le nuvole hanno un loro profumo particolare.. lo senti, quando ti passano sopra la testa.. lo senti entrare nelle narici e fin dentro al tuo cuore e alla tua mente.. profumo di pioggia, profumo di neve, profumo di fulmini e anche profumo di sole, specie quando lo inseguono per scacciarlo dal cielo. E' di quel profumo che mi nutro, non della pioggia, della neve, dei fulmini e del sole fuggente..
Voltare le pagine una per volta, con lentezza, con cura, attento a non sgualcirle, facile quando sono attaccate, ma la nostra esistenza è fatta di pagine spesso strappate, pagine con frasi incompiute, pensieri incollati sulla carta dal sudore, frasi spezzate dall'inconsistenza di impenetrabili perché.. giro le pagine di un libro scritto ma non letto a sufficienza... e non riesco a decifrare quello che ci è scritto, quello che ho scritto