L'inverno è la fiamma di un ceppo ardente che riscalda la stanza piena di ricordi.
Il calore ruba il sapore della cucina e risale dalla canna fumaria polverosa.
Il vapore percorre tiepido i tetti delle case coperti di coppi mossi dal vento.
L'umidità scivola dentro la grondaia di metallo e s’insinua tra i ciottoli della strada rotta dalla radice dell’albero appena potato.
La pioggia rumorosa della notte trascorsa viene riscaldata dal timido sole mattutino e cristallina cade dalle poche foglie rimaste, donando energia a chi la ricambierà, domani, in calore.
L'inverno è scoppiettio, rimbombo, sibilio, stillicidio, l'inverno è rumore passato.