Il giardino dietro la casa,
il cielo incostante di nubi rosa,
il profumo della campagna bagnata,
il vento che porta altrove le foglie
e un po' di memoria.
Sono da sola sopra il muretto
che scavalcavo da bambina,
sono rimasta a mani vuote,
dopo aver afferrato la corda
che legavo ad ogni incanto,
nelle giornate mi è rimasto l'amore
che lascio vivere nel silenzio.
12 ottobre 2021
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Non si possono consolidare impronte perdute nel vento,
la cenere di una storia è la memoria del suo fuoco
e in tutto questo dissolversi vi è qualcosa di sacro.