Argentea chiave della fontana delle lacrime,
dve lo spirito si disseta finché il cervello è folle;
soffice tomba di mille timori,
dove la loro madre, l'Inquietudine, come una bimba assonnata,
è addormentata tra i fiori.
Musica, no, tu non sei il cibo dell'Amore,
a meno che l'Amore non si nutra del suo dolce essere
finché diviene tutto ciò che la musica sussurra
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Una storia di fatti particolari è uno specchio che oscura e distorce ciò che potrebbe essere bello; la poesia è uno specchio che rende bello ciò che è distorto.