il corpo come la veste di una zingara dalle unghie porpora e i piedi nudi di vigna… e tutto tace nell’istante in cui un cencio di lino candido, come una veronica, ne imprigiona le forme. Tira fuori la lingua e sorride avvolta in una bruma di falò scintillanti e cani randagi.
  Galatea si assopisce in una caverna con un mostro a tre teste: nel labirinto di rocce disegna in sogno il letto del fiume dove scorrerà il sangue di Aci: vedrà e darà vita nel medesimo istante ad ogni sua insenatura, ad ogni sua arteria, ad ogni suo singolo e impercettibile fiotto d’acqua. Vedrà il trapassare di tutte le stagioni e l’addolcirsi di ogni pietra nel tempo. Immaginerà ogni filo d’erba alle sue rive e conoscerà tutte le labbra che si disseteranno del suo amore. Conoscerà il numero di tutte le gocce di pioggia che lo invaderanno, sentirà il pulsare di ogni minuscola vita che lo abiterà,  il peso di ogni passo che lo attraverserà, percepirà l’umido di ogni corpo che ne troverà refrigerio e riposo: ne conoscerà le vite, i dolori, le vicissitudini, i legami ad ogni altra esistenza e così via sino all’incommensurabilità onirica del sentire e del conoscere. Finché il suo torpore durerà ne sarà sempre sorgente e creatrice, di continuo gravida e genitrice. La Nereide bianca sarà sempre dea nel sogno e prigioniera in una eterna realtà. Ad ogni accenno di risveglio stringe gli occhi sino a sanguinarne per prolungare il suo sonno portando le braccia candide al viso come una neonata: in vita per il suo sogno, in attesa sino alla fine di ogni tempo, di ogni storia, sino al concludersi di ogni vita e di ogni memoria di tutte le vite sino a comprendere di aver creato in sogno essa stessa il suo mostruoso guardiano, la grotta in cui è prigioniera, di aver generato l’ira del Ciclope  e la morte dello splendido figlio di Fauno e Simeto.
  I piedi nudi della zingara danzano intorno a un fuoco, le sue gambe sottili divinamente illuminate danno tempo alla terra e con uno scialle dorato offerto al cielo veste la notte. Ignora di essere in un sogno. 

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  Franco Giordano

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• 15 dicembre 2012 alle ore 7:37

  Senza Madre

  Intro: Testo teatrale tipicamente ionesco.

  Come comincia: Senza madre
  di Vincenzo D’Urso
  
  Personaggi:
  Il pittore
  Il maggiordomo
  La pittrice
  La domestica
  
  Primo Atto
  Scena – Una scala mobile stretta e corta.
  Il pittore, mentre sta sulla scala mobile stretta e corta, dipinge su un muro. Il maggiordomo gli porge un caffè.
  
  Il pittore – (Sgarbato) Dunque, questo sarebbe il colore che dovrei assaggiare?
  Il maggiordomo – Scusi! Non volevo certo offenderla.
  Il pittore – Non c’è nulla di male. Io sono qui che coloro, coloro, coloro. (Spennella. Poi s’inginocchia. S’alzerà con due pennelli in bocca. Pausa. Comincia a dipingere con la bocca)
  Il maggiordomo – (Esasperato) Bene. Se spennella, e non vuol assaggiare questo bel caffè, le andrebbe una camomilla?
  Il pittore – (Si toglie i pennelli dalla bocca. E dice con enfasi) Certo! L’odore assomiglierebbe ad una lingua gialla che si muove! Non è mica questa brodaglia marrone! Che sembra una strana rana che saltella. Ritoccata e fatta bianca e nera.
  Il maggiordomo – Le pare giusto dir così? Potrebbe forse offendersi.
  Il pittore – (Stizzito) Offendersi? Sono un gentiluomo, io! Poi, non è un colore che mi serve!
  Il maggiordomo – (Fissa il dipinto. Dice incuriosito) Magari al cavallino serve questo caffè. Chissà, potrebbe gradirlo per non addormentarsi.
  Il pittore – Lui sta già sonnecchiando, guardi! (Prende una siringa. Pausa. Fissa il quadro. E lo punge) Non gli serve alcuno stimolante. (Con tono piccato) Che fa, quindi? Me la dà questa camomilla, oppure no?
  Il maggiordomo – Certo, certo. Ma, dica un po’, non è un cavallo a dondolo?
  Il pittore – E a cosa mi serve un oggetto a dandolo?
  Il maggiordomo – Potrebbe piacere ai bambini.
  Il pittore – (Sorride beffardo) Bambini? Amano l’arte come io amo Dio. Poi non c’è tutta questa urgenza. (Porta la mano al mento. Riflette) … … … (Con entusiasmo) Potrebbe, comunque, diventare a dondolo!
  Il maggiordomo – (Con tono umile) Mi scusi. Come potrebbe fare?
  Il pittore – Semplice! Mi porti la camomilla, e vedrà come posso!
  Il maggiordomo – Solo la camomilla? Non le serve, che so, magari degli strumenti per dipingere?
  Il pittore – Ho già i pennelli, non vede? Non sono necessarie tempere, acrilici, olio! (Con tono baldanzoso) Amo i colori invisibili!
  Il maggiordomo – (Esce. Dopo poco ritorna. Versa la camomilla in una tazza. Sale sulla scala mobile. Pausa. Porge la tazza al pittore) Le va bene la quantità?
  Il pittore – (Guarda dentro la tazza. Esclama) Presto! Mi dia una sella!
  Il maggiordomo – (Perplesso) Cosa ci deve fare con una sella?
  Il pittore – Guardi! Il cavallo sta scappando. Lo devo acciuffare e sellare!
  Il maggiordomo – Ma dove? Il dipinto non s’è mosso.
  Il pittore – Qui! Qui! Nella tazza. (La restituisce al maggiordomo)
  Il maggiordomo – (Pausa. Guarda nella tazza) Ma non sarà mica il riflesso del dipinto?
  Il pittore – (Sussurra) È vero, ha lo stesso colore! Però sul muro è un cavallo capovolto.
  Il maggiordomo – (Incuriosito) Saranno fratelli?
  Il pittore – Shhh! Io sono il nonno, il padre, il fratello dei cavalli. (Pausa) Loro mica si conoscono!
  Il maggiordomo – (Sorpreso) Ah sì? Rischia di ucciderne uno se beve la camomilla, oppure no?
  Il pittore – (Si gratta la testa. Pausa. Con tono saccente) Non sia sciocco, mio caro amico. Vede, essenzialmente, seppur se ne uccide uno, ne nascerà sempre un altro. E vuol sapere dove?
  Il maggiordomo – (Con disgusto) Non oserà! Mio Dio! È riprovevole! Non si può fare! Ci pensi bene, è una sconceria enorme.
  Il pittore – Ho pensato a lungo. E dico che si può fare. (Saltella sulla scala mobile) Non è ovvio? Berrò questa camomilla, e subito dopo sputerò tutto sul cavallo. Così potranno stare insieme. Sì, non c’è dubbio. Potranno vivere la loro vita incondizionatamente. Questo potrà accadere solo se io continuo a saltellare! (Pausa. Speranzoso) Solo così, ne sono quasi certo, potranno far l’amore e giungere ad un amplesso di colori!
  Il maggiordomo – Lei non può farlo! Non pensa a quanto potranno soffrire? Sono ancora così piccoli. Non pensa che debbano crescere? La prego, ci pensi bene!
  Il pittore – Ormai ho deciso. Sono inamovibile. Pur saltando, ovviamente.
  Il maggiordomo – La smetta! È un gesto disgustoso! Non vede che saltare deforma la perfezione? Lei è un mostro! Come osa saltare? No, no. Così, distruggerà le emozioni. Non se ne rende conto? È una vergogna!
  Il pittore – (Autoritario) Lei dovrebbe vergognarsi! (Pausa. Iracondo) Non saltando ha una strana somiglianza con la schifezza che ha portato prima. Mi riferisco al caffè. Sì, è un breve urlo di un gufo che s’impicca prima di dormire di giorno. Non se ne rende conto? Quella brodaglia dovrebbe essere impiccata! Bandita, oppure mandata al rogo. È di una natura strana. Un diabolico aroma che assorbe ogni cosa. Anche l’ingenuità dei miei due cavalli. (Continua a saltellare. Pausa. Si riflette nella camomilla. Con dolcezza, rivolge lo sguardo ai cavalli sul muro) Amorini miei, non temete. Presto sarete l’incanto d’ogni occhio!
  Il maggiordomo – (Si agita sulla scala mobile. Pausa. Con perplessità) Ma se prima ha detto che era una brodaglia marrone che assomigliava ad una rana. Adesso, perché dice che è un gufo?
  Il pittore – (Agitato) Ma sì, certo, certo. È un’ottima domanda. Sì, è proprio ottima. Però, lei studia troppo! Si introduca nei misteri dei suoi segreti privati. È ciò che faccio anche io! Troverà la risposta. Adesso vada via. Mi lasci da solo. A compiere il mio dovere e...
  Il maggiordomo – (Interrompe il pittore) Non posso. Ho dimenticato di darle il cucchiaino.
  Il pittore – Non servirà. Userò il mio bel pennello. Enigma d’ogni messaggio. (Smette di saltare sulla scala mobile. Scende. Ognuno esce per conto proprio)
  
  Sipario
  
  Secondo Atto
  Scena – Una scala mobile stretta e corta.
  La pittrice sale sulla scala mobile stretta e corta. Comincia a dipingere su un muro. La cameriera spolvera le scarpe della pittrice, mentre è chinata.
  
  La pittrice – (Timidamente) Stamane ho incontrato un compagno di scuola che non aveva posseduto un nome finora. Agli occhi del padre somiglia a un pittore che parla di sé con le mani.
  La domestica – (Sgarbata) Ah sì? È cosa può interessarmi? Io sono uno struzzo che parla col figlio maturo.
  La pittrice – L’ho dipinto su uno strano cavallo. Aveva la forza di domare il muro. (cortese) La prego, mi spolveri questa suola di mulo.
  La domestica – Lo sa? Mio figlio non ha mai avuto un futuro. Mendicava su strade di chiese abitate da un losco figuro.
  La pittrice – (Con sprezzo) Lo dicono in tanti! Ma nessuno lo ha visto! Suo figlio cadere e raccogliere una moneta.
  La domestica – (Orgogliosa) Eppure c’è gente che resta a guardare! Come se fosse un nascituro senz’arte.
  La pittrice – (Pacata) Possedeva un dialetto un po’ oscuro. Sembrava macchiato con sale mischiato al cianuro.
  La domestica – (Iraconda) Non è vero! Lui era soltanto insicuro. (Pacata) Balbettava mentre vendeva preghiere alla gente. Si sentiva un bigliettaio su un treno sicuro.
  La pittrice – (Pausa. Si ferma nel dipingere. Osserva il dipinto. Tono pacato) Il cavallo scalcia. Per suo figlio è una micidiale tortura. La sua faccia deforme ammira la bellezza. Non sembra invidiarla. Ha la certezza di una carezza senza madre.
  La domestica – (Pausa. Si ferma nello spolverare. Da chinata si tira su. Osserva il dipinto. Tono pacato) Non ha madre. Eppure sono sua madre. È come un regalo appena scartato di cui ti sorprendi. Io non ho mai partorito colori. Lei, invece?
  La pittrice – Io non posso avere colori. Sono come un gas che non riceve pittura. (con rammarico) Io invidio quel figlio senza madre. Ha il coraggio di dipingere un cavallo di legno usando dei bastoncini.
  La domestica – (Incuriosita) Non saranno mica pennelli? Ah! Quegli strani bozzetti. (Con ribrezzo) Scellerato d’un figlio! Suo padre ne dà il triste permesso di farlo. (Pausa. Si china per proseguire a pulire le scarpe della pittrice.)
  La pittrice – (Con sprezzo) Ha anche il permesso? È senza madre, ma con un padre snaturato. È la normalità! (Con disgusto) Che cosa ignobile.
  La domestica – (Borbotta) Cosa stabilisce la normalità? Io ho il desiderio di avere un figlio. Quel figlio che non ha madre. Eppure è mio. Ma sembra non esserlo. Mi chiedo il perché.
  La pittrice – (Morbosamente) Che la normalità sia anormale è cosa certa. (Continua ad osservare il dipinto. Esprime disgusto) Eppure ora questi colori mi danno il voltastomaco. Sì, forse anche io vorrei essere una figlia senza madre. (Perplessa) Impiccare mia madre? Sarebbe un gesto traditore! Dal momento che sono sangue del suo sangue. No, non posso! Ma potrei impiccarmi io, non crede? Sì, sì, sarebbe la cosa giusta. Ho labbra orribili, essendo bella. E denti bianchissimi, essendo igienista. Persino la morte, tuttavia, potrebbe rendermi beata. (Con sdegno) Come questo dipinto!
  La domestica – Ciò che dice è quanto di più normale conosca. (Incuriosita. Pausa. Inorridisce) Guardi le sue scarpe! Mai visto un lerciume così evidente. Lo vede?
  La pittrice – (Pausa. Smette di osservare il dipinto. Rivolge lo sguardo sulle scarpe) Non vedo niente.
  La domestica – Niente?
  La pittrice – Assolutamente niente.
  La domestica – Non è impossibile. (Dubbiosa) Forse non è nella stessa posizione di ieri per notare il lerciume. Si è spostata?
  La pittrice – (Offesa) Ho una morale, io! Lei si è impadronita dell’argomento! Non posso sopportarlo. Ecco perché non avrà mai un figlio! (Pausa. Rivolge lo sguardo al muro. Resterà muta)
  La domestica – Non volevo certo offenderla. (Termina di pulire le scarpe della pittrice. Pausa. Si aggiusta il vestito. Si alza. Tono pacato) Lei non è assolutamente educata. Viviamo in un cosmo che possiede un viso. Cosa certa, che non assomiglia al suo aspetto. Sì, ha dei capelli arancioni e labbra verdi. Le sue mani sono pennelli senza setole. Sì, dei bastoncini di legno. Ha due o forse tre occhi. Un naso di cristallo. Non so se sia una pittrice come lei, (Saccente) ma una cosa è certa: ha un figlio. (Altera) E non si impiccherà come vuole fare lei!
  La pittrice – …
  La domestica – (Sarcastica) E poi come vorrebbe procedere? Impiccarsi con una corda? Non è da signorine per bene. Magari strozzarsi con le mani. Sarebbe certamente più signorile. È un’impiccagione carnale. Ma poi cosa c’entrano le mani? Non hanno mica una morale, sono cose schifose. Sozzerie inventate da qualche maniaco. Un perverso. E quella unione, poi! (Ribrezzo) Tra collo e mani! (Incrocia le braccia al petto) Brrr, non ci voglio neppure pensare! (Pausa. Riflette. Pausa) … … … (Con euforia) Magari impiccandosi su un tavolo, non trova sia meglio? Non questa scala mobile così inadeguata.
  La pittrice – (Interrompe il silenzio. Rivolge lo sguardo stizzito alla domestica. Tono irritato) Questa scala mobile è il mio punto di partenza.  Reclama la mia totalità di artista. (Pausa. Riflette. Con tono pacato) Poi, certo, l’espressione di un suicidio ispirerebbe il figlio senza madre. Sì, certamente questo lo condurrebbe a giungere alla nascita di qualcosa, magari dell’idea di possedere una madre. Ma il pensiero di quel cosmo che lei, per giunta, reclama come una soluzione di bellezza, di estetica aggiunta alla coscienza sporca di un peccato, come il suicidio, che possiede persino una prole, (Con sarcasmo) be’, non fa altro che concludere quella strana associazione tra lei e un figlio che ha e non ha.
  La domestica – (Saccente) Lei parla di strana associazione tra me e un non figlio, ma si è dimenticata di trattare la questione dell’unione tra lei e il cavallo. In tutto questo, il cosmo può addentrarsi nelle crepe del muro, visitare il mondo in cui vive il quadrupede, e persino cavalcarlo. Lei cosa può fare? Oltre ad assimilare congetture e soluzioni, usare medium o maschere per addolcire il cavallo?
  La pittrice – (Offesa. Con tono iracondo) Lei è schiava delle parole. Lei non lucida o pulisce alcunché al di fuori del linguaggio stesso! Confonde il sapere con la sapienza. Mi chiedo chi le abbia dato la licenza del linguaggio! (Con tono scuro) Lei è una domestica con una bocca storta!
  La domestica – (Perplessa. Pausa. Scioccata si fa il segno della croce per tre volte) Che ingiuria! Dio! È un peccato carnale e spirituale quello che ha commesso lo sa? (Isterica) Io con una bocca storta, che sporca attrazione! Io non sono mica un circo, sa? Ma magari mi avesse detto donna barbuta, le avrei risposto con garbo e gentilezza. (Tono calmo) Bene, dunque, merita di impiccarsi con una corda, magari affilata come una lama. Così ci rimette la vita anziché l’arte!
  La pittrice – (Con tono pacato) Non oso mica impiccarmi. Così assomiglierei a lei e alla sua bocca storta. È un trauma per l’estetica. Quindi, per favore, vada via da questa scala. (Iraconda) E non ritorni mai più! (Morbosamente) La sozzura! La sozzura! È un colpo al cuore vederla su questa scala. Con quella bocca. Impazzisco nel vederla. Lei non ha nulla di nuovo. Nulla di disumano. Lasci questo posto! E non osi specchiarsi, per cortesia. Il povero specchio potrebbe avere un infarto! Ora vada. Non ho più bisogno di lei.
  La domestica – (Con tono servile) Così sia. Spero solo che non sia il cavallo a pulirle le scarpe. (Pausa. Scende dalla scala mobile. Esce di scena)
  La pittrice – (Entusiasta. Alza le mani verso il cielo) Oh! Santo il cavallo, dall’ala maestosa dipinta di bianco! Possa svegliarsi e nel silenzio candidarsi nel coro di una messa! Il mio pennello brucia! La mia anima scompare. Ora non mi resta altro che scappare. Ché è giunto il momento di incontrare... (Pausa. Porta le mani al petto. Scende dalla scala mobile) l’amato figlio senza madre. (Esce di scena)
  
  Sipario
  
  Terzo Atto
  Scena – Una scala mobile stretta e corta.
  La pittrice sale sulla scala mobile stretta e corta. Il pittore sale sulla stessa scala mobile stretta e corta.
  
  Il pittore – (Impaziente) Hai visto?
  La pittrice – (Aguzza la vista sul dipinto. Tono delicato) Sì, non ho parole. Alla fine l’ho trovata.
  Il pittore – (Perplesso) Che cosa?
  La pittrice – (Sospira. Voce sottile) L’eternità nell’arte.
  Il pittore – (Calmo) Sì, l’eternità è quella comunione d’invocazioni e di sacrifici. Io lo sento. Abbiamo forse trovato il figlio senza madre?
  La pittrice – Sì. È quel cavallo dipinto. Libero. Come lo siamo noi che siamo artisti. Siamo liberi di osservare le nostre prigioni.
  Il pittore – Magari di contemplare il mondo che non ha occhi e udito. (Mesto) È ormai tutto in bianco e in nero!
  La pittrice – Io non ho mai visto il mare. Non ho mai visto il sole. Ascolto le parole ma non i suoni. (Delusa) Io voglio il mare. Io voglio il sole. Io voglio essere.
  Il pittore – Io sarò l’ombra che salta nell’alba. Sopravviverò alle ragioni umane che non hanno scopo. Forse sarò un’artista malato tra coloro che sono sani. E allora sarò il paziente che ha bisogno di cure. (Triste) Pensi che potrò sanarmi in questo marciume?
  La pittrice – (Sospira. Tono nostalgico) Quale altro dipinto non avrà i suoi creatori? Non riuscirai mai a sanarti. Non più. Noi siamo morti. Desideriamo, bramiamo, tutto ciò che in vita non abbiamo potuto fare.
  Il pittore – (Perplesso. Tono impaurito) Come?  Noi siamo dei defunti? Ma la scala mobile? E quei servitori che c’hanno accolti nella conversazione? Come siamo morti? Non è possibile! Io ho ossa e carne. Non mi sento uno spirito. (Grida) Non è possibile! Stai mentendo!
  La pittrice – No, la domestica me l’ha confessato. Il cosmo di cui ha parlato è il nostro tormento. Non vedi? Sei cieco? Viviamo continuamente su questa scala. È la nostra punizione. Staremo qui sin quando la nostra vanità verrà meno. E allora potremo forse ricongiungerci al cavallo dipinto. Io sono morta impiccata mentre dipingevo. Tu eri mio fratello. E appena mi hai vista penzolare, hai deciso anche tu di farla finita. Ti sei soffocato con i pennelli.
  Il pittore – (Incredulo) E perché io non ho memoria di questo? Siamo fratelli? E i nostri genitori? (Tono triste) Chissà come avranno reagito alla nostra morte.
  La pittrice – Tu non sei vanitoso. Tu sei presuntuoso. In vita pensavi di sapere ogni cosa. Qualcuno ti avrà voluto punire con l’oblio. Neanche io ricordavo sino ad ora. Ma ci sono certi avvenimenti che ti fanno ritornare in te, anche da morto. Come la morte dei nostri genitori quando eravamo piccoli, ad esempio. Io ho visto nostra madre. Tu avrai incontrato nostro padre, probabilmente. Ci hanno rivelato chi eravamo e chi siamo adesso.
  Il pittore – E chi siamo? Pittori? Artisti?
  La pittrice – (Tono quieto) Siamo persone che hanno perso la propria veggenza. Non abbiamo né parvenza del presente né del futuro. Il mondo marcio oscura i nostri sensi. Io credo che la nostra vita d’artista abbia voluto rivelarsi attraverso la dimenticanza. E questa è percepita come al di là di ogni sregolatezza dei sensi. Non esiste più la veggenza. Le visioni sono morte. Sono rinchiuse in una tomba, che si trova oltre il pensiero umano.
  Il pittore – (Pacato) Pensi che potremo mai riconquistarle? Un pittore come farà a dipingere senza visioni? Non abbiamo speranze.
  La pittrice – Verrà un giorno un Orfano, come noi, che riuscirà a riordinare i sensi. Allora saremo liberi.
  Il pittore – Lo pensi sul serio?
  La pittrice – Sì, lui sovvertirà il mondo marcio. Perché si porrà al di là della sregolatezza dei sensi. Riordinerà il caos in modo perfetto. E sino ad allora, ci conviene attendere osservando la libertà: il cavallo che galoppa nel dipinto. (I due fratelli si abbracciano e piangono)
  
  Sipario
  Fine

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  Vincenzo D'Urso

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• 14 dicembre 2012 alle ore 20:53

  La scelta

  Intro: Quanti di noi hanno vissuto un  grande amore finito nel dimenticatoio e ne hanno fatto tesoro coscientemente, sapendo di non poter sopportare altre inutili sofferenze trovando una dimensione neutrale, per continuare a vivere.

  Come comincia: Tutto passa, tutto scorre e di noi resta solo la traccia di un passaggio e se nel passare lasciamo un brutto ricordo anche quello nel tempo si perde con la fine di chi ha visto, i nuovi occhi non vedranno ciò che hanno visto i vecchi e non capiranno ciò che si è vissuto o ciò che è andato perduto, la franchezza arma il mio coraggio, espongo il mio pensiero che è veritiero per me soltanto, ogni individuo misura la sua vita con un'etica personale, con sentimenti diversi e ben venga altrimenti saremmo tutti single, qualcuno dovrà pur mettersi in gioco e rischiare, io invece non rischio perché ho tutto quel che mi serve, un guscio di noce e un pezzo di pane, un cielo stellato da guardare e la luna che mi fa l'occhiolino, questo mi basta per dire" effettivamente c'è chi sta peggio". Chi può dire realmente se è giusto o sbagliato, chi può tirare i dadi in una partita a due prevedendo con certezza che vincera? Nessuno. Siamo vascelli in balia delle onde quando il cuore è in tumulto e batte affannosamente per un altro cuore, l'alchimia illude e fa vedere più di quello che esiste, la mente viaggia e si crea l'emozione su lidi lontani, solitari, sperduti, dove il silenzio fa cornice ai palpiti. Si vorrebbe la fine del mondo si desidera l'assoluta perfezione della coppia, l'annullarsi della vita intorno come se a vivere ci fossimo solo noi, noi con il nostro grande amore vero che di vero possiede solo il nome Amore, un amore spesso a senso unico, che quando ci abbandona ci spoglia del bello e denudando scarnisce e impoverisce l'anima che aveva prima arricchito di così sublimi parole, la fantasia sentimentale non ha pari, dove non arriva la lingua per convincere l'essere ignaro del gioco che si beve ogni singola parola fino all'ultima lettera a lui o a lei dedicata, per soggiogare e rendere schiavi di sacro sentimento. Chi è savio fugga prima che sia troppo tardi e non ceda alla lusinga , complice perversa di misfatti d'amore, tradimenti psicologici, più gravi di quelli fisici rendono insensibili al fascino del nuovo, e compromettono un futuro di probabile felicità.  La scelta è una, si vive vedendo la luce o  non  si vive brancolando nel buio.

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  Vittoria Carrassi

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