Aveva le cartucce.  
Mancava la mira.  
Così l'aria è rimasta quella di prima,  
intatta.  
Nessuno ha sparato.  
Nessuno colpito.  
La verità è che gli tremano sempre le mani   
quando deve amare o mirare.  
La verità è che se la notte è calda come il giorno,   
allora rischia di sbagliare.  
Così la sospensione è d'obbligo.  
E il sopravvissuto, ignaro d'esserlo, era anche più bello di prima.  
Scampato al pericolo, stava intatto  
nel buio falciato dai lampioni,  
stava buono nel ritmo di sempre.  
Il cecchino, rimasto cristallo nell'implosione,  
disoccupato per sua colpa,  
era immobile, castrato a metà.  
Pieno d'inutile polvere nera,  
di parole senza grilletto.  
C'era gente.  
C'è sempre gente prima di un'esecuzione.  
Gente che potrebbe dire: "L'ho visto, ha sparato nel mucchio"  
ma il mucchio è solo un pretesto  
per chi non vuole vedere l'unica faccia che conta.
E quando il cecchino è passato davanti alla vetrina  
e il riflesso caduto lì sopra  
somigliava troppo alla mia faccia,  
ha capito che per sparare  
servono sere più fresche,  
serve un vento migliore e notturno  
che salvi le mani e la voglia di fare.


Proiettili buoni

Parleremo noi  
e quel verbo sarà una lesione,  
come fine prudente al dolore  
di quel nostro restare.  
Dove voce riposa e s’attende  
che per tempi infiniti  
si restringa il legame  
lì  
capiremo il vero  
e l’incerto che ancora divora.  
Ne terremo i brandelli,  
illusorio possesso che nasce  
dal bramarsi viventi,  
odorosi di sangue fluente,  
nella luce di scambio che inganna  
due natanti dispersi. 
Lo diremo poi,  
quando forse sarà troppo tardi,  
così pieni di cielo che pioggia  
sarà l’unica via di commiato.  


Altra via

Non cercare la parola   
che contenga   
questo istante.   
Lascia solo che sorrida   
e scorra. 
  
Tanto, partendo,   
ciò che mi resta  
è l'idea di te,   
non il nome che porti. 
  
E partendo,   
ho il gusto di tornare   
per scoprire   
come vivremo   
l'attimo che segue   
e poi precede,   
l'ennesimo saluto.
Tu non fare altro.  
Esisti soltanto  
perché esistendo  
brilli di sorrisi  
e gli occhi   
hanno un mistero  
che non sveli.
 E non devi.  


Anche quando

Mancanza tremula di te  
a tratti spingerà  
le mani al volto  
e chiederà  
che pelle contro il cielo  
scorra  
e mi consoli,  
che piano la tua guerra  
smorzi  
e si frantumi.
  
Si farà spazio e sorda  
vorrà che morte accada  
dei pensieri.


Monia Baldacci Balsamello

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Poesie di Monia Baldacci Balsamello

Proiettili buoni

Altra via

Anche quando

Dopo che delusa mi ricreo