Volevo tutti i tuoi anni:
al campo si piangono le teste mozzate di spighe,
gialle regine punite dell'ultima furfanteria.
Ma come è ghiotta della fine la stagione quando aspetta un punto nel fluire:
torbida matrigna asciutta che non sa il dolore del parto.
14 luglio 2011
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Credo sia più doloroso non essere amati abbastanza piuttosto che non essere amati affatto.