Nel crepuscolo perlaceo di una notte immobile, un uomo dal cappello consunto giaceva rannicchiato all'interno di un cubo che egli stesso tracciava con un gessetto evanescente. La sua mano, nervosa e ossuta, scivolava lenta lungo i confini invisibili, come se il gesto potesse conferir loro una consistenza reale. Ogni linea completata restringeva il suo spazio vitale, ogni tratto lo avvicinava alla prigione perfetta.    
    
"Ti costruisci il tuo stesso labirinto, eppure non cerchi l'uscita," sussurrò una voce, che pareva scivolare dagli angoli oscuri della stanza.    
    
L'uomo sollevò il capo, e sotto la falda ombrosa del cappello si delinearono due occhi che parevano braci spente, prive di riflesso. Davanti a lui, sospeso in un’aria densa di polvere e sogni infranti, un essere dal volto intangibile si stagliava con l’eleganza di un’idea mai del tutto formulata.    
    
"Forse il segreto non è uscire, ma affinare i confini fino a renderli impercettibili," rispose l’uomo, il cui gessetto continuava, ostinato, a disegnare.    
    
"E quando il confine sarà dissolto?" insistette la voce, che ora sembrava intrecciarsi alle ombre stesse.    
    
"Allora sarò ovunque e in nessun luogo. Non più prigioniero di pareti, ma parte del gesso, dell’aria, del nero insondabile che avvolge questa stanza."    
    
La figura senza volto tacque per un istante, quasi ponderando il senso di quelle parole. Poi, con un movimento impercettibile, si dissolse in una spirale di polvere fosforescente, lasciando dietro di sé solo il silenzio.    
    
L’uomo chinò il capo. La sua mano tremava mentre terminava l’ultimo tratto. Il cubo era ora perfetto. Non esisteva spiraglio, non esisteva difetto nella simmetria. Il respiro si fece affannoso, e il cuore pulsava come un tamburo che annuncia la fine di una battaglia già decisa.    
    
Chiuse gli occhi.    
    
Quando li riaprì, la stanza era scomparsa. Il cubo non era che una cornice che fluttuava nel nulla. Lui stesso non sentiva più il peso del corpo, né il freddo delle ginocchia poggiate a terra. Esisteva soltanto la linea, e l’idea della linea.    
    
E in quell’attimo, capì che l’aveva superata.

L'Attesa Silenziosa

Nel crepuscolo d’ambra, ove l’orizzonte si dissolveva in un velo d’indaco e porpora, un uomo sedeva sul ciglio d’un’antica balaustra. Il suo volto era celato da un tomo, non aperto per l’ardore della lettura, ma posato su di esso come maschera di un’identità smarrita. I fogli, come ali di farfalla strappate da un soffio impetuoso, si libravano nell’aria crepuscolare, dispersi nel vento come oracoli dimenticati.  
  
Era costui un viandante della mente, un pellegrino dell’arcano sapere, che nella silente attesa del verbo divino cercava risposte celate nei sussurri dell’aria. Il suo nome era Efraim, e da tempo immemore percorreva i sentieri dell’ignoto, inseguendo il senso ultimo dell’esistenza. Ma quella sera, seduto sull’orlo della città addormentata, sapeva che il mondo stesso gli avrebbe parlato.  
  
Le pagine strappate non erano soltanto pergamene cadute dal firmamento della sua immaginazione, bensì frammenti d’un sapere antico che sfuggiva alla prigionia dell’inchiostro. Volteggiavano nel cielo, danzando con la brezza serotina, e nel loro turbinare parevano comporre arcane scritture, effigi di un linguaggio perduto che solo il cuore degli eletti poteva comprendere.  
  
Efraim tese l’orecchio al respiro del vento, e fu allora che udì la voce.  
  
Non era suono, né eco di parole umane, ma piuttosto un sussurro d’eternità, un fremito d’invisibili labbra tessute nella trama dell’universo. Gli parve che il cielo stesso fosse un’immensa pagina bianca, e che le nuvole fossero le lettere d’un poema incompiuto, scritto da una mano invisibile che ancora narrava, ancora sussurrava, ancora sognava.  
  
D’un tratto, una pagina si posò ai suoi piedi, come colomba che torna al nido. Egli la raccolse con reverenza, scorgendo parole scolpite in un inchiostro che pareva pulsare di vita propria. Lessero i suoi occhi, e il cuore gli sobbalzò nel petto.  
  
“Tu che cerchi oltre il velo dell’illusione, ascolta il verbo che il mondo ti offre. Il sapere non è scritto, né posseduto, ma colto nel fluire degli istanti, nel battito d’ali d’un pensiero, nella voce del vento che scompagina i dogmi e scioglie le certezze.”  
  
Efraim comprese. Il libro che aveva tenuto chiuso sul volto era il simbolo della sua ricerca vana, dell’illusione che la verità fosse racchiusa nelle pagine anziché nel tessuto stesso del reale. Sollevò lo sguardo verso il cielo, e per la prima volta non cercò risposte, ma ascoltò il silenzio che le conteneva tutte.  
  
Allora il vento tacque. Le pagine, ormai prive di vincoli, si dissolsero nell’aria come fossero fatte di luce. L’uomo si alzò, e con passo lieve s’incamminò verso l’ignoto, non più pellegrino dell’inchiostro, ma viandante dell’essenza.  
  
E mentre la notte avvolgeva il mondo, la città riposava ignara che, per un istante fugace, un uomo aveva decifrato il canto dell’eterno.

Maurizio Trapasso

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