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in archivio dal 29 dic 2009

Manuel Paolino

05 aprile 1977, Trieste - Italia
Segni particolari: Fra il 2011 e il 2018 pubblica nove raccolte poetiche. Ha scritto vari saggi e articoli inerenti la poesia che prendono il nome tutti insieme di "Saggi, razzi e sproni". Quasi tutte le sue liriche sono incluse in "Enialio".
Mi descrivo così: Poeta, critico e traduttore. Nel 2018 cura l'antologia poetica "La poesia sorprendida. Da Baudelaire alla poesia dominicana", dove per la prima volta in Italia traduce i poeti dominicani.
Mi trovi anche su:

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  • 20 dicembre 2015 alle ore 12:25
    Il presente delle favole

    Il presente delle favole aguzze su nel liquido cielo
    che ti farò bere in una coppa di legno oliato
    dalle mie mani di poeta benedetto (dai Maledetti).
    Ricco ripieno di stelle il ristoro in esso,
    quella dolce fragrante di Baudelaire.
    Non ti mostrerò le carogne che pur lui dipinse
    una col pennello dei maestri
    goticamente annientandomi nel genio dei dettagli
    e nell’insieme che vi fuoriesce:
    un larvoso affresco che sprofonda nel più angelico
    [ amore.
    Quali brividi! Ma ti risparmierò cara la truce visione
    per donarti dentro i sorsi sul fondo
    il presente delle favole di questa valle.

     
  • 18 maggio 2015 alle ore 23:31
    Devi sapere

    Poesia non è ascoltare
    chi cerca di farti smettere
    poesia non è ascoltare
    le critiche di chi mastica l’aria
    come fossero i lembi strappati dalle vesti
    di una musa che nient’altro ha da donare
    poesia non è ascoltare
    chi non sente
    non vede
    non parla
    poesia non è ascoltare
    chi discorre di responsabilità
    e non è mai stato posseduto
    poesia non è ascoltare  
    chi t’illustra con la bocca
    il confronto ma non sa nulla d’arte
    né di modi
    poesia non è mimesi di niente
     
    Poesia è visione
    poesia è dettato
    poesia è labor limae
    poesia è musica
    poesia è soggettività
    poesia è profondo sentimento
    poesia è ricerca
    poesia è rottura
    poesia è magia evocatrice
    poesia è sacralità della parola
    poesia è mistero
    poesia è valore in sé
    poesia è semplicità
    poesia è forma
    poesia è raffinatezza
    poesia è paradiso perduto
    poesia è cammino
    poesia è evoluzione
    poesia è passato
    poesia è interpretazione
    poesia è realtà del poeta
    poesia è vita
    poesia è dono
    poesia è allegoria
    poesia è veggenza
    poesia è pensiero
    poesia è ermetismo
    poesia sono
    i tuoi poeti

     
  • 14 luglio 2014 alle ore 21:19
    Sognando la balena

    Sono i luoghi che ancora non ho visto
    sono Marrakech e le sue figlie
    sono i sgargianti sepolcri
    da cui le mani carezzevoli e sabbiose
    spariscono nel nostro denso respiro
    sono i luoghi di codesto
    sottofondo incantatore
    tra il sole che s’alterna
    a quelle rocce cineree
    dalle quali il poeta sogna la balena
     

     
  • 13 aprile 2013 alle ore 22:58
    Richiamo

    Oggi m’incateno al sonno mentre fuori
    il vento affaccendato porta in vetta il ricordo
    son sette giorni che la schiuma del mare
    allarmato balla sulle finestre della mia dimora

     
  • 05 dicembre 2012 alle ore 19:43
    Calipso

    Alle volte
    con l’oceano nero alle spalle
    t’invoco
    e cerco in un gesto
    tra le fredde onde
    la brezza del tuo urlo

    Non costruir per me miraggi
    non voglio fuggir lontano
    lascia al suolo i tronchi Calipso

    Più d’Ulisse t’amo

     
  • 17 giugno 2012 alle ore 8:21
    Luna

    Riposa sabbia grigia
    all’ombra del sole
    giallo e caldo
    il cielo buio
    rassicura
    gli occhi sul lago
    che nessun conosce

    Lo decorano
    fiammette
    e si perdono con lui
    in lieta cenere
    che ci culla
    meritata linfa
    di cui siam sangue

    Crateri voraci
    all’orizzonte
    rocce
    e magnifici deserti

    Al tuo regno amor
    stanotte
    sto di fronte

     
  • 25 luglio 2011 alle ore 0:24
    Rugiada di poesia

    Lei si ascolta crescere
    tenera gemina compagna
    mentre io
    la guardo
    e spezzo
    finalmente
    versi

    Lei si ascolta crescere
    sui verdi piccoli colori
    mentre io
    la contemplo
    e scrivo
    rugiada
    di poesia

     
  • 29 dicembre 2009
    Empera

    Come il vento
    adesso
    sta suonando la mia pelle
     
    Così
    t’amo
    con la stessa dolcezza
     
    Tu sei il mio arcobaleno
    ed io il mar
    sul qual tu appari
     

     
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  • 15 novembre alle ore 10:29
    La marcia di Brasida

    Come comincia: Non c’era possibilità di scampo per il giovane ilota. Con le spalle rivolte verso un grosso tronco di ulivo, gli occhi caricati d’odio e di terrore, sotto i rami cadenti che sembravano velare di morte con la loro ombra il finale di una vita che pareva l’epilogo di un gioco.
    Non avrebbe mai creduto che sarebbe toccato proprio a lui; troppo furbo, veloce, abile a nascondersi e a difendersi, ora si trovava attorniato da quattro ragazzini spartani con le teste rasate che ridevano eccitati. Uno dei quattro stringeva un pugnale, e come un felino, con le gambe leggermente piegate, pronto a spingersi con ferocia verso la gola della vittima, già pregustava quella doppia porzione di brodo nero che si sarebbe guadagnato dalla madre grazie al suo trofeo, e che avrebbe consumato forse al riparo dagli occhi del padre, il quale disapprovava un onore non necessario per chi non aveva fatto altro che il proprio dovere.
    L’ilota disarmato resistette al primo attacco, ma ben presto un calcio violento nel petto lo fece sbattere con violenza al suolo. Quando la punta del pugnale ormai nei pressi dell’obiettivo era pronta a trasformarsi in un fulmine di morte, una pietra scagliata con precisione fece volare via l’arma.
    «Basta così!» disse con voce ferma Brasida.
    Un grosso corvo spiccò rapido il volo dall’erba, e il suo battito d’ali dissolvendosi lontano insieme ai passi dell’uomo sempre più vicini, parvero essere gli unici rumori per alcuni istanti in quella radura immobile. Brasida era una figura nera in controluce che sembrava caduta dal cielo chiarissimo della Laconia come una freccia di Apollo. Poco dopo, in lontananza, dei flauti iniziarono a spargere le loro note, e altri uomini in marcia comparvero all’orizzonte.
    Tutti e cinque i ragazzi tenevano gli occhi incollati verso la direzione di quella musica, e della polvere, la quale lungo la strada che tagliava in due metà la campagna, sotto la mole del Taigeto, cominciava a mescolarsi nell’aria.
    Il giovane lacedemone con la mano dolorante raccolse il pugnale da terra: «Come ti chiami?» domandò Brasida.
    «Mi chiamo Areo, figlio di Leonte. Tu chi sei?».
    Si sentì rispondere «Non parlavo con te, Areo, figlio di Leonte, ma con l’ilota…».
    Il ragazzo si incupì improvvisamente, e quella macabra gioia che fino a quel momento lo aveva invaso, lasciò spazio alla rabbia, che accese sul suo viso una smorfia di disapprovazione.
    «…Comunque io sono Brasida, e mio padre si chiama Tellis, e quello…» disse con un movimento del braccio a indicare una massa sempre più lucente di panoplie, lance e scudi «…è il mio esercito».
    I suoi occhi erano neri, profondi come un tenebroso abisso che gli fuoriusciva dall’elmo dorato, e l’armatura da oplita spartano insieme al suo corpo poderoso, lo facevano sembrare Ares in persona. Guardò l’ilota, che nel frattempo si era assicurato una posizione sicura per la fuga, al di fuori della trappola in cui lo avevano messo i suoi carnefici: «Mi chiamo Leumas, e sono figlio di questa terra, al contrario di voi».
    Areo, al culmine dell’insofferenza, strinse il pugnale con tutta la sua forza. «Stupido schiavo, non osare…» ma lo interruppe la voce di Brasida, la quale risuonò come un tuono divino: «Guarda, Leumas, anche questa è Sparta!».
    Adesso si scorgevano chiaramente i soldati procedere a passo sostenuto. Era uno spettacolo impressionante, che riempì di sorpresa gli occhi degli osservatori. Non soltanto alcuni spartiati facevano parte di quella temibile potenziale falange, ma anche moltissimi iloti armati, i quali insieme a un gran numero di mercenari arruolati in tutto il Peloponneso, contribuivano a far vibrare il suolo come fossero un unico maestoso strumento: erano 1700 guerrieri in marcia verso la Tracia.
    «Questi sono gli uomini al mio seguito, e con essi libererò la Grecia dalla schiavitù ateniese. Eppure non siamo che un’esigua parte di ciò che ci servirebbe per raggiungere i nostri obiettivi» commentò Brasida. «Anche se i nemici ci supereranno in grandezza noi li vinceremo, e conquisteremo saggiamente le città che si dimostreranno disposte ad accogliere la nostra benevolenza. Dobbiamo respingere uniti, e con il favore degli dei, tutti coloro che si trascinano con il respiro della smaniosa ambizione, in nome di Sparta!».
    Che Brasida non fosse un comune spartano lo testimoniava la sua capacità oratoria, pensò Leumas, il quale iniziava a provare una sorta di fascino nei confronti di quell’uomo che pareva circondato da un’aura splendente di coraggio. E che poco prima gli aveva salvato la vita, anche se non ne comprendeva ancora il motivo.
    Intanto l’esercito incominciava a sfilare al loro fianco; il suono dei flauti scandiva con la sua melodia un tappetto di suoni sui quali la marcia dei soldati imprimeva i suoi fragorosi passi.
    Brasida alzò il tono della voce, portandosi in mezzo ai ragazzi ormai immersi in una scena che li aveva completamente rapiti: «Voi siete in quattro, eppure l’ilota si stava difendendo, e forse se la sarebbe cavata anche senza il mio intervento» disse, guardandoli negli occhi a turno.
    «Un giorno fui morso a un dito da un topo» continuò, «ma non potei fargli nulla, perché dopo avermi ferito, non si fece prendere. Anche una creatura piccola riesce a salvarsi, se ha il coraggio di difendersi dagli aggressori». Fece un passo verso l’ilota, conficcò la lancia al suolo, e appoggiò lo scudo contro il tronco dell’ulivo; quindi, con con un movimento lento e deciso, gli mise una mano sulla spalla: «Vedi Leumas, noi siamo il topo».
    Fu in quel momento che Leumas capì che il suo destino aveva appena preso una direzione dalla quale non sarebbe potuto fuggire. Nel frattempo, numerosi guerrieri iloti, pronti a servire un generale spartano che li stava portando lontano dalle proprie famiglie, ma anche dalla schiavitù, si muovevano poco distanti da lui. Allora Brasida domandò al giovane se volesse unirsi all’esercito.
    L’ilota non gli rispose, aspettò che congedasse i suoi assalitori: «Voi andate…» ordinò. «…E tu, Areo, porgi i miei saluti a tuo padre Leonte».
    Poi, in silenzio, guardò Brasida, e annuì.

     
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