Nel giovedì di est libero,
sui viali rintanano a case matrigne gorgiere di passi stranieri.
Le pozzanghere dicono la vecchiaia del cielo.
Ho la mia croce sul petto, la piana cesoia a memoria di inguaribile distanza.
5 marzo 2011
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La poesia ha la stessa imperscrutabilità del futuro: non si possono prevedere le parole che verranno.