E son divenuti
anni d'umiltà,
questi miei,
anni in cui
non germogliano più
i baccelli della paura,
anni impudici
dove il corpo ormai
è ridotto a un referto
di pronto soccorso.
Anni di battaglie,
con i silenzi a vibrare
e annegare solitari
tra creste d'inchiostro.
.
Cesare Moceo @ t.d.r.
3 gennaio 2026
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