CIGNO
Pigramente planano i voli,
muovono appena l’onda,
in un silenzio bianco di ali di diamanti.
La bruma sottile nel suo vago esistere
s’abbandona cheta alla sera.
Gli ultimi arabeschi di luce
tingono fiabe e incantesimi
sul filo del tramonto.
Sotto la bianca luna
un bianco cigno diventa Sogno.
10 febbraio 2026
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La mia poesia nasce dal mio stesso essere viva, è una forza a cui non posso sottrarmi .Quando succede un fatto che mi emoziona molto, dentro il mio cuore si forma come un lago dove si concentra tutta la mia emozione che preme e vuole uscire attraverso le parole, fino ad annullarmi e sentirmi tutt'uno con il mondo che mi circonda; poi mi sento più leggera.