Nel vento ci sono parole
che cercano il sereno
tra volti dove la pioggia
uccide i giorni.
Ritratti affievoliti
guardano il cielo
si nutrono di miele
mescolano pensieri veri
senza forzare cambiamenti sinceri.
Un senso si lascia andare
ruota intorno a noi
nei poveri bimbi abbandonati
alla luce che si perde
nell’anima e negli occhi
in assenza di lacrime vere.
Rassegnati al dolore
a perdite pungenti
nell’odore putrefatto
di ciò che fu.
Eppure non si abbattono.
Anche se perso
resta il respiro
di importanti riferimenti.
22 settembre 2025
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