[Senza titolo]

Inchiostro di china

Puzza di vecchio
la carta ingiallita…
e macchia l’anima mia
l’inchiostro di china.

Un blocco di vento
un rumore assordante:
pezzi di vetro
rovinano in terra.

Un caleidoscopio
di fiori brillanti
odore di rose e di lillà…
e volo su grandi corolle
e si ripara l’anima mia
nel forte profumo
portato dal vento.