Haiku è poesia rarefatta, un lampo di sconforto, un urlo di rabbia, una perla di sincerità,
un barlume di serenità, una goccia di rimpianto.

88 è un numero speciale, le sue circonvoluzioni simboleggiano i corsi e ricorsi della vita,
mentre l’impaginazione di questo libro ne suggerisce gli alti e bassi.

88 haiku possono rappresentare il vissuto di un’intera esistenza.

Il gatto tatuato

Dissacrazione e invettiva possono sembrare la spina dorsale, il marchio di fabbrica, l'essenza stessa di questo poemetto. Ed in parte è così. Ma questa Babilonia (nuova perché ritorna) non è soltanto il rifacimento moderno del racconto biblico per cui gli abitanti di Sennaar decisero di costruire una città ed una torre altissima, la cui cima raggiungesse il cielo. E Dio, per punire il loro orgoglio, confuse le lingue, le idee e i propositi in modo che, interrotta la costruzione, si dispersero per il mondo. Dio confuse il linguaggio di tutta la terra. C'è di più nel canto di Bonadè. Quindi, pazzi, puttane, uno scrittore d'epitaffi, il musico scienziato folle ed altri si alternano nella confusione generale che è segno tangibile di una Babele in cui ognuno parla una propria lingua, soffre una personale irregolarità. L'autore non ha pietà nella rappresentazione di un mondo che sviluppa un cancro con metastasi sparse in ogni direzione. La società, la politica, l'umana convivenza sembrano degenerare nell'impossibilità della redenzione. Ogni tipo di atrocità viene evocata con il linguaggio crudo e crudele dello spettatore disarmato che reagisce urlando il suo malessere, la propria discontinuità con le regole, il personale occhio critico a cui è impossibile sfuggire. Gli idiomi sono, qui, diversi, come diverso è il modo di raccontare l'oggi nelle innumerevoli sfaccettature. La capacità di Bonadè di condurci nella "Nueva Babilonia" sta proprio nell'espressione feroce, disincantata e, in fondo, triste con cui tinteggia il paesaggio che descrive. E, questo, nella consapevolezza, non tanto di sbalordire il lettore, quanto nel gridargli in faccia la sacralità stessa di Babilonia. Il racconto poetico si ferma qui o forse no. È possibile ricominciare? Magari in un’altra maestosa dimensione, dove il tempo è concessione per fugace redenzione. 
[Eugenio Rebecchi ]

Nueva Babilonia

Domus Dei

"...Rientra nel filone letterario dei poeti 'maledetti', in quella linea che va dai simbolisti francesi agli epigoni della Beat generation, con una matrice che a tratti si potrebbe definire vicina alla filosofia del Marchese De Sade" (F. Simonelli, in "Poesia").

Polaroids # 2

Seme nel fuoco

Handjob

Mattatoio. Pezzi facili

Polaroids #1

Iniettare eroina  
ad una orchidea velata di rugiada
  

attaccarsi al seno   
di una giovane prostituta  
come al seno della madre
  

parto emorragico  
costellazioni orfane


Chorus #18

Perfezione di linee dedite all’involgarimento dell’atto  
Bagliore di spirito nel fulgore di carni aperte
 
Venerazione di forme sacrificate ad un istinto  
Sacrificate alla libido dell’attimo
 
Perdita di ogni credenziale  
Inveduta o volutamente mostrata
 
Accarezzata è l’estasi  
Appartenente a quale sponda ancora si dibatte
 
E’ questa bellezza non sfregiata  
Al termine non vi dovran essere storpi
 
Lacrime senza nessun fine  
Al termine di qualcosa muoiono tutte quante
 
Cerimoniosi e sterili accoppiamenti  
Corpi straziati ed eccitati
 
L’ano ne è la sublimazione  
Rugiadosa Orchidea Nera di gran pregio
 
Dolce il Veleno lungo il sinuoso corpo  
Sulle tue rotondità lucenti rifugiarsi nell’oblio
 
Siamo in un Inferno Barocco, mia concubina  
Vieni, inspiriamo, ingeriamo, aspiriamo cocaina
 
Su di arazzi, maestosi drappi di sontuose stoffe.  
Illuminazioni al contempo discrete ed eleganti
 
Intarsi raffinati in pregiati legni, cornici abbacinanti  
Aromi di spezie lontane, risveglianti sensi assopiti.
 
Il mio Sguardo si dischiude dalle vetrate del sovraumano Palazzo  
Eretto nell’auge di antichi splendori di tiranni magnifici d’alto rango.
 
Guardami. Sono l’Infedele accomodato su di un trono papale  
Colui il quale anche la Morte ha ripudiato
 
Lo schiavo insorto scrutante l’orizzonte  
Sul più alto bastione del castello reale
 
Non v’è nulla da temere   
È solo arte mia concubina, nulla di cui paventarsi
 
Coito inarrivabile, sfiorato all’infinito  
Ani preziosi come anime, si aggirano, si svelano
 
L’Orgasmo è lo sfociare dell’Universo  
Primogenita dell’eternità, la Morte  
Baciò quanto di più giovane le si prostrò innanzi
 
Membri più o meno eretti  
Chiedono anch’essi il ritiro per il pellegrinaggio  
O il confortevole asilo in altri culi
 
Accarezzata è l’estasi   
E ad un passo l’espiazione della voluttà  
Ma mai verrà valicata la soglia
 
Fino al giorno della consacrazione  
Le sconvolgenti membra dovranno essere intatte:
 
insubordinate e sovraeccitate sotto lo sguardo glaciale  
Affinché lo stupro del fiore nascosto non sarà adempiuto
 
Giammai quanto definiamo arte: Pornografia   
Unica espressione superiore concessa all’uomo.
 
Siamo in un Inferno Barocco, mia concubina  
Vieni, inspiriamo, ingeriamo, aspiriamo cocaina.


Lorenzo Bonadè

Segni particolari

Scritti da Lorenzo Bonadè