Novembre
Odore di muschio, di legna,
di umide zolle
nella calva campagna.
Sei caligine che offusca sguardi lontani
cremisi di tramonti a squarciare l'oro degli aceri.
Sei ferita nel fianco
nei mattini consacrati al pianto
A sera, fiammelle tremule alle finestre.
Sei crepuscolo dell'autunno,
aurora dell'inverno,
L'ultima danza della foglia, tremante,
tra le braccia del vento.