L’autunno respira ritagli.
Ritocchi di vento dove il dopo
strozza le foglie.
Giallo torpore di mulinelli
sulla fronte malata
del cielo che incrocia le nuvole.
Cenere solo cenere
nel parco dell’inquietudine
ho visto la vita difendermi
da tutti gli uomini che sono stato.
22 dicembre 2005
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