Piangono morenti i campi
e le foglie
in un ultimo addio
lente si mischiano al silenzio
e scompaiono.
Tra i colori dell’autunno
ecco il bianco dell’inverno.
(Inedita)
25 ottobre 2019
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Non è vero che chi legge ha la testa tra le nuvole. Tutt’altro. Ma il poeta non può più stare solo nella sua torre a rimirare il cielo. Deve sporcare di fango i suoi passi, e raccogliere il respiro del mondo.