Tutto scivola
nel grigio.
Giorni stesi
come lenzuola umide,
senza vento.
Le parole
sono chiavi sbagliate,
girano a vuoto
nelle serrature.
Cercare
è camminare
sotto un cielo sordo,
lanciando onde
in un mare di vetro.
Restano lì,
immobili,
dove le hai dimenticate.
Spiegazioni
come pioggia
caduta
su terra già chiusa.
9 febbraio 2026
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A volte non è la distanza a far male, ma l’assenza di attenzione.