Le bianche case vissute
non hanno più occhi.
Greve, nella verde valle,
è scivolata la notte.
Un roco singulto si sente,
ora vicino... ora lontano...
che il vento ripete...
tu... tu... tu... Silenzio...
Fa capolino un grillo,
poche note... poi in concerto
esplode un Madrigale.
9 febbraio 2009
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