Incessante l'incudine
calza i rintocchi,
passato è il futuro,
martella il presente,
forgia il niente,
io che con me
ne sono assente.
E manco mi manco,
fiero e felice d'esserne stanco.
8 settembre 2025
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quella muta melodia
senza note nè testo,
quel grido silenzioso
senza voce nè senso,
che implode fuori,
che esplode dentro,
quel non so che,
forse è un vento.