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Nel silenzio ogni giorno è di verso: anche la tempesta suona–un'orchestra. E poi la pace, sa di flauto. Il rancore parla troppo, distrae.

di Incerto Balsamico

Creare

di Incerto Balsamico

Le mie poesie–canzoni stonate, non sono ferie,
sono vulcani pronti a lavare il mio quotidiano. (…)

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