La neve, l’erba, un tiepido sole, bidoni sporchi a far da cornice, voci confuse, un gatto che attraversa il campo, madri alle finestre, occhi fissi, un pallone d’oro.
Lo rincorro ancora nella notte, quando al mio paese ritorno e riconto i miei sogni. Mi sembra ancora di sentirlo rotolare, impazzito, smarrito, in cerca di un riparo.
Come allora lo trova in un rovo. Mentre il mondo si ferma a guardarlo. Deluso per il sogno ormai perso, sgonfiatosi come il pallone d’oro.
25 gennaio 2007
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L'unico colpevole della miseria di questo mondo è colui che non può essere giudicato.