Che senso può avere mai la morte di una persona se non coinvolge almeno un suo addoloratissimo erede?

Ogni sera, quasi sempre alla stessa ora, il Sole finisce il suo turno di lavoro, spegne le luci e se ne torna a casa. E la luna, curiosona e maliziosetta, si mette in giro a spiare i traccheggi degli innamorati.

di Pippo Compagno