Nel silenzio ogni giorno è di verso: anche la tempesta suona–un'orchestra. E poi la pace, sa di flauto. Il rancore parla troppo, distrae.

Un fiume, l'origine confessa la dipendenza alla terra, nessuno può tirarsi indietro, rimanere immutabile acqua. E' molto facile farsi deviare da idee che curvano la luce.

di Incerto Balsamico