Arterie di cielo costretto in canali
di viscide braccia rugose e vecchie,
che colore potranno mai avere?
Come stanno le barche arenate,
i cani, le corse, le tue vesti sottili?
Dove vanno le tende succhiuse,
la bassa marea, i vecchi pontili,
quando alla sera rimane un lamento?
Come stanno i tuoi cari poeti,
i bar di stazioni, la spiagga d'argento?
Come sta il fiore che mi hai dipinto?