"Memoires d'un fou" è uno fra i più importanti romanzi di formazione di Gustave Flaubert. Scritto nel 1838, all'età di soli diciassette anni, il libro è permeato di quell'autobiografìsmo romantico ed esasperato che caratterizza la prima parte della produzione letteraria di questo scrittore, e contiene in nuce gli elementi più significativi dell'immaginario e della poetica flaubertiana, i quali saranno in seguito sviluppati, secondo i principi di un realismo assolutamente personale, nei capolavori della maturità quali Madame Bovary. Il romanzo si presenta come una sorta di journal intime, in cui il narratore, ormai uomo adulto, racconta con trasporto il periodo della propria adolescenza, gli anni passati in collegio, la difficoltà e l'orgoglio di sentirsi diverso perché sognatore, i primi incerti contatti con il mondo femminile, fino all'amore tutto platonico, appassionato e totalizzante per una donna matura che sarà per lui il primo vero sentimento amoroso significativo, intriso di felicità e struggente sofferenza.

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Memorie di un folle

"Nella modernità liquida raramente una cosa mantiene la sua forma abbastanza a lungo da ispirare fiducia e da solidificarsi in affidabilità. Camminare è meglio che rimanere seduti, correre è meglio di camminare e fare surf è ancor meglio di correre". La tempesta perfetta provocata dall'attuale tsunami finanziario si è abbattuta sulla società liquida di consumatori che aspettava soltanto una nuova onda su cui "surfare". Ad andare in pezzi è l'utopia dominante di questi anni, quella che vedeva il dominio di un mercato capace di autoregolarsi, in cui esisteva soltanto un contatto armonioso tra chi vende merci e chi le acquista. Una fede che assegnava al credito al consumo un ruolo "magico", finanziando tutti senza alcuna precauzione, declassando lo Stato semplicemente a garante della fluidità di questo scambio. Lo stesso è avvenuto per la cultura il cui slogan è diventato "massimo impatto e obsolescenza immediata": le idee si sono trasformate in merci da accatastare sugli scaffali di un supermercato globale dove devono attrarre l'attenzione dei consumatori immediatamente ed essere sostituite in pochissimo tempo. Nella fase "solida" della modernità un sistema culturale doveva offrire norme rigide e narrazioni coerenti alle quali conformarsi, nei nostri tempi liquidi, all'opposto, suggestioni ed emozioni che seducono e non implicano obblighi e responsabilità.

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Capitalismo parassitario

Quel giorno non ci sarò;  
senza se, senza ma  
quel giorno sarò polvere.  
La quercia di fronte  
vivrà ancora per secoli,  
non io;  
io avrò gettato via qualche altro milione  
di parole, idee, monologhi interiori,  
e poi sarò nulla.  
Il cielo su di me non morirà,  
sarà per sempre,  
non io.  
E nemmeno la gloria, il successo, la carne,  
e nemmeno costui,colui,colei,  
e nemmeno tu.  
Sarà per sempre il colore dei tuoi occhi,  
ma quel giorno non ci sarò e non ci sarai.  
Solo un tempo posso usare nei miei verbi:  
il presente.  
Ora, in quest'istante,  
adesso, sono.  
E non sarò.  
   
 fgr©  
  


Io non ci sarò

Non riesco più a scriver una poesia  
Era pane quotidiano,  
era cocaina  
E ora?  
Non riesce la mia mano  
La penna nemmeno  
Non riusciamo perché la poesia è morta  
La poesia oggi è morta.  
Dietro un monitor, o una tv  
Dietro lo Spread o la tecnologia  
Non c è posto per la poesia  
Non riesco perché lei ha deciso così  
Rimane sola nella sua alienazione  
Rimane fredda nel suo non nascere ,  
nel suo non venir fuori ,  
Piogge e venti, lune e stelle  
Non la ispirano più  
Affranta, delusa, stanca  
fugge via in un qualche iperuranio  
In un Eden lontano,  
lontana da noi  
Lontana da me,  
giace tranquilla  
La poesia forse è morta.  
Vive in quell Eden  
ritornerà un giorno ,  
o forse no.

-La poesia forse è morta-

Scrivimi...  
Frasi rubate dal cielo  
frasi celate dal tempo.  
Scrivimi sulla sabbia,  
su un pezzo d'acqua piovana,  
sul braccio, su questa pelle;  
scrivimi sull'erba, sui muri,  
scrivimi poesie di vita,  
sospiri di infinita leggerezza,  
lacrime colme di inchiostro.  
Scrivimi colori vitali  
o note musicali;  
scrivimi di te  
scrivimi col cuore  
parole che scottano, tremano,  
che respirano, che vivono.  
Scrivimi tutto ciò  
Scrivimi perchè sarà la tua salvezza,  
e la mia.

Scrivimi...

je ne veux pas  
éternité  
  
je ne veux pas  
infinité  
  
je ne veux pas  
gloire  
  
je ne veux pas  
être roi  
  
je veux seulement  
ce stylo,  
ce livre blanc,  
et une paire de lèvres,  
peut‐être  
le vôtre.

..je ne veux pas!

Assenza è non‐presenza,  
assenza è carenza,  
è privazione, è separazione.  
Assenza è dolore  
Per ore e ore..  
Paura che quell’assenza pesi  
più di qualunque altra presente presenza.  
Siamo mille, milioni,  
siamo miliardi.  
Ma l’assenza di uno  
uno solo su un milione  
pesa più di quel milione  
vivo, vicino a te.  
E così ti senti solo,  
solo tra la gente,  
solo in un oceano di folla apparente,  
perché a te ne manca una  
una sola.  
Vale tutto,  
per te.  
La sua assenza  
ti tormenta, t’uccide.  
Assenza è il nulla,  
quel vuoto d’aria  
in cui tutti un giorno  
sprofonderemo.  
   Fgr©

Assenza

Abbandonami  
naufrago in quest’oceano  
di fango  
e di vergogna.  
  
Abbandonami  
perso e disperso  
senza istruzioni per l’uso  
senza didascalie.  
  
Abbandonami  
solo e pensoso;  
abbraccerò il mare,  
abbraccerò una poesia  
  
Di me  
non resterà che un alone  
e allora:  
abbandonami,  
abbandonati  
abbraccerò la tua pelle  
cercherò il tuo corpo  
tra la sabbia e il mare  
tra il deserto e la città.  
  
Abbandonami alle tue forme  
Abbandonati alle mie orme.

Abbandonàti

Frivoli mezzi,  
Facebook,  
Sms,  
Parole come "Ti amo",  
come "per sempre"  
m'incatenano,  
imprigionano il mio amore  
nell'attualità ridicola  
di un misero telefonino  
o una qualunque parola  
formata da cinque lettere  
o poco più.  
Allora lascia  
che io ti ami così,  
senza alcuna parola,  
senza alcun mezzo,  
se non questo sguardo,  
o questo cuore che è qui  
a batter ancora un po'  
per te.

Frivoli mezzi d'amore ( in catene )

Va vestito di rosso  
si spaccia per venditore ambulante  
"Ti vendo un sogno, il tuo sogno"  
Ma il cliente s'è già mosso  
travestito da viandante  
ha paura di un sogno,  
ha paura di quell'uomo  
per pochi spiccioli  
vorrebbe realizzargli un sogno  
"Non è possibile" pensa il cliente,  
ma lo spacciatore si toglie il vestito,  
si spoglia d'ogni cosa, si scopre,  
è donna, si presenta:  
Speranza, di nome  
Credici, di cognome.

Spacciatrice di sogni, ovvero Speranza

Chiudo gli occhi,  
sospiro,  
sento una musica nella testa  
è il suono più bello che c'è  
  
chiudo gli occhi,  
sospiro,  
vedo una perla, forse un brillante  
  
chiudo gli occhi ,  
sospiro,  
vedo uno,due,  
trentadue  
candidi brillanti  
  
chiudo gli occhi,  
sospiro,  
sento una melodia,  
è il suono del tuo sorriso.

Federico Giovanni Rega

Biografia

Poesie di Federico Giovanni Rega