Un'assenza gira
dentro ai miei versi,
li fa diventare
sempre più inquieti,
sempre più malinconici,
sempre più innamorati,
sempre più clandestini,
suturati nella mente
e sopra quaderni
come cicatrici.
Fa diventare i miei versi,
demoni in lacrime.
Il paradiso sembra
non esserci mai stato.
12 agosto 2025
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