C'è una notte desolata
sotto il cielo di Parigi
inalberando sospiri di solitudine,
e un diluvio di domeniche senza il tuo viso
‐ lo so amore ‐
respiro ancora la camomilla della tua bocca.
‐ Ancora dopo te ‐
esistono mille credi scuotendomi,
inventando un crepuscolo
per ritornare da te.
18 settembre 2015
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