Quando scatta quel *click*  
la persona che ti era più cara  
*improvvisamente* dilegua,  
si confonde  
con la *normalità*  
e svanisce  
nel nulla  
di tutte le cose.  
Saluti il tuo vicino  
di porta  
e inizia un nuovo giorno.


Click

Tiro a caso uno dei tanti indovinelli  
conditi nella mescola  
di carte scrostate  
rivolte in barba a *Lune* e *Soli*
(ci sei in quel letto  
rettangolo o ring  
degli accadimenti distratti  
infilati per ricomporre *nostre pazienze*  
la notte sogna con i *saiwa* del mattino)
 
e soli come pale di quel mulino  
un po’ d’acqua solleviamo fradici  
faticati delle domande  
curvi come il punto  
coloriamo pagine isole  
sole tra bianchi disciolti  
invadendo terre promesse
 
(ci sei in un posto vale l’altro  
seguendo lo sciame di trame  
all’unisono cadiamo su quelle bucce  
bastava guardare dall’altra parte  
dove la neve alta disegna come  
*spezzate sinusoidi*)
 
lente corrosioni di contorni  
visi in rifacimento del mai stato  
perché guardare è non guardarsi  
logorroiche prestazioni saltuarie  
pur tuttavia *random* il contatore  
lancia il game over prima di  
svuotare la clessidra sfinita  
da breve brezza come arcobaleno  
arcuata.
 
(ci sei nel compendio del magma  
compagno di un tempo ascritto  
dal malvagio verbo tra palazzi  
di vetri vitree riflessioni come  
*carie incise*)
 
nell’incontinenza delle parti  
residuati bellici frammisti  
a petali di rosa devolvono  
scorie di mal incerto storie  
sciroppate tra quattro olive nere  
con calici levati nell’angusto luogo  
stie di incuranti umanità  
un sorso qua e là  
prima del rientro nella favola  
fredda luce a perpendicolo  
sul modello *Gidea Ikea*
 
(ci sei quando non ci sei  
percezione dell’assenza  
chè giocare a nascondino  
conta sino al numero non scelto  
e le pause disperdono l’amore  
sino a esaurimento della pila)


Nostre pazienze

Passa il tram.  
quelli di una volta.  
Il pirellone (*l’unico con i tacchi*) rifatto.  
come *vernissage* di baldracca.  
lo sporco confina con transenne.  
sigillano un domani pulito.  
anche il vecchio regime restaurato.  
non muore mai, *quello*.  
sopravvive tra avanzi di idea.  
così scorre la vita.  
così passeggi per il centro.  
hai fatto centro.  
le freccette,un lontano ricordo dei navigli.  
in qualche bar dove il calcetto  
accoglieva giovani ossa.


Passa il tram

“*Dove vai?*” mi chiedeva mia madre  
solcata dalle rughe della paura,  
“*ancora non so*”,  
le rispondo (*dopo vent’anni*)  
da guitto di circonvallazione,  
sempre un *casino* Piazzale Lodi  
sino al prossimo semaforo  
e gli attimi ti consumano le mani,  
anche il volante si deteriora!


La direzione

Al semaforo le chiedo: “*ma sei più ricca, qui?*”  
la disperazione scivola al mio fianco,  
mi accompagna nell’open space,  
che fastidio!  
tutte quelle voci all’unisono!  
preferivo la povertà del suo silenzio


Zingara

Le parole sono come il vino,  
decantano quando è buono,  
pronte a essere stappate  
da una bottiglia impolverata  
nella rilettura dell’etichetta.  
Non ho mai incontrato  
quel contadino.  
Né ieri né oggi  
ho mai pigiato l’uva  
in fosforescenti fiere della vanità,  
si sente ancora l’odore del mosto,  
fermentando deposita,  
talvolta, il gusto  
tra vigneti in fiore  
e il tempo, improvvisamente,  
ritorna a far capolino.

Visibilità

Il bambino e la sua bolla,   
  
scoppia a una certa altezza.   
  
Schegge di sapone a nozze con polveri   
  
sottili nevicano l’asfalto.   
  
Il camino fuma ceneri   
  
di lische consumate.   
  
Balconi anneriti nero di seppia.   
  
Gran fritto di olii nelle branchie ingurgitati.   
  
Rigurgita l’atmosfera,   
  
rigurgito della massa a terra:  
  
“dove andiamo?”   
  
Il fondotinta nasconde gli involucri.  
  
“pioverà?”  
  
Laviamoci ammollandoci nelle cicerchie.

Lische

Qualche volta mi privo
  
di sensi,
  
rotolando mi allungo
  
nell’intercapedine 
  
( affranti di pori )
  
e poi
  
e dopo poi
  
il tiramolla quotidiano
  
mai posato in un riposo
  
solo saltuario.


Spogliazione

Svesto il cuore
  
dal rivestimento
  
ponendo là in angolo
  
il battito di ciglia
  
a ripiego di fatti
  
intransigenti, 
  
corporei appunti.  


Appunti

*Solfeggio. 4/4.*
 
Do‐orre, 4 volte,  
leva la sveglia batte l’amor(t)e. 
pause di respiro.
flash di intermittenza.
luci impazzite del microonde.
“dove corri?” , “in ufficio” meccanica risposta‐suono. 
suona il cell. 
numero privato chiama. 
“chi e?’” o “chi non è?” persevera il controllo. 
meccanicizzo il mio stare.
come un orologio.
a ogni quarto il ticchettio. 
Il successivo un’azione conclamata.
“so what”. così è.  
 
*solfeggio. 2/4.*
 
 
miffa‐solla, 2 volte,
leva la gomma batte Shumi.
piove. non piove. 
si stabilizza. 
“cosa facciamo, ora?” 
 pausa ‐ 1/8 
“ quale DVD? ”.  
di domenica manca l’incipit. 
anche il frigo è vuoto.  
talvolta  il take away sbalordisce. 
l’acquario vive. 
conto il successivo quarto. 
strappo alla regola. 
improvviso (penso) per poi rientrare. 
II° tempo – ed è subito sera. 
ma non l’ho scritto io!
 
continua. 
 
*in ¾.* 
 
sol‐la‐si, “all blues”. 
il  Versace di Miles. 
non necessario. 
luccica la tromba. 
come l’immagine.
o le immagini finte. 
più vere le figurine della panini. 
ora sono a Ischia. 
un esempio. 
un posto vale l’altro. 
“dove andiamo quest’anno?” 
la poesia è in Costa Smeralda. 
“ci andiamo anche noi…?”
 
 
*pausa.* 
 
luna piena, stasera. 
danze di coleotteri. 
giù dal panettiere. 
osservo. 
l’afa respira dal cemento. 
la pala ridona ossigeno. 
“che ora è?”. 
buttàti sul letto. 
nudi. 
voci fuori, odo! 
mix di labiali, 
suoni della disperazione.
tramortiti sulle coste. 
scorribande di scarichi.
piste lapidate da fiori. 
luci affievolite, 
pile consumate, 
si spengono. 
tutto tace, 
ora. punto.  
 
*melodia.* 
 
passa il tram. 
quelli di una volta. 
Il pirellone (l’unico con i tacchi)  rifatto. 
come vernissage di baldracca. 
lo sporco confina con transenne. 
sigillano un domani pulito. 
anche il vecchio regime restaurato. 
non muore mai, quello. 
sopravvive tra avanzi di idea. 
così scorre la vita. 
così passeggi per il centro. 
hai fatto centro. 
le freccette,un lontano ricordo dei navigli. 
in qualche bar dove il calcetto accoglieva giovani ossa. 
 
*improvvisazione.* 
 
l’occhio scivola sul pavimento. 
vicino allo zerbino. 
fuori dalla porta. 
scende le scale (solo un piano). 
esce sulla strada. 
osserva il tombino. 
attraversa il marciapiede. 
guarda una saracinesca. 
si è fatto tardi. 
torna sui propri passi. 
ritorna nell’orbita. 
altezza differita. 
l’orologio è l’orizzonte.  
prende l’ascensore. 
dimensionale del chiuso accetta l’intruso. 
da linea a superficie.
geometria piana. 
piano il punto si colloca (situazione temporanea). 
 
 
*cover.*
 
dove vai? ”mi chiedeva mia madre solcata dalle rughe della paura,
“ancora non so”, 
le rispondo ( dopo vent’anni ) da guitto di circonvallazione, 
sempre un casino Piazzale Lodi. 
sino al prossimo semaforo. 
e gli attimi ti consumano le mani.
anche il volante si deteriora.
 
 
*blues.* 
 
ogni giorno ricordo il mio tempo. 
sembra ieri la scomparsa del mio vecchio. 
poi riprendo la solita metro.
alle 8 precise dopo il bacio frettoloso. 
viene voglia di uscire con gli occhi. 
la prossima fermata è uguale alla successiva. 
e il frastuono dei passi tormenta la superficie dell’asfalto. 
sotto gli odori ti riconducono all’origine. 
e il chiuso non è poi così male.   
quella telecamera continua a fissarmi.
mi rimprovera perché vivo, 
“Vivo?”,
il tam‐luci tam‐rumori abbatte le voci ,
fuoriescono esili dalle ante scrostate, 
luride dagli sputi dello scempio,   
spoglie dal soffio che fugge. 
così ricordo il mio tempo.
 
 
*ad libitum (1).*
 
 
Il bagno ha le piastrelle azzurre. 
la porta verde. 
i sanitari bianchi. 
tutto il resto è giallo. (I° riff) 
Il bagno ha le piastrelle azzurre. 
la porta verde. 
i sanitari bianchi. 
tutto il resto è giallo. (I° riff)
Il bagno ha le piastrelle azzurre. 
la porta verde. 
i sanitari bianchi. 
tutto il resto è giallo. (I° riff)
 
così coloro l’ufficio. 
la piantagione produce monitor. 
soffice la neve. 
per non vedere. 
per non vedere. (II° riff)
così coloro l’ufficio. 
la piantagione produce monitor. 
soffice la neve. 
per non vedere. 
per non vedere. (II° riff)
così coloro l’ufficio. 
la piantagione produce monitor. 
soffice la neve. 
per non vedere. 
per non vedere. (II° riff)
 
*(schema ABA).* 
 
nulla di serio. (A)
dedali d’idee confondono il mattino. 
come le stragi di questi giorni, settimane, anni. 
anche gli amori nascono e muoiono. 
così  il cappuccino soppiantato dall’ortolana della sera. 
 
Inciso. (B)
 
 quelle case sparse inghiottite dal verde della Garfagnana, 
sparute festeggiano la gioia del silenzio, 
uniche scie bianche le rotte  mi‐rm‐mi, 
raramente si inabissano. 
Katiuscia non è quella bella prostituta al solito angolo  
e Cana non è la rinomata punta così lontana dalle barbarie. 
 
conclusione. (A)
 
nulla di serio. 
dedali d’idee confondono il mattino. 
come le stragi di questi giorni, settimane, anni. 
anche gli amori nascono e muoiono. 
così  il cappuccino soppiantato dall’ortolana della sera. 
 
*triade1.*
 
studiavo con il marcio del legno. 
puzzava. 
la maestra puniva la mia mano. 
“maledetto mancino” che il Diavolo ti abbia in gloria (diceva). 
schernito da saccenti compagni (tutti destri). 
mi tiravano le noccioline come giovane cucciolo in gabbia. 
dietro una vecchia lavagna logorata e scrostata dal tempo. 
non l’ha perdonata – la maestra –.  
il diavolo l’ha poi accolta in gloria!
   
  
*triade2.*
 
nell’ora d’aria tuffo nel sentore del che cosa si dice. 
niente mi affermo.
sogno i trifidi. 
Peter cavalca la moto.
la strada non termina mai e le strisce bianche accorrono, 
mi abbracciano. 
“light my fire,” 
un bel sound, 
lo sballo della mia epoca‐segmento.
in quella dimora che amante mi hai tradito per la fuffa del presente.
 
*triade3*
 
così va il pallone scaraventato in rete.  
o soffiato in alto da Chaplin.   
un affresco con tanti colori… da vicino,   
da lontano il viso butterato di un vecchio.   
ascolto Hendrix (Lui, sì che  non ha studiato)    
da sottofondo ai Dreamers,   
un '68 storpiato.  
io c’ero, c’eravamo tutti   
e poi la bolla l’abbiamo inghiottita  
come la gomma del ponte   
e Brooklin’ non approvava.   
non capisco l’oggi.   
solo i jeans sono sempre più o meno stinti.
 
*Nota.*
 
Jimi, un maledetto mancino nero,
ha cambiato le sorti della musica.
una poesia diversa che ha sconcertato
le solite bolle di sapone appesantite
dalla paura di dover cedere il passo ai
soliti extra‐comunitari.
 
*sospensione 1.*
 
quando ti infili la cintura 
sembra di ricomporre i pezzi, 
(ancora sopiti) chè il sopra e sotto 
appaiono avvitati per incanto, 
sino a sera, 
quando un letto 
ti riporta allo spoglio del puzzle, 
già sporcato dall’ovvietà delle cose 
e quella cintura 
ci libera dalla consuetudine 
confusa della follia. 
 
*legatura I° parte.*
 
due parole per dire…
 
che ho sempre pensato che la poesia
potesse essere di tutti, universale e
non degli imitatori degli imitatori.
 
che potesse essere come il Jazz,
un’improvvisazione che approdi là
dove non è mai ben chiaro.
 
come le nostre vite,
pronte a essere spezzate
ora o dopo o quando.
 
 
*Intero.* 
 
la testa è fasciata dall’alto. 
(sia che piova o meno), 
ai lati stritolati gli arti 
(vetrine più o meno appuntite), 
sotto i piedi la pavimentazione 
(più o meno asfaltata), 
dietro si guarda poco   
(più o meno infastidisce quel torcicollo), 
davanti lo sguardo posa distratto un punto  
(più o meno in movimento),
 più o meno tutto 
passeggiando con il proprio intero. 
misura successiva.
 
quattro mura imbrattate nel proseguio della via. 
maledetta congiunzione del diritto con il rovescio: 
si attarda o approssima. 
dipende! 
che m’ispira l’onnipotenza di un dio.
non quello greco, 
confusione oppiacea del popolo. 
oggi è come noi. 
ma ricordiamo quel libro,
allora deriso. 
ora ci fa comodo 
per la paura del dopo pasto. 
minimale l’azione 
che sembra il gigante buono o cattivo. 
mi rigiro tra puntini di pareti incidentate. 
le macerie ostacolano passi.
ora chiassosi ora deboli. 
tutto così. 
a mezzo tra pianti e risa , 
sembra facile 
ma il tombino sfugge 
e ruzzoli tra chimerici folletti, 
psichedeliche istantanee 
per poi riprendere il cammino della paura 
e la mano va ,
la testa segue, 
il corpo tutto (non più crisalide) 
non passa il tubo, 
lasciato lì quasi per caso, 
oltrepassato il valico sembra che sia cambiato, 
accidenti alla metafora sgarbata che tesse la solita tela. 
illuso!
illusionisti del piacere sbancano la tua slot, 
ben poca cosa conteneva 
e riprendi la falcata vuota 
e la vetta (cosa avrà da dirci?) 
forse risponderà il limite del vivo.
  
 
voce. 
 
ci si vede ogni tanto.
 
forse più per ricordarci che ci siamo. 
il come poco importa. 
giri lo sguardo,
caleidoscopio di maschere,
colori appiccicati ‐ più o meno posticci ‐ in feste di labiali, 
talvolta la parola dice.
 
ci si vede ogni tanto.
 
 
 
armonia.
 
quelli del quartiere. 
ci ingrigiamo nello stesso modo. 
trent’anni di saluti. 
con un  semplice cenno della mano. 
tutti con i nostri vizietti. 
la tabaccaia ladrona. 
la puttana con quel suo fare da Esselunga. 
il farmacista un po’ erborista 
e l’erborista un po’ farmacista. 
il fiorista pakistano (new entry) 
con l’edicolante dal sorriso difficile. 
il negozio del liutaio, 
oramai una foresta di legni. 
la classica mamma a 100 metri da casa 
e il consueto rituale del pranzo domenicale. 
gli inquilini con le urla dei bambini 
nel recinto adibito a campetto. 
il verde che si attenua 
e il nero accentua la sua presenza. 
questo è il mio quartiere. 
questa è la mia Milano. 
oggi. 
 
 
legatura. II° parte.
 
 
due parole per dire…
 
che ho sempre pensato alla poesia
 
 
come il gusto eterno 
di due note semplici
o un lamento blues di B.B. King,
una poesia nera e vera,
il vissuto nel sangue
nel ricordo di bianchi traghettatori,
caronti di nuovi inferni in terre lontane.
 
 
nota a margine della legatura II° parte. 
 
ho sempre pensato che la Poesia
fosse, anche, in uno sgualcito poster di un bar
o la Marilyn tappezzeria di un TIR
inginocchiata con le calze a rete di
una nera che ti prende il coso e te
lo succhia sino a farti male. 
 
 
 
domanda.
 
“Chi sei?” 
“cosa fai?” 
“cosa vuoi?”. 
vocabolario da happy hour. 
damine in tailleur. 
pinguini in doppiopetto. 
“un cinema?”. 
si prosegue con il brunch domenicale al Diana. 
la sfilata del nulla deturpa la maestà del liberty. 
la business class cena alla Risacca con i pullover di Missoni. 
corso Como. 
campi di concentramento de luxe 
accolgono quelli che si divertono. 
cecchini riempiono le stie. 
liberi e belli concludono la notte. 
 
risposta.
 
non so. 
l’autobus tarda. 
aumenta l’Enel.
l’euro decolla.
la povertà atterra. 
jeans rattoppati.
come il lavoro.
optionals in attesa di una panchina.
 
 
andante con moto.
 
scorci di vita.
mi cancello a gambero. 
taglio fette di accadimenti.
caleidoscopio di colori. sempre quelli.
sale l’azzurro, talvolta. 
dirompe nella distruzione.
stiamo a guardare.
“perche?”
“non distruggiamo?”
 
andante lento.
 
piove. 
laviamoci le coscienze. 
la siccità incombe. 
“prendiamo l’ombrello?”. 
“perché  proteggerci?” 
“perché voler essere sempre asciutti?” 
“perché difenderci?” 
“perché aspettare che spiova?” 
e poi e poi…è così trendy passeggiare con la ferrarelle come amica e far finta di bere…
 
un sedicesimo.
 
“dov’è Dio?”
qualcuno muore.
adoro la notte senza luci.
la città riposa. 
quattro fari di passaggio illudono. 
per un momento. 
tutto torna come prima. 
prima dell’alba.
 
arpeggio.
 
dalla Predaia raggiungo Vervò. 
i sette larici distendono lenzuola. 
di verde accolgono la festa. 
una domenica d'Agosto come tante. 
il Brenta e l’Adamello orizzonti tracciati. 
chiudono la valle. 
la matita di un bambino disegna il campanile. 
da sotto guardo l’abete. 
altissimo sale a un punto imprecisato. 
chiudo il contorno seguendo la strada. 
lo schizzo rende l’idea. 
perfetto per una fugace giornata. 
felice di un amore che mi accompagna.
 
 
nota stonata.
 
“mi hai sporcato le lenzuola”. 
“ora corri in bagno, prendi uno straccetto e pulisci subito il tuo sperma”. 
lei, improvvisamente s’alza.
 
 
Intervalli.
 
fugge dal letto. camera assenza di corpo.
fugge dalla vita. rimpianto tra ante chiuse.
fugge dalla fine. più non filtra la luce.
 
 
 
free.
 
"Il punto ‐ sopra? ‐ …se è limpido o lo immaginiamo dovunque.  
il satellitare indica un percorso. 
prima non esisteva.  
due madri ora ci guidano. 
a braccetto confondono il futuro delle culle. 
Si aggiunge il sogno. 
l'amico ubriaco sberleffa il caos. 
ventriloquo di voci, invereconde  
nella rissosa stia. 
il mappamondo esplode.  
con tutte le ragioni.  
il clone (pensando di pensare) rimescola le carte. 
truccate da ovvia sazietà.  
Il nulla soffoca (anche l’ingenua libellula). 
l’Arca? legno al macero!  
Ricapitolando: 
dov’è la natura? 
il navigatore ci passa tra le mani.
cambiamo traccia.
 
  
frase.
 
semplicemente. 
“dove sei?”. 
ti ho sempre voluto bene. 
nelle parentesi. 
l’intera frase mi manca. 
ora. 
“dove sei?” 
“padre…”?  
 
sospensione 2.
 
tiro un pensiero sino all’attracco. 
se non è agitato. 
la banchina regge.
per quanto l’ormeggio abbia buon senso.
sino al limite. 
sono al limite.
 
ad libitum (2).
 
non devi chiedere.
( l’ape si posa) a caso.
non devi cercare.
( il vento spira) laterale.
solo scrivi. poeta.  


Marco Saya

Poesie di Marco Saya