Sonnolento alzo il braccio,
rovina di confezioni sparse,
anche sul letto – depositate –
m’intrufolo tra le righe,
pieghe (piagate) tra pagine scalze
di una moquette scolorita
1 marzo 2011
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Tutti gli scrittori pensano di essere immortali ma dall'aldilà non ci arrivano le loro pubblicazioni.