So come imputridiscono le promesse:
stanno al macero in un punto preciso del mondo,
ombreggiate da aquiloni con foggia di corvi.
Un mezzanino di scarti che non mandano più odore,
se non quello di qualcosa che diceva:
" Mi avvero!" per poi morire con lo sfarfallio di una luce azzittita.
21 agosto 2011
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