Ogni giorno vinciamo la morte,
almeno è quello che pensiamo.
Con il nostro arsenale di illusioni,
noi, incoscienti gladiatori di luce,
latori di serietà e di stupida follia,
oltrepassiamo l'ostacolo, fermo lì,
come l'ira di una catena montuosa.
Non credo alla fortuna critica degli autori in vita, anzi di alcuni autori.
Fra gli "alcuni autori" ci sono immodestamente pure io.
Di certo, vivrò lo stesso al pari del giorno precedente, ma niente mi convincerà del contrario, ossia che i contemporanei siano come ciechi o refrattari ad accogliere chi scrive anche per loro.
Sono orbi da un occhio e con l'altro riescono, a malapena, ad intravedere i cliché della fama.