È una roulette russa Ma questa boccata di ossigeno Mi restituisce le ali La differenza fra stare nei propri limiti E volare

Il grigio della cenere fuori la finestra... È fisso, perché in me s’è fatta sera, la curiosità fanciulla bussa in petto, insiste ali di là dei banchi fitti, mi sale come un moto di tristezza mai avvertito. 13/06/2019

di Giovanni Di Bari