Sarà nostalgia?
Sarà tristezza?
Sarà rabbia?
Sarà qualcosa a cui non so dare ancora un nome,
Perché son piccola, son creatura umana
Appena sbocciata,
Dalla terra più feconda, io son nata.
Sarà nostalgia.
Sarà tristezza.
Sarà rabbia.
Cent’anni di mondo io ne ho vissuti,
Son tanti, figliola,
Son tanti se il mal di vivere ti ha accompagnata,
Nacqui anche io da terra feconda
Ma la ruota gira,
Sopporta tutto questo e alla fine, spira.
16 marzo 2025
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Non smetter mai di apprendere, fanciullo!
Anche se l’esistenza, perfida matrigna, dovesse incassare il colpo proprio lì, dove fa più male, con le ultime forze rimaste, fanciullo, afferra il libro e di conoscenza nutri le tue instancabili membra.