Sfoglio le mie sigarette
fumandomi il cadavere
di una margherita
che riposa
in un vecchio libro
di poesie,
fuori è autunno,
piovono ricordi
nel mio salone
ed ancora le tue orme
sono presenti
nelle mie cose,
scrivo di te
col desiderio
di avvicinarti a me,
è inutile,
ogni lettera,
ogni parola,
respirano la mia malinconia
e la tua inevitabile assenza.
27 novembre 2015
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