Il giorno si precipita
lontano e stracciato,
io lo copro di tende rosse e nere.
Il risveglio non smette le sue sentenze oscure
che sbattono su oblò come vele morte.
La vita è un salto impossibile
fuori dal letto, è un luogo di palude,
monosillabe guerce.
3 ottobre 2013
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