È una vecchia chiesa d'argento in una foresta  
il mio amore per te.  
Gli alberi attorno ad essa  
sono parole che ho rubato dal tuo cuore.  
Una vecchia campana d'argento, l'ultimo sorriso che mi desti,  
è appesa in cima alla mia chiesa.  
Suona soltanto quando vieni per la foresta  
e stai in piedi accanto ad essa.  
E allora non c'è bisogno di suonare,  
perché la tua voce prende il suo posto.

Il poeta al suo amore

Camminerò giù nella via,  
mi volterò e sentirò sui miei piedi  
i baci della Morte come fragrante pioggia.  
Poiché la morte è un bruno schiavo con piccoli uccelli d'argento  
appollaiati su una dormiente ghirlanda sulla sua testa.  
Egli mi dirà, la sua voce come gioielli  
che cadono in una borsa di raso,  
come mi è venuto dietro in punta di piedi giù nella strada.  
Il suo cuore ha fatto un nero alone col desiderio di me stesso.  
Poi mi sfiorirà con le sue mani  
e io sarò uno dei dormienti uccelli d'argento  
fra le fredde onde dei suoi capelli  
mentre egli se ne va in punta di piedi.

La morte

Il sole si ritira dalla montagna in lunghi steli d'oro,  
come le colonne cadenti d'un tempio.  
Poi il melodioso silenzio quasi troppo rapido per udirsi;  
i tenori della montagna lanciano le loro chiare voci  
nel salone azzurro del cielo,  
e attraverso una rigida colonna di queste voci  
tacitamente cammina la notte.  
La notte, che schiaccia il suono fra le sue dita,  
finchè ne forma un letto leggermente ghiacciato  
sul quale essa sogna.  
 

Maxwell Bodenheim

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Poesie di Maxwell Bodenheim

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