Non rimane nulla
Di te e di me,
Non rimane nulla delle nostre risa,
Del nostro ilar gioire,
Della nostra gioventù,
Rinchiusa nelle mura di un bar,
A tracannar,
Inutil sostanza,
Che la vita mi gioì,
A regalar in cuor mio
Insano amor,
Calde gote
Latteo seno.
9 ottobre 2025
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Mi dicevan “sei troppo pigro per scrivere un libro, qualcosa di compiuto, qualcosa di finito, l’apice dei tuoi scritti dove raccogliere i tuoi giorni”.
Ebbene,io ne sarei ben lieto di descrivere il mio attuale giorno come ne fosse l’ultimo:la vita di un uomo è di per sé un libro: credi ogni giorno che sia l’ultima pagina, ma sfogliando ne troverai centinaia di colori diversi.
È così che bramo a vivere, io e quelli come me: incompiutezza e bozze.