Freddo

Il rigore dell’inverno
ha reso
brullo il terreno,
senza alcun prodotto;

si è seccata la vigna
non nasce più l’uva,
il ramo più non germoglia
non più verde lascia;

regna il vento
impetuoso,
ininterrotto,
indomito;

tra le coltri io solo,
nel letto
m’addormento
alla primavera pensando.