Potremmo sembrare binari del treno,
o chicchi di riso amaro, nero, liquami,
gli insonnoliti dal cielo, i delusi, punti,
la costellazione delle anime di gesso;
il nostro pensiero arma–un arsenale,
spariamo senza far centro, perdiamo.
Osa, fai uscire fuori di testa il cappio,
mi dico, e ci provo, le volte che scrivo.
3 agosto 2025
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