Fuori la luna inargenta
cupole, torri e tetti;
dentro, la mia ombra passeggia
per i muri imbiancati.
Con questa luna, sembra
invecchi perfino l'ombra.
Evitiamo la serenata
d'una molesta cenestesi
e una vecchiaia inquieta,
e una luna di latta.
Chiudi il tuo balcone, Lucilla.
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Comincio a credere, anche a rischio di cadere nel paradosso [...] che l'artista deve amare la vita e odiare l'arte. Il contrario di ciò che ho pensato fino ad ora.