Essere pulviscolo sottile
nell'afa rarefatta del pensiero
parola scavata in una pagina
scritta a metà
e dimenticata
verso interrotto sull'ultima rima
un'assonanza atona
sfuggita al lampo della chiusa
la mela del serpente
la scoperta cocente dell'amore
l'Eden perduto
barattato con l'orgasmo del peccato.
6 luglio 2012
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L'anima ha confini molto più ampi del destino che le assegna la vita. Si inarca ben oltre il suo limite, come un enjambement sulla misura del verso.