Sorella acqua,  
io a te giungo,  
dopo averti lasciata,  
per dimorare,  
tra le tue braccia,  
culla beata,  
dove il mio peso,  
più non esiste,  
tramutando la croce,  
in una barca,  
che veloce naviga,  
laddove la felicità  
mi trasforma ancora,  
in giovane ragazza.  
Tu,  
che allieti le madri,  
quando gli consegni,  
i figli a lungo nutriti,  
divenendo testimone,  
di ogni manifesto   
delle anime,  
incarnate nell'uomo,  
perdona,  
coloro che ti trattano  
con indifferenza,  
non sanno ciò che fanno,  
oh lode a te,  
grande di compassione,  
come una madre,  
a cui accorro,  
con reverenza,  
chiedendo umile,  
di essere perdonata ancora.

Il perdono fu nell'acqua

Sono giunta a te,  
con la brocca  
colma delle gocce d'acqua,  
cadute una ad una,  
dal grande tiglio,  
protettore degli sposi,  
per lavare i tuoi piedi,  
per lavare le tue mani,  
così che tu possa accarezzarmi,  
senza lasciare segno,  
ed io bacerò i tuoi capelli,  
nuovamente,  
manifestando il pianto,  
consapevole,  
che tu non mi appartieni,  
tu sei ancora avviluppato,  
alle bianche nubi,  
scevro del mio bisogno,  
non riesci a pensare  
al mio seno,  
come ad un fontana  
di languidi ristori,  
tu sorreggi il mio volto,  
ma contempli in realtà  
le musiche della natura,  
ed io non sono,  
la fiamma di dio,  
se non nel tuo abbraccio,  
eppure io ti canto,  
mettendo radici nella terra,  
finchè diverrò anch'io pianta,  
sotto al quale troverai ombra,  
mangiando le mie foglie,  
carne degli umili.

Mia pianta divina

Sono stata donna,  
in molti modi,  
e in ogni carezza,  
eppure mai,  
prima d'ora,  
sono divenuta germoglio,  
e protetta dalle mani  
di un uomo giusto,  
ho infine aperto,  
il mio dolore,  
lasciandolo asciugare  
sotto il suo sguardo,  
senza orgoglio,  
ne tentata da arroganza,  
non ho più chinato il capo,  
ne piagato il cuore,  
con rimproveri,  
ho dichiarato al cielo,  
il mio nuovo nome,  
ho sussurato a dio,  
il mio canto d'amore,  
ho gettato ai demoni,  
la loro arpa stregata,  
condannandoli  
a vagare coperti di terra  
che mai vide sole,  
a non generare più lacrime,  
finchè i loro occhi,  
disimpareranno  
a germinare rivalse,  
per conquistare  
le terre emerse.  
Io sentinella assetata  
del suoi panni celesti,  
vesto nuova pelle,  
lasciando che il vecchio  
aguzzi la vista,  
per rivedere la giovinezza,  
nelle pagine che lascio  
macchiare dall'inchiostro,  
intanto che l'altra mia storia,  
ponga il suo vessillo,  
sui cumuli antichi di pietre.

Nascita

La gloria è nel tuo sguardo,  
va oltre il monte,  
nessuna stanza,  
è mai troppo sontuosa,  
per le tue coppe di vino,  
Iris mi sporco di te,  
sino ad esser sudicio,  
volenteroso persisto,  
sino ad esser la tua casa,  
in cui tu alloggi,  
dove porti il tuo odore,  
e la notte diventa tormento,  
se tu ti avvicini troppo,  
le tue richieste rapaci,  
mi assilano,  
sino a farmi impazzire.  
Tu ti cibi delle vite,  
hai bisogno d'amore sempre,  
come se l'ultima alba incombesse,  
così scendi le scale,  
per guardare l'ultima volta,  
i prati di agosto,  
volteggiando nei salotti,  
mentre già le luci ti sfiorano,  
illuminando curiose,  
il tuo sesso all'aria,  
rilucente di seta,  
la tua pelle brucia,  
si stira sino al soffitto,  
divenendo il cielo,  
i tuoi capezzoli son stelle,  
lontani dalle mani,  
posso solo piangere,  
sperando di imparare a volare,  
per poterli raggiungere,  
gonfiandomi sino a fine certa,  
del tuo arsenico bisogno.

Iris

Siete venuta  
alla mia porta,  
signora,  
avete lasciato  
piccoli pezzi di carta,  
scritti  
da pugno appassionato,  
e un cencio  
in cui avete avvolto,  
tre dei vostri  
capelli di fiamma,  
supplica,  
di pelle malinconica.  
Nel covo di fieno,  
nobildonna,  
mi avete attirato,  
siete venuta,  
senza ricchezza,  
ne superbia,  
vi siete tolta,  
gli orecchini di perla,  
guardandomi,  
con occhi lucidi,  
come acquemarine,  
mi avete spogliato,  
baciandomi disperata,  
facendomi ospite,  
del vostro cibo,  
scarnandovi  
di ogni prelibatezza,  
con si tanto trasporto,  
che neanche le campane  
del vespro,  
hanno potuto entrare,  
al di là,  
della soglia,  
di quest'ultima cena.

La cena

Dall'altra finestra,  
ogni giorno,  
aspetto,  
quando la calura,  
strema i corpi,  
il suono del violino,  
che da dietro la tenda,  
ascolto,  
mentre slego,  
il mio reggicalze,  
intravedeno,  
capelli castani  
ondulati,  
che svolazzano,  
impazziti,  
fronte madida,  
dita forti,  
morbide,  
sapienti,  
nell'adulare le corde,  
come fossero,  
amiche consenzienti,  
loro si allugano,  
per divenire onda,  
raggiungono,  
la mia pelle,  
accaldata,  
come mosche,  
rimanendo intrappolate,  
nel umido salmastro,  
che assaggio,  
pensando,  
con riso triste,  
come potremmo mischiare,  
i nostri sudori,  
in un unica sinfonia.

Il violino

Il suo desiderio,  
non attende,  
concubina  
dalle iridi blu,  
nel saio di seta,  
pallida di latte,  
offri il tuo letto,  
agli sperduti,  
dove affiora  
sui tuoi lembi,  
il gusto dolciastro  
dell'amore,  
ore notturne,  
che si strascicano,  
nel fruscio delle lenzuola,  
fino agli orli,  
dove cadono  
lievi fiocchi  
di tristezza,  
e si abbandonano,  
i tuoi capelli neri,  
fra le dita,  
dei sottili fumi,  
allo spegnersi  
delle candele,  
quando l'ultimo compagno,  
se n'è già andato.

Stefania Ferregutti

Scritti da Stefania Ferregutti