Sangue ribelle, diavolo d’un anarchico,  
straccia i fogli di ogni gretta convenzione.  
Quale senso può avere in me pesare le parole,  
dar loro una posizione in scale di valori?  
  
Sangue ribelle, pensieri quasi inespressibili,  
rifiuto della mente di adattarsi agli schemi.  
Quanta parte di me, del mio intimo sentire,  
riesco a esprimere, a dire, sopra ai timori?  
  
Sangue ribelle, come si può pesare, calcolare,  
il percorso, in scale gerarchiche dei sentimenti?  
Conoscenza, amicizia, sesso, amore, passione..  
Passi, gradini, quasi una scalata, mete seguenti.  
  
Sangue ribelle, definire è simile a chiudere,  
imprigionare, ingabbiare, limitare, precludere.  
Pochezza d’uomo, protezione volgare di sé,  
far affidamento su regole irte di pali e svolte.  
  
Sangue ribelle, butto all’aria tutte le sillabe,  
entropico gesto di questo animo irriverente.  
Come fiocchi di neve dell’albero del Garda,  
cadono davanti a me, senza peso, sparpagliate.  
  
Sangue ribelle, solo il tocco della mia mano,  
il contatto di pelle, sarà compreso in fondo.  
E, per fortuna, ai corpi e alle menti intrecciate,  
non servono parole, ne ramponi da scalata.  
  
Sangue ribelle, solo loro, la bestia e il bimbo,  
che risiedono in noi, finalmente, ci conducono,  
aldilà di ogni passo, saltando le valli, volando  
sul piano, non badando agli inciampi delle paure.  
  
Sangue ribelle, ora ti plachi, ora che hai detto,  
adoperando parole, le più dolci tra le convenzioni.  
Prova, uomo, a dare sincero calore; vedi che accade,  
sciogli la briglia e poniti poche domande gentili.

Sangue ribelle

Tornando verso casa, per le solite strade, l’uomo pensieroso si ritrovò al semaforo; fermo lì, cominciò a domandarsi come mai non ricordava il percorso; la curva là in fondo al rettilineo del lungomare, quella un po’ pericolosa, da prender scalando di marcia o quella traversa dalla quale spunta sempre qualche auto che non rispetta lo stop o, ancora, il semaforo vicino alla Fiera, quello che se arrivi che è rosso ti tocca star fermo un’eternità; non ricordava nulla, neanche un particolare.  
Si domandò, allora, cosa stesse pensando di così profondo, durante tutto il percorso, che lo potesse distrarre dalla guida; in pochi attimi fece una revisione completa dell’intera giornata di lavoro; anche così, però, non trovò la benché minima giustificazione a quel suo vuoto nella memorizzazione.  
Eppure, lui, era attento nella guida, conosceva ogni trucco; ogni angolo di strada era come segnato con pallini rossi di pericolo e verdi di sicurezza; sapeva dove eran le scuole, per stare attento più ai genitori che posteggiavano in terza fila che ai bimbi che ne uscivano; conosceva i giorni di mercato di quasi tutte le piazze della città, per riuscire a scansare quelle zone e non ritrovarsi imbottigliato tra attraversamenti pedonali zeppi di vecchiette e giovani donne con la Smart anch’essa posteggiata in terza; sapeva tutto quel che c’era da sapere, eppure quella sera aveva dimenticato.  
Gli sembrò quasi di patire fisicamente quando lo assalì il dubbio di esser passato col rosso, là dalla Fiera e continuava a ripetersi che non era possibile, che figurarsi se lui avrebbe mai potuto; ma, il dubbio, velenoso dubbio, gli si installò in mente come un virus nel suo quasi amato computer.  
Quell’insicurezza, quel non sapere con certezza di aver rispettato una regola, lo faceva patire come quella volta che, da bambino, lo acciuffarono a “rubare” un grappolo d’uva moscatella, là, al paese dove si andava a passar l’estate, in Piemonte; una vergogna che ora lo riassaliva; e non aveva neanche quel buono e dolce grappolo a consolarlo e gli odori non erano certo quelli della campagna; sentì, persino, per un attimo tornagli in mente quel sapore, lo sentì nitido a riempirgli la bocca e fu costretto a deglutire; la dolcezza di questa parte dei suoi ricordi un poco lo risollevò e quasi sorrise di tutta questa marea di pensieri, dentro al casco integrale che indossava, seduto sulla sua bella motocicletta.  
Ma implacabile come il vento di tramontana, la legge del traffico cittadino lo riportò alla realtà: il suono simultaneo di tre clacson aggiunto agli improperi poco gentili di qualche automobilista lo ridestò; alzò un braccio, come a far sapere a tutti quelli che gli stavano dietro che si era accorto del semaforo scattato sul verde; mise la marcia, rilasciò piano la frizione e, come si fosse a passeggio, si avviò lento verso casa.  
Erano passati solo quarantacinque secondi ma, all’uomo pensieroso, erano bastati per decidere che non si sarebbe mai più perso un’alba o un tramonto, che si sarebbe fermato, con la sua bella motocicletta, ad ammirare i colori e cercare gli odori tutte le volte che avrebbe potuto.

Sandro Tomolillo

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Sangue ribelle

L'uomo pensieroso