Le bianche case vissute   
non hanno più occhi.  
Greve, nella verde valle,  
è scivolata la notte.  
Un roco singulto si sente,  
ora vicino... ora lontano...  
che il vento ripete...  
tu... tu... tu... Silenzio...  
Fa capolino un grillo,   
poche note... poi in concerto   
esplode un Madrigale.


Il madrigale

Quel luogo ha tanti, troppi   
significati  per essere   
definito  solo come  
incantevole e colorato.
Ci sono piccole case  
di pescatori che per secoli  
hanno ricostruito senza mai  
cambiare niente
strette strade che vanno a morire   
verso il mare, come gli uomini  
che le calpestano e che vissero  
e vivono ancora del mare.
  
E' gente forte, dura come  
la pietra delle sue montagne,  
che ha attraversato nei secoli   
ogni avversità,  dai saccheggi    
alle morti violente. Così le donne,  
che sembrano tagliate nella roccia,  
naso e bocca arditi, sguardo che vede  
lontano.  Benchè oggi la gente   
sia cambiata,conserva in sè  
un'integrità difficile 
  
da scalfire: questi uomini  nell'anima  
rimarranno sempre uguali  
ai loro antenati, ma amano  
le piccole  cose che rendono   
piacevole la vita. Non cercano,  
non vogliono altro: basta uno sguardo,  
quando schiarisce la notte, "al mare";
  
E poi un altro saluto alla  sera,  
quando Venere luccica all'orizzonte.  
In quel posto, ogni dimora ha un'anima.  
L'anima della casa che mi ospita,  
mi consente di abbandonare la mia  
per diventare quella che vorrei sempre  
"essere": senza passato,  
futuro, volto, mutevole e indefinita   
come l'acqua  del mare, che sa  
parlarmi e i cui pensieri diventano miei.
  
Pini d'Aleppo, querce, castagni,   
rosmarini, mirti, ginepri, timo   
ricoprono monti e scogliere,  
proprio là dove il mare frange  
rabbioso la sua bianca cresta  
in un'eterna danza sonora.
  
Un posto dove le nubi   
veleggiano più veloci   
dei gabbiani, dove la luna si veste  
e si spoglia ogni notte, per gli occhi   
che la sanno guardare. Quante cose  
racconta, a chi la sa ascoltare,  
e svela... segreti quasi iniziatici.
  
Una notte le chiesi: "Dimmi che cos'è la vita."  
"E' niente ed è tutto."  
Per me, da quassù, appare come  
un fuoco iniziale che  
esplode  
in una lunga stella filante:  
è la nascita.
  
Da quel momento, ecco una linea   
con contorni sempre più netti,   
che prosegue  nel tempo   
con un andamento quasi circolare   
in cerca della sua fine  
nel suo principio. Quando i due estremi  
si toccheranno, apparirà il cerchio  
perfetto: nascita e morte  
in  un'implosione  
fantasmagorica di luci, suoni  
e colori torneranno al silenzio  
cosmico.
  
Ecco, vista da quassù, la vita  
è la creazione di una forma  
geometrica che  
partecipa alla danza universale  
dei pianeti e delle stelle.  
Per voi laggiù, è solo un breve   
ma lungo sospiro, un tremore  
di ciglia bagnate, un battito d'ala   
nel cuore: è ciò che voi   
chiamate amore. TUTTO e NIENTE,   
appunto. Proprio in questo luogo,  
ai confini del sogno, ho trovato  
qualcuno che, sotto la mia croce,   
resta in attesa che passi l'agonia.  
Che sa parlarmi  
con voce quasi di vento,  
con parole ora calde e sommesse,  
ora forti e  rabbiose, a seconda  
se spirano dalla terra o dal mare;
  
parole ripetute all'infinito  
che non penetrano, perché fuggevoli  
come le cose belle.
  
C'è un promontorio alto sul mare,  
dal quale l'orizzonte sembra unire  
cielo e terra in un'unica luce  
azzurra, dal quale non solo lo sguardo   
può spaziare, più spesso  
è la fantasia a farlo. 
  
Il pensiero spicca il volo e come Icaro va   
verso il sole, cercando la terra  
promessa, che non c'è,   
come l'isola di Peter Pan,  
archetipo rinchiuso in ogni cuore   
umano. E' allora, quando le difese  
sono cadute, che il mare comincia  
a parlare con voce da sirena:
  
"Vieni, abbandonati  Io sono  Silenzio,  
Oblio Madre Celeste... omissis...  
nel mio Grembo avrà Fine  
Io Sono Alpha e Omega  
Sono‐Ero‐Sarò  
finchè la Vita si chiuderà  
Nascita e Morte si abbracceranno in me.
 
Altre volte la sua voce  
rimbomba, urla, simile   
ad animale ferito, ma è  
sempre un richiamo di parole  
spazzate dal vento, anche se   
l'orecchio lo percepisce a fatica.  
E poi torna la bonaccia  
e le vele bianche, simili a nuvole,   
si muovono lasciando una scia  
di onde argentate. Guardo e penso  
che c'è per ogni uomo un tempo  
per agire e uno per sognare,  
un tempo per piangere e uno per gioire,  
un tempo per partire e uno per restare
  
So che il mio tempo sta per finire,   
quando la vela si avvicinerà  
alla costa io sarò pronta   
a salpare. Il mio spirito, come   
un marinaio in attesa del vento  
favorevole, sta godendo  
del piacere della terra ma il pensiero  
è già  lontano.
Ci sarà forse  
un altro luogo che amerò, altre case   
e altre vie su  cui lascerò le mie orme,  
ma non più questo piccolo ridente  
angolo di paradiso. Altri amici  
mi faranno compagnia nelle lunghe  
notti d'estate, quando l'umida sabbia  
servirà a smorzare il bruciore  
della pelle, e del cuore.   
Ma non più questi luoghi,   
questi amici, questo amore.


Lu Bertone

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Il madrigale

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