Comprendo quegli amori che sbiadiscono con l'andare dei giorni, ingrigiti dal lavoro, le disattenzioni, le quotidianità. Si spengono come colori ad acquerello e lasciano solo l'impronta di ciò che è stato.
La sensibilità di un uomo? Mi pare di averla vista sul fondo di un cassetto da qualche parte in cucina. E' come quelle cose che se le cerchi non le trovi, e poi, nel momento in cui rimetti tutto a posto, ecco che spunta inopportuna, perchè ora non sai più cosa fartene e ti costringe a fare spazio e a rimettere di nuovo in ordine.